Василий Казаринов - Кавалер по найму Страница 55

— Мне будет тебя не хватать, — сказал я. — Жутко не хватать.

— Мне тебя тоже… — Она жалко улыбнулась, улыбка длилась долго, не меньше минуты, пока Лис не встряхнулась и не взялась за рукоять тележки.

— Я провожу тебя до терминала.

— Да ну… Нет. Я сама. Долгие проводы — лишние слезы. Сам знаешь.

— Ты не вернешься?

— Не знаю. — Она приподнялась на цыпочки, коснулась губами моей щеки. — Помнишь, в первый день мы говорили, лежа в постели?

— Да. Только не помню о чем.

— Про неволю… — Она прикрыла глаза. — И ты говорил, что весь этот большой мир, что лежит за пределами одной шестой части света, есть, по сути, пространство неволи.

— Да. Так ведь оно и есть. И ты тоже это понимаешь.

— Конечно. Но знаешь… Пусть и в неволе, но хочется немного пожить по-людски.

«Гольф» с трудом дотащился до мастерской автосервиса неподалеку от «Войковской» — ее я приметил еще по дороге в аэропорт. Я свернул на съезде с моста направо, проехал распахнутые железные ворота, встал у ангара, открыл дверцу, но так и не вышел из машины, продолжал сидеть на месте, глядя, как «дворники» с тонким повизгиванием ходят туда-сюда, отгребая слои мокрого снега и оставляя на стекле влажную муть. И сквозь эту муть я смотрел на человека в синем комбинезоне, который, отирая тряпкой черные от масла руки, неторопливой походкой утомленного рабочего двигался ко мне. Глядя на то, как из-под слоя влажной мути проявляются знакомые черты, я не находил в себе сил удивляться. Паша тоже не особенно удивился, увидев меня за рулем старенького «гольфа».

— Я ведь был неплохим механиком, — сказал он, а я и не спрашивал его, что он делает в этом задрипанном автосервисе, просто пошел за ним следом, мы уселись на грязную лавочку под козырьком навеса, закурили, и я вместе с горьковатым дымом его «Примы» спокойно выслушал его горькую историю: месяца три назад неподалеку от чиновной Жуковки какой-то джип сбил на дороге старика; водитель, еще совсем юный, был в дымину пьян, но дело замяли, потому что юноша оказался сыном важного родителя, но замять поначалу все не получалось, потому что свидетелем наезда был Паша, — он случайно оказался в этот момент на дороге, возвращаясь с дачи приятеля, и все видел. А потом он таскался по высоким кабинетам в своем бетонном гаишном гнезде на Садовом кольце; ему советовали поступить разумно и не шуметь, но он, будучи по природе последним героем, упирался, а когда на него свирепо цыкнули в Генеральной прокуратуре, просто молча ушел.

— Вот такие дела, — сказал он, втаптывая окурок в грязный снег. — И как тебе этот сюжет?

Я ничего не ответил, потому что находил его поступок слишком литературным — в живой природе ничего такого, как правило, не происходит, подобного рода сюжеты мы черпаем из книг и почему-то умиляемся им и почему-то верим в реальность таких насквозь виртуальных коллизий.

Он провозился с машиной часа два и ухитрился вдохнуть в старушку жизнь, — во всяком случае, она начала заводиться с полоборота.

— Я был хорошим механиком, ты же знаешь, — сказал он мне на прощанье.

— Да, ты был хорошим механиком, — сказал я, выезжая за ворота, а спустя минут двадцать уже сворачивал в свой двор, где заметил знакомую «Ниву», приткнувшуюся неподалеку от моего подъезда.

Денисов вышел из машины, обогнул ее и, открыв багажную дверцу, немного смешался:

— Не коньяк, но все-таки…

В багажнике, зажатый парой канистр и укутанный протирочными тряпками, стоял ящик «Гжелки».

— Я проиграл пари, — сказал он.

— Да, ты его проиграл. Но знаешь, майор, — сказал я, косясь на основательный боезапас, — мы рискуем завтра не проснуться.

— Наплевать, — махнул он рукой, и это был верный жест, потому что пили мы на моей кухне в течение двух дней, совершенно потеряв ощущение реальности. И вот в один из моментов относительного просветления, кажется это было уже утро третьего дня, мутноватое и сумрачное, мой стойкий партнер, глядя в окно, за которым по-прежнему валил мокрый снег, грустно заметил: — Ты прав, с нравами бороться — пустое занятие.

Я молча налил себе полную рюмку, одним махом опрокинул ее. Едва я выдохнул водочные пары, в комнате ожил телефон. Денисов поморщился:

— Возможно, это меня ищут… Я оставил приятелю номер твоего телефона.

Пришлось вставать из-за стола. Это был не приятель майора, а Фанни. Она звонит просто так, от нечего делать. У нее все нормально. Бизнес? А что ему сделается, идет помаленьку. Купила еще одно кафе, тоже в спальном районе и тоже неподалеку от метро. Были, правда, небольшие проблемы — они связаны с той барышней, которую я ей сосватал когда-то для участия в милицейском «субботнике», барышня немного повредилась рассудком после трехдневного отдыха в компании ребят, но ребята дело замяли, им это труда не составило. Теперь она отдыхает в психбольнице.

— С ума сойти! — привычно среагировал я и вернулся на кухню, где нашел Денисова, по-прежнему глядящего на медленно текущий за окном снег.

— Знаешь, я о чем подумал, — сказал он, не отрывая взгляда от окна, — ты прав, с этим невозможно бороться. Это можно преодолеть, только если случится большая беда. Землетрясение, цунами или ураган сметет этот город, к чертовой матери, вот тогда здесь станет относительно пристойно.

Он откинулся на спинку стула, дотянулся до бутылки, налил себе, потом мне, но я не шелохнулся, все смотрел и смотрел на непрекращающийся снег и с удивлением находил себя, несмотря на двухдневное пьянство, поразительно бодрым.

— Выпей, — он протянул мне рюмку, — а то у тебя с похмелья глаза какие-то… дикие. И цвета нечеловеческого…

— Желтого, да? — усмехнулся я, выливая водку в раковину. — Так оно и должно быть. Пора заканчивать пить. Мне нужно быть в форме.

— А зачем тебе быть в форме?

— Затем, что с перепою тяжело кататься на лыжах.

— