Анна Иванова - Судьба с чужого плеча Страница 23

Арку ворот украшают три гласные буквы: «а и о». От согласных в слове «стадион» остались только ржавые столбики. Я пересекаю лестничную площадку и опускаюсь на одну ступеньку, когда сзади раздаются шаги. Неожиданно человек у меня за спиной переходит на бег. Я собираюсь обернуться, когда руки незнакомца с силой упираются мне в лопатки. Верхняя часть туловища наклоняется, а ноги быстро пересчитывают ступеньки, стараясь ее догнать. Я оступаюсь и лечу вниз. Правая нога приземляется на следующую ступеньку, левая летит следом, но опускается слишком близко к краю. Мысок по инерции соскальзывает. Взметнувшись над головой, руки цепляются за воздух. Сжав до боли зубы, я изо всех сил стараюсь устоять на одной ноге. Стоит покачнуться, и мое тело кубарем покатится вниз. Я так явно представляю свой последний полет, что в ушах раздается хруст позвонков. Руки, вместо того, чтобы удерживать равновесие, тянуться к голове. Перед тем, как провалиться на очередную ступеньку и скатиться вниз, я замечаю идущего впереди мужчину с лыжными палками в руках и отталкиваюсь мысками туфель от брусчатки. Мужчина на шаг отдаляется, но я успеваю ухватиться за рукав его ветровки. Ноги мужчины подгибаются, и он валится на бок, замедляя мое падение на следующую лестничную площадку.

— Ты обалдела?! — поворачивается ко мне он.

— Простите! — поднимаюсь на ноги и протягиваю ему руку. — Извините, пожалуйста! Я не нарочно. Меня толкнули.

Мужчина смотрит на меня, как на сумасшедшую и, отказавшись от помощи, встает сам. Я поворачиваюсь, чтобы разглядеть виновника происшествия, но сзади никого нет. Из детектива мой сюжет превратился сначала в триллер, а теперь в роман ужасов. Либо меня преследует призрак, либо напавший на меня человек успел спрятаться в кустах за трибунами.

— Коза драная! Нацепила ходули, — тычет лыжной палкой мне в туфли мужчина, — и давай людей сбивать! Чокнутая!

— Сам ненормальный, — еле сдерживая слезы, отпрыгиваю от палки. — Летом на лыжах пришел кататься.

Боковым зрением я замечаю движение в кустах и застываю. Ожидая увидеть убийцу, отступаю еще на шаг и еле удерживаюсь на ногах, когда из кустов вылезает полицейский. При виде формы на автомате разворачиваюсь и сбегаю с лестницы.

— Это роликовые лыжи, тупица! — кричит мне в след мужчина.

Не оглядываясь, я несусь через весь стадион к въезду. Огибаю футбольное поле, чтобы не застрять каблуками в земле. В горле пересыхает, боль в груди не дает вздохнуть, но я скорее свалюсь замертво, чем остановлюсь. Когда до ворот остается пара метров, я пытаюсь зацепиться взглядом за мотоцикл, но дорога подпрыгивает перед глазами и не дает сосредоточиться. Добежав до калитки, я висну на металлической дверце и вместе с ней выезжаю за пределы стадиона. Игоря нигде не видно. Руки обхватывают голову с такой силой, что на проборе трещат волосы.

Оглядываюсь, ожидая увидеть за спиной полицейского. Сзади никого. На нижней ступеньке лестницы мужчина в ветровке надевает лыжные ботинки, а на лавке страж порядка отбирает у парочки подростков полторашку пива. Я оглядываю трибуну в поисках подруги. Ира сидит в дальнем углу и зажимает ладонями рот. Среди шума машин на дороге, отделяется рев мотоцикла. Я машу Ире и скрещиваю над головой руки. Только бы она поняла и убежала, пока убийца не добрался и до нее. Кажется, подруга правильно понимает мой жест и, подскочив с лавки, бежит к выходу. Я оборачиваюсь к подъехавшему сзади Игорю.

— Ты где был?!

— Ездил за сигаретами, а что, нельзя?

— Черт с тобой, можно. Только увези меня отсюда, скорее!

— Что случилось?

— Меня столкнули с лестницы, а на трибуне сидит полицейский.

— Кто столкнул? Мент?!

— Не знаю кто. Но он попробует сделать это еще раз. Поехали, быстрее! Я потом все тебе объясню.

Оглядевшись по сторонам, Игорь все-таки заводит мотоцикл. Мы едем очень быстро, но сейчас скорость пугает меньше, чем человек, который остался сзади. Хочется реветь в голос с мотоциклом, чтобы приблизить укрытие. Игорь въезжает во двор, мы стягиваем шлемы и спешим в дом. Он запирает дверь на все замки и вместо того, чтобы сразу начать меня расспрашивать, идет на кухню заваривать чай. Горячий напиток унимает дрожь.

— Я жду, — стоит надо мной Игорь, скрестив руки.

