Мария Жукова-Гладкова - Одна женщина и много мужчин Страница 2

О господи! У меня округлились глаза. Уж больно я задумалась – и пропустила момент. В наш офис ворвались люди в камуфляже.

Они были уже в холле для посетителей – и претендентки одна за другой становились у стеночки, отвернувшись к ней лицом и расставив ноги на ширину плеч.

Я мгновенно нажала на кнопку, опускающую решетку между двумя дверьми, ведущими от меня в приемную секретарши. Замки сработали сами. Теперь я была замурована в своем кабинете. Правда, из него имелся еще и запасный выход – так же, как из кабинетов Сени и Туюсова, но я пока решила подождать им пользоваться. Он, кстати, постоянно заблокирован, и его открывает лишь моя пластиковая карточка, так что ждать опасности с той стороны не следует. Конечно, если стену не взорвут. Так, посмотрим, что делается в здании.

Я нажимала на кнопки, переключая изображение на экране. Камеры берут все кабинеты и холлы в здании и двор перед главным входом. Переулок, в который ведут двери из трех кабинетов – моего, Сениного и Виталия Сергеевича, – не снимается, правда, у каждого из нас есть свои «глазки».

Двое наших ребят у входа лежат на полу, дюжий молодец в пятнистом комбинезоне с автоматом стоит над ними. Нужно рассмотреть нашивки. Черт побери, у этого не видно. Не той стороной к видеокамере развернулся. С моей точки зрения, не той. Переключаемся на другие помещения. Еще один в бухгалтерии. Анька стоит руки вверх. Молодец, и здесь не тем боком… Где же у них должны быть нашивки? На рукаве вроде бы. И на груди. Смотрим… Так-так-так, увеличиваем изображение. Что-то там на грудке вырисовывается. «ОМОН». Так мы и думали. О, наконец разворачивается. Что там у нас на рукавчике? «Псков»?! Черт побери, что делает псковский ОМОН у нас в фирме?!

В моей голове мелькали различные мысли. Какой урон нанесут офису? Что побьют, что сломают? Сеня же последние волосы вырвет, подсчитывая убытки (на своей голове, правда, не на моей – и то слава богу). Не так давно у его приятеля побывали омоновцы; компьютеры, телефонные аппараты, ксерокс, настольные лампы, мебель приказали долго жить. Эти же ничего не крушат. Или только пока? Беседуют с сотрудниками. И Виталий Сергеевич, как назло, с ангиной… Даже говорить не может.

Я переключилась на Ивана Ивановича, дежурившего в кабинете Туюсова, и врубила звук. Борисенок уже кому-то докладывал про рейд «лиц в камуфляже с опознавательными нашивками псковского ОМОНа». Нашивки скорее всего липовые. Наконец Иван Иванович положил трубку.

– Кто это? – тут же спросила я.

– Пока не знаю, – нервно ответил Иван Иванович. – Я заблокировал все, кроме главного входа и холла. Так что сиди тихо. Без меня ничего не предпринимай.

– Ясно, – ответила я, отключила связь и принялась наблюдать за развитием событий.

Так, ребята пытаются прорваться ко мне. Прилагают свою силушку молодецкую. Но не тут-то было: двери хоть и обтянуты кожей, но внутри них броня, специалисты ставили. Мат-перемат, дедка за репку, бабка за дедку… Первый срывает маску, чтобы утереть потное лицо, и тут же натягивает ее снова. Батюшки родные! Олег Расторгуев! А я-то думаю: что же это такое знакомое в его фигуре? Сколько раз я смотрела на этот накачанный торс – и облизывалась… Но я не Маринка, понимала, что с мужчинами, каким-то образом связанными с «Балттаймом», дело иметь нельзя. Олег – один из бригадиров камчатских (именуемых так по месту рождения лидера), «крыши» «Балттайма». Как-то так получалось, что мы в это лето несколько раз пересекались с Расторгуевым – на презентациях, просто в ресторанах, один раз он в меня чуть не врезался на своем серебристом «Мерседесе». Судьба, что ли?

– Заблокируйте! – крикнула я Ивану Ивановичу, снова включая связь.

– Погоди, – сказал Борисенок. – Надо посмотреть, что они будут делать дальше.

– Но…

– Один ихний все равно останется, – заметил Иван Иванович. – Тот, что в бухгалтерии. Будет с кем побеседовать.

– К нам кто-нибудь едет? – поинтересовалась я. Должен же кто-то спасать коммерческого директора, то есть меня, от нападения враждебно настроенных бандитов?

