# И всё пошло прахом - Кира Сорока

Кира Сорока

# И всё пошло прахом

Пролог

Октябрь 2020

Рамиль

Тачка в хлам. Не заводится.

Устало прислоняюсь к кузову и смотрю в звёздное небо. Нервно усмехнувшись, верчу в руках пачку сигарет. Футболисты не курят, но…

Остервенело смяв пачку, выбрасываю. Нет никаких но.

Из-под капота валит дым, возможно, сейчас полыхнёт. Мне пофигу.

Капля крови, ползущая по виску, неприятно щекочет кожу.

Всё как в тумане. Скорость была запредельная. Вдруг «бах!» — мордой в столб. Из-за долбаного сообщения от неё.

Мля…

Только она может делать со мной такое. Лишать воли, здравого смысла. Заставлять сердце трепетать в груди и биться на сверхчастотах.

Только она способна заставить моё сердце остановиться.

У меня есть всё… Кроме неё!

В смятении запускаю руку в волосы и морщусь от боли. Башка разбита… Оторвавшись от тачки, начинаю нервно ходить туда-сюда и снова перечитываю сообщения от неё.

Повелительница огня: Рам ты мне нужен.

Повелительница огня: Рам, скажи, что это всё ещё твой номер.

Повелительница огня: Рамиль… Я тут.

Фотка с геолокацией.

Повелительница огня: #и всё пошло прахом.

Этот хештег перевернул во мне всё.

Мы же, блин, так давно попрощались! И я это принял! Отпустил... Думал, что всё, переболел! Всё! Моя страсть, любовь и болезнь этой девушкой — всё это уже в прошлом.

Но нет…

Одно долбаное напоминание о себе — и вот я здесь. Отменил свадьбу, кинул невесту, подвёл родню. Отец меня ищет. Братья невесты хотят убить.

Мои парни с этим разберутся, я знаю. А что делать мне?

Бросаю взгляд назад — туда, откуда приехал. Там я оставил слишком много всего. Друзья, команда, семья…

Смотрю вперёд. Не видно нихрена, уже темно. Но где-то там — она.

Машина издаёт странные звуки, походу, сейчас рванёт.

Что ж… дальше я пойду пешком…

Быстро набираю сообщение.

Рамиль: Я иду к тебе.

Глава 1. Повелительница огня

Июль 2019

Рамиль

Отрешённо смотрю, как морская пучина пожирает кровавое солнце. Вроде бы это красиво, но я не уверен.

Тихо позвякивают столовые приборы за соседними столиками, слышны голоса родителей... Вполуха слушаю их очередной спор.

— Наиль, это неправильно, понимаешь? — шипит мама на отца. — Ему только восемнадцать, какая помолвка? Раньше двадцати трёх и речи об этом быть не может! Ни о каких…

— Замолчи, Ирина! — голос отца просаживается до угрожающего шёпота. — Дочь Азимова — очень выгодная для нас партия.

— Я ненавижу эту семью…

— Помолчи! — вновь осаживает маму отец. — Я слишком много тебе позволяю, Ирина.

— У нас равноправие, ты забыл? — дерзким тоном отвечает она, приподнимая брови. — Рамиль не женится на Лейле.

— Женится, — продолжает давить отец.

Меня внезапно включает.

Что?!

— Женюсь на ком? — ошалело смотрю на батю.

— Дочь Азата, ты её знаешь, — небрежно отмахивается он.

Не знаю. Ну, может, видел один раз пару лет назад...

Я не хочу жениться на ней! Я вообще не хочу никакого брака!

Сделав глоток воды, чтобы смочить пересохшее горло, перевожу взгляд на мать, потом обратно на отца.

— Пап… Это шутка какая-то?

— А что, похоже, что я шучу? Нормальная практика. Брак по расчёту намного долговечнее, чем чувства. Так ведь, Ирина?

Мама нервно усмехается и отводит взгляд. Не понимаю…

— Делай, как знаешь, — выдавливает она, не глядя на отца.

