Таверна КФС - Владимир Владимирович Кретов

Таверна КФС

Глава 1

Таверна KFC

Глава 1

Я внезапно очнулся от пинка под зад…

После чего, над ухом раздался недовольный бас:

— Опять упал⁈

Перед глазами был деревянный пол. И не самый чистый — откровенно говоря. На этом полу лежал деревянный поднос с разлетевшимися в разные стороны колбасками.

— О-о-ох… — Опять недовольно пробасило над ухом, и появившаяся в поле зрения рука с плотным предплечьем, подобрала с пола колбаску.

Я откатился на пол оборота влево и наконец увидел всю картину:

Здоровенный косматый мужик в засаленном переднике обтёр колбаску об этот самый передник и положил обратно на поднос.

Затем, то же самое сделал со второй и третьей колбасками. Поднял поднос, несколько раз на него дунул и пошёл было уже вперёд, но остановился и посмотрел на меня:

— А давай, ты вообще не будешь больше помогать? А то, от тебя вреда больше, чем пользы…

Тяжело вздохнув, здоровяк потопал со своим деревянным подносом вперёд и исчез за углом.

Что. Это. Сейчас. Было⁈

Где я, вообще⁈

Посмотрел по сторонам.

Деревянный коридор — с деревянным же полом.

Сзади за стенкой что-то гремит.

Посуда, что ли?

А из-за угла, за который завернул мужик, донёсся какой-то приглушённый шум.

Хотел было встать с пола и из-за внезапно проснувшегося любопытства посмотреть, что там происходит — но замер на месте, когда опёрся руками об пол.

Эммм…

Эти «спички» не могут быть моими руками!!!

Быстро осмотрел своё тело…

Мда…

Я, будто бы сейчас разглядываю тело двенадцатилетнего пацана — ну, максимум четырнадцатилетнего.

Руки — те самые пресловутые «спички», ноги — тоже «спички», живот — впалый, и рёбра торчат…

В голову в миг пришла гениальная в своей очевидности мысль — да это же не моё тело!

Я — Прохоров Степан Иванович, вполне себе, здоровенный мужчина сорока лет!

А не дрищёватый четырнадцатилетний пацан!

И я совершенно не понимаю, что тут происходит!!!

Попытался напрячь память, чтобы понять, как я тут, в принципе, оказался — но в голове тут же прострелило болью.

Потёр виски и сквозь боль, в голову всё же стали проникать воспоминания…

Вот, я еду в машине на дачу вечером после работы. Дождь стоит стеной, и капли дождя забавно выглядят в свете фар. Ощущение, будто они падают не вертикально, сверху вниз — а летят горизонтально, прямо в лобовое окно моей машины. Выглядит так, словно я в космолёте и совершаю межзвёздный перелёт…

Каждая светящаяся от фар капля дождя, летящая мне «в лицо» — будто одна звезда, размазывающаяся полосой в прыжке гипердрайва.

Завораживает! Но от дороги не отвлекает. Я прекрасно вижу, как из-за поворота выскакивает огромная фура и едет она по моей полосе — так как, обгоняет другую такую же фуру.

У меня всего секунда на принятие решения, и чтобы не превратиться в блин, я резко ухожу вправо, и… ловлю лобовухой столб.

Я, наверное, мгновенно умер — ведь никакой боли не было. Просто, будто выключателем свет отрубили, и передо мной осталась одна лишь чернота…

Сколько по времени эта чернота была в моей голове не знаю — сознание словно свернулось в горошину…

Но закончилась эта самая чернота внезапным пинком под зад минуту назад.

Только я перестал напрягать память, вспомнив свою смерть, как головная боль постепенно сошла на нет.

Убрал ладони от висков и заметил, что правая сейчас в крови.

Не понял!

Потрогал ещё раз висок и убедился, что он, действительно, повреждён.

А парень-то, видимо, не просто упал — а виском бахнулся! И, похоже, так, что дух испустил…

Повернул голову вправо и увидел табурет, об угол которого и ударился пацан.

Бывает такое… Во всяком случае, слышал о случаях, когда люди так и умирали — ударившись при падении виском.

Мда… пацан, не повезло тебе, если ты умер так нелепо…

Впрочем, смерть и везение, в принципе, где-то на разных полюсах, так что какая разница, как умирать.

Наконец, встав с пола, я подержался некоторое время за стену, пока не перестала сильно кружиться голова.

После чего, протопал-таки по коридору вслед за мужиком. Дойдя до конца этого коридора — выглянул за угол.

Хм…

Зал с десятком столов. Все пустые, но за одним сидят двое…

И один из сидящих прямо сейчас ударил кулаком по столу, затем поднял вверх знакомую уже мне колбаску на вилке и проорал:

— Ульф, мать твою! Какого рожна, на моей колбаске волосы⁈ Ты свинью на свои колбаски пускаешь вместе со щетиной, что ли?

Кому это он?

Выглянул чуть сильней и разглядел деревянную стойку, за которой стоял тот самый здоровяк, что меня недавно пнул.

Здоровяк побагровел:

— Ещё раз скажешь что-то про мою мать, и я эту колбаску тебе в зад запихаю, вместе со свиньёй и её щетиной. Понял⁈

Мужик чуть стушевался, но тут же встал из-за стола:

— Не трогал я твою мать. Деньги мне верни за колбаски! Это… — Он допил что-то из деревянной кружки и отодвинул от себя тарелку с колбасками. — Я есть не буду! И ноги моей здесь больше тоже не будет!

— На, подавись! И катись отсюда!

В мужика полетела мелочь из-за стойки, а я убрал голову обратно в проход.

Ага… Это ведь, получается, я — ну, то есть пацан, навернулся и колбаски по полу рассыпал!

Правда, это не значит, что их нужно было вытирать о засаленный фартук и нести подавать клиентам!

Сервис, блин…

Покачиваясь, я прошёл сквозь коридор в обратную сторону и заглянул в помещение, откуда раздавался звон посуды.

Ну, правильно — кухня! Где утомлённая на вид женщина средних лет вытирала большой кухонный стол тряпкой.

Увидев меня, она тут же «открестилась» от меня:

— Нет, хватит! Помощи больше не надо! Я слышала, как ты снова перевернул поднос. А ведь это был дорогой заказ, не похлёбка какая-нибудь — а мясо! Иди, вон, лучше, на улицу! Побей палкой крапиву, так хоть безопасно для таверны будет… Ой… — Рассмотрев, что у меня по виску течёт кровь, женщина тут же засуетилась. — Ты где так умудрился, а⁈ Горе ты моё…

Так, эта женщина, похоже… что это моя мать. Вернее, не моя — а пацана в теле которого я нахожусь.

А бугай, видимо… отец. Ну, а я, следовательно — их непутёвый сынок.