Страшно представить, как он отреагирует, когда узнает, что я умолчала о нападениях. Скорее всего, откажется мне помогать. Правильно сделает — все это время, по моей вине, жизнь Игоря была в опасности, а он об этом даже не знал.

— Меня, кажется, хотят убить. Уже три раза пытались.

— Кажется, значит!

— Первый раз на вокзале, когда я решала: садиться в поезд или нет. Меня толкнули прямо под колеса, но я упала в другую сторону. Второй раз возле библиотеки. Туда я пошла вечером, перекусить и хорошенько все обдумать.

— Не знал, что в библиотеке открылась закусочная, да еще и круглосуточная.

— Я купила еды в ларьке, в котором посмотрела новости. В третий раз — только что. Кто-то столкнул меня с лестницы. Я схватилась за мужика с лыжами и упала ему на спину. Обернулась, а сзади никого.

— Мистика!

— Никакая не мистика. Видно убийца успел спрятаться в кустах.

— Я про лыжи в июне. Почему ты не побежала за убийцей?

— Там был полицейский. Да и что я могла сделать?

— Как это что? Ты же в детдоме росла! Неужели тебя там не учили за выбитые зубы выкалывать глаз? Пихнула бы в ответ.

— Но он сильнее меня!

— Откуда ты знаешь?

Я пожимаю плечами.

— У него был пистолет, нож или какое-то другое оружие?

— Не знаю, я не видела…

— Тогда почему ты решила, что он сильнее тебя?

— Хочешь, чтобы я побежала за ним и меня, также как Катю, нашли с разбитым черепом?

— Думаешь, тебя пытается убить тот же человек, что завалил Катьку?

— Не вижу других мотивов. Пока меня не найдет полиция, я главная подозреваемая. Убийце это выгодно. Если я попадусь полицейским, у меня будет шанс доказать свою невиновность. Тогда начнут искать другого человека.

— Если ты попадешься ментам, у тебя будет шанс до конца жизни просидеть в тюрьме. Поэтому постарайся больше не привлекать к себе внимание в общественных местах.

Я делаю глоток горячего чая и чувствую, как от обиды дрожит подбородок.

— Меня чуть не убили, а я, по-твоему, еще и виновата?

— Любишь ты себя жалеть.

Место обиды занимает ярость.

— Я?! Себя жалеть?!

— Соломинка, посмотри правде в глаза. Если бы это было не так, ты побежала бы за убийцей, а не ко мне, жаловаться и скулить.

Еще, я бы смогла постоять за себя в детдоме, а не пряталась за Ириной спиной. Не терпела бы столько лет издевательства мужа. Не потеряла бы контроль над собой и отвела Катю к бабушке. Игорь прав. Вместо того чтобы действовать, я привыкла себя жалеть.

— Принеси мне телефон Артура.

— Я его уже просмотрел. Там нет ничего полезного. Что тебе рассказала подруга?

— Ничего, меня толкнули раньше, чем я успела с ней поговорить. Принеси мне мобильник.

— Говорю тебе, там ничего…

— Игорь!

Он выходит из комнаты, пожимая плечами, но уже через минуту возвращается с телефоном. Экран мобильного чист, как девственный противень в духовке Игоря. Я нажимаю единственную заметную кнопку внизу экрана, но ничего не происходит. Игорь, со сладкой улыбкой, зажимает кнопку вверху телефона. На экране появляется белый фон с серым надкушенным яблоком в центре. Следом высвечивается куча непонятных иконок, среди которых мне знакома всего парочка. Несмотря на кажущуюся безнадежность этого занятия, уже спустя пять минут я открываю фотогалерею и поворачиваю телефон экраном к Игорю.

— Смотри!

— Хочешь показать, какой Артур был красавчик? Девчонки сходили от него с ума! — передразнивает он меня.

— Это последняя фотография, снятая на телефон.

— И что?

— Во-первых, снято за день до гибели Артура. Во-вторых, он сам на фото, значит, снимал кто-то другой. В-третьих, оцени машину, на капоте которой он сидит. Как думаешь, чужой человек позволил бы ему взобраться на капот иномарки?

— В этом что-то есть, — отбирает у меня телефон Игорь. — Мазда три, новая модель.

— Откуда ты знаешь? Здесь видно только перед машины, и то не полностью.

— Посмотри, — увеличивает двумя пальцами низ фотографии Игорь. — Радиаторная решетка без верхней накладки.

— Тебе лучше знать.

— Получается, у Артура был друг, или подружка при деньгах.

— Либо так, либо его скинули с крыши за то, что он помял чей-то капот, — улыбаюсь я в ответ.

— Не смешно, — надувает губы Игорь.

— Может, чувство юмора у тебя лучше, зато я нашла новую зацепку.

— Молодец Шерлок, возьми с полки печенку.

— Бонд, — поправляю я.

— На что тебе сдался этот Бонд?

— Не люблю детективы. Триллеры интереснее.