Но я, блин, не согласен!

— Рамиль, свадьба состоится через год… — начинает было отец, но я резко отодвигаюсь от стола и встаю. Папа хмуро смотрит на меня. — Куда ты собрался?

— Прогуляюсь.

— Но мы же ужинаем, сынок! — суетится мама.

— Приятного аппетита. И до завтра, — сухо попрощавшись, сваливаю из ресторана.

Меня бомбит…

Лейла, конечно, не крокодил... Но она — совсем не моё. Кроткая, послушная, воспитанная в традициях мусульманских семей.

Я драйва хочу. И прямо сейчас, и в ближайшие лет пять — точно! Возможно, когда-нибудь потом и захочу кого-то типа Лейлы, но не факт.

Выйдя на пляж, со злостью пинаю камни. Сажусь у воды.

Мля…

Зашвыриваю голыш в воду, он падает с громким всплеском. Швыряю ещё. И ещё. И ещё!..

Меня всё ещё бомбит.

Накатывает волна, омывая мне кроссы. Твою мать!..

Поднимаюсь, ухожу с пляжа. Бреду по центральной улице курортного посёлка. Деревня, блин, деревней... Но народу сейчас полно. Меня дико раздражают люди, двигающиеся нескончаемым потоком прямо на меня.

Мой отец теперь невыездной. Чудом не сел. Поэтому нам доступно лишь черноморское побережье. Сложно перестроиться, например, после Кубы.

Выхожу на какую-то площадь, опускаюсь на лавку. Тянет кому-нибудь позвонить. Достаю телефон, набираю «братишке» своему — Дену. Однако Ден не алло.

Звоню второму корешу — Саньку. Список друзей большой — целая футбольная команда.

— Рам, у тебя что-то срочное? — голос у Шурика запыхавшийся. — Я тут с сестрой. У нас коллапс… — понижает голос до шёпота. — Мать третьи сутки где-то шляется. Соседи вызвали опеку...

— Блин... Помощь какая-то нужна?

— Да всё уже. Разрулил. Принцессу надо успокоить.

— Окей, не отвлекаю.

Сбросив вызов, тупо пялюсь в погасший экран. Вроде больше не бомбит, но в отель идти не хочется.

Санек вон с пьющей матерью возится. Сестру младшую не бросает. Вот у него — треш, а у меня… Ну подумаешь, какой-то брак по расчету.

Вынырнув из своих мыслей, позволяю шуму улицы проникнуть в уши. Голоса, смех, машины сигналят, аплодисменты…

Поднимаю глаза. Передо мной толпа людей. Окружив кого-то, они хлопают, кричат, улюлюкают. Звучит какой-то жёсткий трек. Что происходит в центре круга, я не вижу. Тянет посмотреть.

Поднимаюсь, просачиваюсь сквозь толпу. Неожиданно по ней прокатывается испуганный возглас, и все словно замирают. Музыка смолкает. Внезапная тишина становится давящей.

У меня мороз бежит по коже. Что там?

Наконец пробираюсь к эпицентру происходящего. Это какое-то огненное шоу. На асфальте стоит металлическая клетка, охваченная огнём. В ней кто-то есть...

Тут на клетку набрасывают какую-то тряпку и тушат пламя. И когда сбивают огонь, из клетки выходит миниатюрная фигурка. Победоносно вскидывает руки, и толпа взрывается оглушительными аплодисментами и криками.

Мужской голос вещает:

— Дамы и господа! Перед вами несравненная Повелительница огня!

— Аааа! Вы видели это? Это же просто нереально! — орёт какой-то парень рядом со мной. — Наверняка огонь ненастоящий!

— Да прям! — фыркает кто-то.

Начинается перепалка. Та девушка — как её... Повелительница огня — поджигает какие-то верёвки и начинает ими хаотично крутить. Точно попадая в такт нового трека. Очень зрелищно! Невероятно. Красота!

Заворожённо наблюдаю за ней. Она