Павел Верещагин - Роман в формате хэппи-энд

Павел Верещагин

Роман в формате хэппи–энд

1

=====

Отправлено: 17 октября 15:22

От: Сергей Ростовцев <[email protected]>

Кому: Главному редактору <[email protected]–gournal.ru>

Тема: рассказ для Вашего журнала

=====

Уважаемая главный редактор!

На прошлой неделе совершенно случайно мне в руки попал ваш журнал.

Из–за разыгравшейся метели я почти на сутки застрял в одном северном аэропорту, где поневоле от корки до корки изучил все, что нашлось в местном киоске прессы. В том числе и ваш журнал под названием «Дамский клуб».

Как я понял, ваше издание рассчитано на женскую аудиторию, к которой я не принадлежу. Однако я с любопытством прочитал журнал и узнал из него много нового — из жизни западных кинозвезд, из мира моды, из области кулинария, здоровья, семейных отношений и прочего.

Но особенно сильное впечатление произвел на меня рассказ под рубрикой «Житейская история».

В этом рассказе автор, некая В. Федякина, выводит историю молодой и, вроде бы, симпатичной женщины, которая изобретательно и очень жестоко мстит знакомому мужчине за то, что тот — кстати, весьма деликатно — отверг ее домогательства.

Не могу сказать, что впечатление произвели художественные достоинства рассказа. Художественных достоинств в рассказе нет. Но дело не в этом. Вызвало изумление то, что в изображении автора эта психопатка — почти что героиня нашего времени, борец за права женщин, едва ли не Жанна д’Арк ХХI века.

Только, ради Бога, не подумайте, что я пытаюсь морализировать или вызвать к чьей–то совести. Ни в коем случае! Я вообще за плюрализм. Ваш журнал, вы печатаете, что хотите. Бумага, как говорится, все терпит.

Вопрос в другом. Слоняясь бессонно по заплеванному, продуваемому насквозь залу ожидания, я вдруг сообразил, что вы, скорее всего, за подобное творчество еще и деньги авторам платите. И подумал, а почему бы мне не припасть к этому финансовому источнику?

Ведь это наверняка жутко выгодное занятие. Потому что им можно заполнять пропадающее впустую время. Когда, например, стоишь в автомобильной пробке. Или едешь в поезде. Или вот так, в аэропорту… Время пропадает зря. А его можно использовать с пользой для себя.

Я вдруг понял, что могу писать рассказы ничуть не хуже, чем В. Федякина, а может быть даже и лучше! Да–да! Более того, времени в том самом аэропорту у меня было хоть отбавляй, и я решил сразу попробовать. Когда, наконец, была объявлена регистрация на мой рейс, на свет уже появился некий опус, который, как мне кажется, вполне вписывается в стилистику вашего журнала.

Надеюсь, вы заметите, что в оценке людей и человеческих отношений я придерживаюсь несколько другой позиции, чем В. Федякина.

С наилучшими пожеланиями,

Ростовцев Сергей Александрович

«Ростовцев и партнеры»

Тел.\факс: 78 302 9100

Быльем поросло…

— Молодой человек, пустите заправиться бензином без очереди, — попросила Алена. И, очаровательно улыбнувшись, немного приврала: — Опаздываю на студию.

Мужчина в «Жигулях», который, конечно же, сразу ее узнал, блаженно заулыбался и дал дорогу новенькой «Мазде». Все–таки телевидение — великая сила! Все тебя узнают и рады оказать услугу. Молодой человек из «Жигулей» даже помог управиться со шлангом, а потом завернуть крышку бензобака.

А, выруливая с заправочной станции, в голосующем у обочины мужчине Алена вдруг узнала его. И почувствовала, как от неожиданности перехватило дыхание.

Первым ее желанием было поскорее проехать мимо. Но она поборола себя и затормозила. Мужчина удивился тому, что останавливается такая дорогая машина, но решительно шагнул к двери. А увидев, кто сидит за рулем, вздрогнул. Однако спросил, по дороге ли, и сел. И несколько минут они ехали молча.

— Ты что, меня не узнаешь? — наконец первой заговорила Алена.

— Узнаю, — ответил он. И поставил на пол между ботинок свою спортивную сумку.

— И ты не удивлен? Вот так встреча! Сколько же лет прошло? Шесть? Семь?

— Восемь с половиной, — сказал он.

— Неужели? Как бежит время! Ну, как ты? Где? Пробился?

Он уклончиво пожал плечами.

— В редакции. Заведую отделом происшествий.

