Случайный брак - Диана Рымарь Страница 6

В голове вспыхивает новая картина – как я вчера ночью выбираю эту самую щетку в супермаркете, что располагается в моем доме на первом этаже.

Обалдеть…

Я что, девку какую-то привел? Тогда где она?

Выхожу из ванной, иду по коридору квартиры в гостиную и вижу на диване перед телевизором спящую нимфу. Рыжеволосую, с обалденной задницей, которую она зачем-то раскрыла. Главное – туловище укрыто, а ноги и попка в ажурных розовых трусиках напоказ.

И тут я вспоминаю все…

Как встретил ее рыдающей на лавочке, как она сунула мне в лицо справку о беременности, как убеждал ее выйти за меня замуж.

Я что, женился?

Смотрю на правую руку и вижу тонкий золотой обруч на безымянном пальце.

Долго пялюсь на него, трясу головой в надежде, что это глюк. Но кольцо не исчезает. А в памяти всплывают новые кадры вчерашнего дня. Как Назар с Мартой забирают нас из сквера, как мы открываем бутылку шампанского у загса, едем кататься по городу на лимузине.

Ну что, Яров, поздравляю! Ты официально допился до чертиков.

Жениться на пьяную голову на совершенно незнакомой девчонке, к тому же беременной.

Это ж гениальное решение – сводить в загс непонятно кого. Повод бросить пить, не иначе.

Вопрос теперь только один – что делать с молодой женой?

Впрочем, ответ тут тоже может быть только один. Будить девушку и объяснять, что вчера я был малость не в адеквате после похода к врачу. Пусть едет домой. Не думает же она всерьез, что мы теперь с ней будем вместе до гробовой доски? Или думает?

Хорошо, в койку не уложил…

Так… А я точно не уложил?

Мои трусы на месте, ее тоже. Она спит в гостиной. Так что есть все шансы, что брачной ночи не случилось. Хоть на что-то хватило соображалки.

Уже тяну руку к ее плечу и вспоминаю, что ей вроде жить негде. Вчера говорила.

В этот самый момент телефон в кармане халата начинает вибрировать.

Достаю и вижу, что звонит секретарь.

Черт, я же опаздываю! У меня поставки и отгрузки, сегодня ожидается адский день.

Ладно, с девушкой как-то разберусь вечером, не до нее сейчас.

Лечу в ванную, наскоро умываюсь. Потом одеваюсь и тихо покидаю квартиру.

Глава 8. Молодая жена

Ксения

Спросонья я поначалу не понимаю, где нахожусь.

Оглядываюсь по сторонам.

Я в чужой квартире. В мужниной! Я теперь замужем, да…

Не могу привыкнуть к этой мысли.

Вот это натворила дел! Причем на совершенно трезвую голову, ведь, в отличие от Тимура, я вчера ни капельки не выпила. Во-первых, потому что беременна, во-вторых, потому что капелька – это как раз моя норма, чтобы почти мгновенно уснуть. Я и спиртное – мы живем на разных планетах, и нам лучше не пересекаться.

Замечаю, что плед, который мне вчера выдал Тимур, валяется на полу. Я его скинула, что ли? А спала кверху попой, с задранной до самой груди футболкой.

Жу-у-уть!

Активно краснею, натягиваю несчастную футболку пониже. Искренне надеюсь, что Тимур не видел меня в такой позе.

Ну и что, что он теперь – муж, я его знаю меньше суток.

Цепляюсь взглядом за настенные часы и отмечаю – одиннадцать утра! Вот это Ксюня поспала… Оно неудивительно, конечно, что так вышло. Я почти до рассвета крутилась на диване, не могла уснуть от переизбытка мыслей в моей бедовой головушке. После вчерашнего нервы натянуты как струна.

– Тимур? – зову его.

Но в квартире тишина.

Может, он еще спит?

На цыпочках иду осматривать территорию.

Квартира у Тимура – зачет. Все такое новенькое, стильно-серое, даже диван, на котором я спала.

Заглядываю в первую дверь – тут определенно кабинет, вон какой здоровенный дорогущий стол, монитор, шкаф с книгами. А кресло… прям президентское. Живут же люди, а?

Тихонько прикрываю дверь, иду к следующей.

Это определенно спальня. В просторной комнате прямо посередине стоит огромная кровать со смятым бельем. На ней валяются какие-то вещи.

Тимура нет.

Не обнаруживаю его даже на кухне.

Он меня тут одну оставил, что ли? Ушел?

Чувствую себя дико неловко.

Вообще-то, Тимур мог и разбудить меня перед уходом, рассказать, что можно трогать, что нельзя. А то вчера вся экскурсия по квартире закончилась вручением мне пледа и сообщением о том, что он идет спать.

Ну и ладно, сам виноват. Сейчас как пойду, как устрою рейд на холодильник…

К слову, есть хочется ужасно.

Меня надо кормить вовремя, иначе желудок ест сам себя.

Подхожу к двухметровому серебристому красавцу, открываю его и разочарованно вздыхаю – никаких готовых блюд.

Впрочем, на полочке стоит бутылка молока.

Беру ее, достаю стакан, наливаю… и с отвращением выливаю содержимое в раковину. Скисло! Смотрю на срок годности. Этому молоку давно пора быть выброшенным.

Снова открываю дверцу, осматриваю полупустые полки.

Жухлый салат, какой-то соус, сыр с голубой плесенью, покрытый сверху еще одним слоем белой плесени. Явно производителем так не задумано. Пробовать не решаюсь.

Блин, он что, дома вообще не ест? Как еще можно объяснить тотальное отсутствие продуктов в холодильнике?

Стойко выдерживаю борьбу с совестью, решая, имею ли я право заглянуть в кухонные шкафы. Он же вроде как не давал на это добро, хотя, раз оставил меня здесь одну, значит предполагал, что я проголодаюсь, так?

Все, что удается найти, – запечатанная банка маслин, которые я терпеть не могу.

Офигеть, блин!

Я бы сходила в магазин за едой, но у меня нет кошелька. И Тимур не оставил мне никаких денег…

А потом мне попадается на глаза пачка макарон. Оу, вау, почти удача. По крайней мере хоть что-то.

Достаю кастрюлю, ставлю на электрическую плиту и застываю над панелью управления. Тычу в нее пальцем, а конфорка не зажигается. Появляется какой-то красный значок в виде замочка и никак не хочет отключаться.

Сварила макароны, балда гороховая.

Готовая рыдать от досады, иду в ванную, умываюсь, чищу зубы.

Возвращаюсь в гостиную, нахожу телефон и горько вздыхаю. Ну да, ну да, за ночь лежания в сумке он не зарядился сам собой. Перерываю вещи и обнаруживаю преужаснейшую вещь. Я забыла зарядку у Димы!

И что теперь делать?

Выдерживаю новую борьбу с совестью и решаю поискать зарядку у Тимура в спальне. Оно, конечно, нехорошо лазить по чужим комнатам, тем более