К нам ехали наши. Иван Иванович уже успел выяснить, что никакой рейд ОМОН, РУОП и прочие официальные структуры в нашем отношении проводить не собирались. Да и оснований не было. Тем более что делать псковскому ОМОНу в офисе питерской фирмы? Наша «крыша» – «красные шапочки» – сбились в основном из бывших ментов, кагэбэшников (естественно, имеющих неплохие связи в действующих органах) и «афганцев», нашедших себе новую стезю, и назывались шубаковскими, по фамилии лидера – Мишани Шубакова, бывшего «афганца», вроде бы успевшего послужить в Комитете (но никогда открытым текстом это не подтверждавшего и всегда уходящего от ответа на прямой вопрос о своем прошлом). Мишаня был «красавцем» с не очень удачно пришитым левым ухом и, как говорил Виталий Сергеевич, следами двух пулевых ранений на теле. Подтвердить или опровергнуть эту информацию лично не могу – в обнаженном виде Шубакова видеть не приходилось. И желания такого я не испытывала, хотя он, похоже, любил миниатюрных женщин.

Сколько же нашим потребуется времени? Долго мне еще эти стуки в дверь слушать? А вдруг все-таки взломают? И вообще, зачем они приехали? За мной, что ли? Мысль эта мне совсем не понравилась. Неужели Олег или его начальник – вор в законе по кличке Цыган – так обнаглели, что позволили себе ворваться в наш офис, чтобы… Опять же зачем?

Я опять переключилась на «псковский ОМОН». Компания из четырех человек двигалась к выходу, рядом с которым дежурил пятый, охраняя так и лежащих на полу наших мальчиков. Наверное, «омоновцы» почуяли неладное: двери все наглухо закрыты, до остающихся в офисе сотрудников не добраться. И кто-то уже мог вызвать подмогу. Правильно ребятки делают, что сматываются. С их точки зрения – правильно. Но ребятки не успели покинуть наш флигелек.

Ворвались новые лица в камуфляже и черных масках с прорезями для глаз, носа и рта. Эти не церемонились, а тут же принялись громить все, попадающееся на пути. «Псковский ОМОН» положили на пол, по уже лежащим нашим охранникам прошлись дубинками. Ох эти дубинки… У меня при каждом их опускании на какой-то предмет интерьера нашего офиса сжималось сердце… Как хорошо, что Сеня уже уехал! Что бы с ним при виде этого было!

Я опять связалась с Иваном Ивановичем. Он кому-то названивал.

– Потом, потом, Александра! – буркнул он мне, набирая очередной номер. – Ничего не понимаю, черт побери! Это еще кто такие?!

Переключившись на холл и увеличив изображение, я поняла, что это опять же ОМОН. Нашивки не рассмотреть. Да и неплохо бы заглянуть под масочки. С другой стороны, в этой милой компании может не оказаться знакомых лиц.

Тем временем разрушение офиса продолжалось – вернее, только незаблокированных его частей. Эх, прав был Виталий Сергеевич, сто раз прав. Так бы все разрушили к чертовой матери. Глаза безумные, рты издают боевые кличи. Нет, эти похожи на настоящих омоновцев – те, у кого в офисе проводились подобные рейды, меня поймут.

Я переключилась на главный вход – и не поверила своим глазам. В здание вошла дама лет сорока, вызвавшая у меня ассоциацию с этакой замоскворецкой купчихой, колыхнула пышной грудью, обвела взглядом поле боя, лежащих на полу граждан и других, похожих на них, крушащих в это время все вокруг, и открыла рот. Я включила звук.

– Эй! – крикнула дама. – Может мне кто-нибудь сказать, где тут беседуют с секретаршами?

В первое мгновение на нее никто не обратил внимания. Но дама оказалась настырной, схватила за рукав уже замахнувшегося на несчастную пальму парня в камуфляже, с силой развернула его к себе, тряхнула и завопила истошным голосом:

– Ответит мне кто-нибудь или нет?! Где директор?!

Последовала немая сцена. Молодые люди в камуфляже замерли, потом стали медленно разворачиваться на звук довольно визгливого женского голоса. Дама тем временем легким движением руки отшвырнула молодца в камуфляже в сторону, не забыв позаимствовать у него дубинку, и, размахивая трофеем, двинулась вперед.

– Эй, тетка… – послышался робкий мужской голосок из-под черной маски.

– Я тебе не тетка, а женщина! – гордо заявила амазонка, взмахнув черной дубинкой. – Я тебе покажу тетку! Где директор?!

Молодцы стали приходить в себя – и разрушители, и лежавшие на полу. Лежавшие, пожалуй, очухались первыми и поняли, что это их единственный шанс вырваться из столь негостеприимного офиса. Вторая группа обратила свои взоры на пытающихся улизнуть, завязалась драка. Тетка стояла в середине холла и визжала что-то вроде «Мамочка родная! Помогите! Убивают!». Теперь на нее опять никто не обращал внимания. Бой продолжался.

Я следила за сражением. Пока никто не мог одержать верх. Мне было просто интересно – чем же все это закончится? И тут в дело снова вступила тетка. Она, по всей вероятности, страстно желала получить ответ на вопрос, где же находится директор, то есть я.