— Как? И все? — удивилась Алена.

Тогда, в студенчестве, он подавал большие надежды. До того, как она пришла в их группу факультета журналистики, он считался непререкаемым светилом.

— А я вот, видишь… Стала знаменитой…

— Знаю, — сказал он.

Алена удивилась, с какой обыденностью происходило то, о чем она когда–то часто мечтала: как они когда–нибудь встретятся, и он увидит, кем она стала. Смешно!..

— Ну, как ты? Рассказывай! Женат? Вижу, что женат. Кто она? Кинозвезда? — пошутила Алена.

— Нет. Обычная женщина. Хорошая, добрая женщина. У нас двое детей.

И опять Алена с удивлением почувствовала, что это известие ее почти не тронуло. А когда–то казалось, что она не сможет пережить, если у него появится связь с другой.

— Как странно, — проговорила она. — Мы с тобой разговариваем, как чужие люди. Как будто между нами никогда ничего не было. Не было той страстной любви, безумных ночей, студенческого общежития, последних электричек… Не было планов, надежд… А потом твоего предательства…

— Моего?! — изумился он, хотел что–то возразить, но лишь покрутил головой.

Алена с грустью вспомнила, как ей было плохо, когда они расстались. Как она болела. Как хотела уехать из этого города, куда глаза глядят, в Сибирь, на стройку… Брала «академку». Год работала корректором в многотиражке. Хорошо, что тогда хватило ума никуда не уехать. Теперь прежние мучения казались смешными.

— А знаешь, я даже благодарна тебе за наше прошлое, — сказала она. — Та история заставила меня мобилизоваться. Вызвала желание доказать что–то тебе и всем окружающим… Без той несчастной любви я не стала бы тем, кем стала. Но как жестоко с твоей стороны было оборвать все в один день! Без возможности объясниться, без надежды на примирение. Как я мучилась! Ты не представляешь… Я чуть было не покончила с собой.

— Но ведь не покончила, — как–то болезненно улыбнувшись, сказал он.

Алена не сразу поняла его, а когда поняла, у нее от гнева перехватило дыхание.

— А ты бы хотел? Ты думал тогда, что я поползу к тебе на коленях, буду молить о прощении, о том, чтобы ты вернулся? Говорить, что не могу жить без тебя, гениального? Так?

Он не ответил, лишь пожал плечами.

— А знаешь что, милый, — сказала Алена. — Иди–ка ты… пешком!

Она резко затормозила и вырулила к обочине. Сзади раздались сигналы возмущенных водителей. Перегнувшись через его колени, она дернула за ручку и распахнула перед ним дверь.

— Я еще тогда поняла, в чем наша проблема, — сказала она. — В том, что я сильная женщина. А ты таких ненавидишь. Они будят в тебе комплекс неполноценности. Ты не переносишь тех, кто умнее и талантливее тебя.

Он зло поиграл желваками, но опять промолчал. Подобрал свою сумку и собрался выходить.

— А ты не изменилась, — все же сказал он напоследок. — Идешь по трупам… Ты и нашу любовь видела, как соревнование: а ну–ка давай посмотрим, кто из нас лучше! А вот эту статью я написала ярче, чем ты, и экзамен я сдала лучше, и люблю тебя сильнее, чем ты меня. А любовь — это что–то совсем другое. Любовь — это близость, доверие, нежность… Да что тебе говорить!

Он махнул рукой и вышел. А Алена еще несколько секунд сидела, чувствуя, что его последние несправедливые слова все же всколыхнули в ней застаревшую боль.

«Вот гад! Вот гад! — думала она. — Спокойно, Аленка, спокойно! Дыши глубже. Он просто слабый человек. Слабак! Всегда любил, чтобы его хвалили. Чтобы смотрели в рот. А бороться не умел. Слюнтяй! Не дай кому Бог любить такого мужчину!»

Справа от нее остановилась машина и в автоматически опустившееся окно выглянуло загорелое мужское лицо. Узнав телезвезду, лицо просветлело:

— Проблемы, Алена Ивановна? Помочь?

Алена приветливо улыбнулась, благодаря за участие, повертела в воздухе кистью руки — все ОК — и рванула машину с места:

— Нет проблем! Нет никаких проблем!

=====

Отправлено: 5 ноября 13:12

От: Сергей Ростовцев <[email protected]>

Кому: Главному редактору <[email protected]–gournal.ru>

Тема: Re: Re: рассказ для Вашего журнала

=====

Уважаемая главный редактор!

Спасибо за реакцию на посланный мною рассказ.