Дмитрий Дубинин - Сгоревший клиент Страница 30

«Неужели он тут был один?» – «Так вот и второй рядом!» – «Нет, этот не с ним…» – «Выходит, тут две разных мафии?» – «Выходит, так… Слушай, я вроде где-то уже видел этого парня. Посвети-ка ему в рожу!»

По глазам больно ударила яркая, словно ядерный взрыв, вспышка. Вторая бомба немедленно взорвалась в голове, послав электромагнитный импульс в мышцы правой руки. Я потребовал убрать источник света.

– Стонет, чего-то…

– Тебя бы так огрели киянкой, послушал бы, какие ты звуки начал тогда издавать… А ведь я точно знаю этого парня, он мне компьютер чинил!

– Это не он! Того я сам помню…

– Я тебе говорю! Игорек, вроде, больше не работает у них, ко мне этот приходил… Саша! Эй, Саша, ты жив?

Дурацкий вопрос, что тут скажешь… Мертвые вроде бы не стонут. Если, конечно, дело происходит не в фильмах Джорджа Ромеро…

– Да жив, вроде, – пробормотал я, тщетно пытаясь вспомнить, кому принадлежит знакомый голос.

– А этот бичара чего? – спросил обладатель неизвестного мне тенора. – Не кинул кони?

– К нему прикасаться-то страшно, – проворчал знакомый. – Саша! Ты меня помнишь? Меня зовут Володя.

«Володя… Володя… Кто же это – Володя?» – вяло ворочались мысли. И вообще, где я нахожусь и какого черта валяюсь на холодной земле с раскалывающейся головой? Мне, вроде бы, рекомендовали ехать домой, так почему же я не поехал?.. И кто же мне говорил это – езжай домой?

Перед глазами в мешанине болезненных вспышек появилось красивое женское лицо, и в один миг я все вспомнил. Да, киянка могла отшибить память и более основательно…

– Владимир Борисович, – произнес я, пытаясь одновременно подняться на ноги, – кто же это меня так отоварил и за что?

– Это Ваня! – представил мне Зарецкий своего приятеля. – Бдительный оказался. Может быть, даже излишне.

При свете фонарика я более-менее отчетливо разглядел этого Ваню – длинного, костлявого мужика лет сорока пяти с кислым лицом. Хмуря густые брови, он недобро глядел на меня и поигрывал большим квадратным молотком на короткой рукоятке.

– Давай руку, – сказал Зарецкий, видя, что у меня никак не получается встать. Я протянул левую, после чего с помощью скульптора пришел в вертикальное положение. Вокруг все тошнотворно покачивалось.

– Ваш товарищ все-таки не зря бдительность проявил, – сказал я. – Несмотря на то, что мне из-за нее досталось. Вон тот бродяга собирался поджечь ваш дом.

Мужчины переглянулись.

– Не понял, – протянул Зарецкий. – Что значит – «поджечь»?

– У него с собой было несколько бутылок с бензином, – объяснил я. – И он уже побрызгал в приямок. Не знаю, насколько он хороший специалист, но двенадцать полторашек и дураку хватит, чтоб дом спалить.

– Вань, посмотри-ка, может, рядом что есть, – тихо сказал Зарецкий.

Приятель скульптора не говоря ни слова принял фонарик и пошел вдоль стены дома. Возле угла, где к дому примыкала деревянная пристройка, остановился.

– Вот тут какие-то бутылки, точно… – Он присел на корточки, чем-то поманипулировал, и подтвердил пискляво: – Бензин, однозначно! Ну что, ментов вызываем?

– Нет, – сухо сказал Зарецкий. – Давай-ка этого алкаша в оборот… Э! А где же он?!

Похоже, никто не заметил, как Амир (или как его там на самом деле) сделал ноги с места неудавшегося преступления. Но факт фактом – бомжеватый поджигатель под шумок исчез, и надо ему быть окончательным идиотом, чтобы отдыхать где-нибудь поблизости.

Впрочем, Владимир и Иван все же понадеялись на человеческую глупость. Но, как выяснилось, зря. Они нашли только еще две бутылки, те, что я уже успел проверить на наличие горючей жидкости в них.

– И куда их тащить? – недовольно проворчал скульптор. – Дом сухой как порох, я в мастерской-то ацетона держу не более ста грамм зараз…

– А спирт? – спросил Иван.

– Да, кстати, – оживился Владимир. – Пойдемте, гости дорогие, примем по рюмочке… Мне тут друзья из Албании ихней ракии привезли, отличная штука, между прочим…

Поскольку возражений не последовало, Зарецкий отворил электронным ключом металлическую дверь подъезда, и, когда мы прошли внутрь дома, провел нас в квартиру номер шесть, где мне уже приходилось бывать.

В квартире Зарецкого вкусно пахло кофе и сигарами. Я только сейчас заметил, что здесь пользуются исключительно деревянной мебелью, да и среди предметов искусства на стенах и полках было немало легкогорючих. Мне стало нехорошо при мысли о том, как тут весело мог заполыхать пожар. Да тут за полминуты огонь бы все сожрал…

Я начал было отказываться от выпивки, неуверенно объясняя, что плохо себя чувствую, но Владимир и Иван заверили меня в том, что крепкая ракия – средство абсолютно от всех недомоганий. Да и сигара тоже вряд ли будет лишней.

В общем, меня не нужно было долго убеждать. Боль в голове притупилась, тошнота ушла, и даже вдруг появился странный оптимизм, несмотря даже на то, что я недавно в очередной раз убедился в женском коварстве.

– Значит, ты так и не знаешь, где находится Игорек? – почти печально переспросил Зарецкий. – Да брось ты эти церемонии, Саша! Зови меня просто – Володя, и все… Значит, не знаешь про него, да?

– К сожалению, ничего, – ответил я, дымя сигарой.

– Пусть лучше скажет, какого черта он сам-то тут околачивался, – желчно произнес Иван. Я ему определенно не нравился. Причем взаимно.

– Да ладно тебе, Ваня! Если бы не он, – веско произнес скульптор, – чего доброго, здесь бы уже все горело! Представляешь себе?

– Да в общем-то все очень просто, – сказал я, махнув еще стопочку ракии. Свирепая штука, но сейчас она была как никогда кстати. – Этого бродягу я где-то видел… Ну не понравилась мне его рожа… И смотрю – он прет эти бутылки. Ведь не минералку же он собрался тут под стеной пить!

– Это точно, Саш… Слушай, мне тут такой шикарный рольмопс из Франции привезли!

Под рольмопс ракия пошла еще бодрее. Нет, эти люди творчества действительно пьют как прачки – что писатели, что актеры… Интересно, кстати, чем этот хмурый Иван занимается? Вряд ли актерствует…

Но все мои попытки расспросить Ивана о его делах вообще и роде его занятий в частности как-то уж очень однообразно парировались не очень удобными вопросами, которые в весьма смягченной форме задавал мне потом Владимир. Когда бутылка албанской самогонки подходила к концу, я не заметил, как выболтал и про банду поджигателей старых домов, и про то, что они сцапали Игоря и мою подругу, и что вообще женщинам доверять не стоит… На мое счастье, скульптор и его приятель еще до того, как Иван «проявил бдительность» уже не на раз остограммились, да и в какой-то момент я сумел хотя бы частично восстановить контроль над не в меру болтливым языком. Потому не все подробности моей истории были произнесены вслух в этой квартире. По крайней мере, я так думаю.

Глава одиннадцатая

Позднее утро двадцать шестого апреля я начал со звонка Лехе. Нагло солгав ему, что ничего особенного со мной не произошло, я выслушал в ответ пожелание убраться на три буквы и отдыхать там вечно. Мне очень хотелось спросить, не могу ли я увидеть (или хотя бы услышать) Марину, но полагал, что в данный момент это не самое своевременное требование. Раз уж враги уверились, будто бы Марина для меня мало что значит, значит, есть смысл поддерживать в них это заблуждение. Хуже не будет, решил я.

Тигрица не откликалась – номер ее телефона сообщал мне о недоступности владелицы (чему я теперь, после вчерашних событий в Старокаменном, не удивлялся). Старший лейтенант Кривцов посоветовал не пороть горячку и спокойно продолжать жить дальше. Вероятно, это было не такой уж плохой идеей, особенно, если вспомнить, что все мои активные действия заканчивались одинаково, а именно – очередным ударом по глупой голове инженера Жарикова. И действительно, почему бы мне не залечь на дно? Ведь я избежал возможности стать подозреваемым – это раз. От меня почти что отстали бандюганы (по крайней мере до ноября) – это два. Наконец, нет ни малейшего смысла продолжать отношения с госпожой Минкеевой – это три…

Минкеева, Минкеева… Ведь почти поверил, что она где-то узнала о местонахождении Марины. Почти поверил, что Эдик Вахрушев каким-то боком причастен к моим злоключениям… Вот, кстати, и ключ в дверях гремит… Наверное, сосед вернулся.

Так оно и оказалось. Эдик был только что с дороги, он немного притомился, а потому желал, сами понимаете чего – выпивки. Конечно, после душа и прочих непременных действий, приличествующих цивилизованному человеку, побывавшему в транспорте дальнего следования. Выпивка, по словам Эдика, уже была им приобретена.

Пока Вахрушев принимал душ, я поджаривал мясо с овощами (одной рукой было не очень ловко, но я уже стал привыкать) и поглядывал на ожидающие своей очереди прозрачные стопки, подаренные мне «по случаю» Игорем Таганцевым. На стеклянной поверхности рельефно блестел значок, похожий то ли на перевернутую стилизованную лилию, то ли на трезубец: одним острым углом фигура была направлена вверх, три «зубца» с противоположной стороны смотрели вниз. Где-то я уже видел такой значок…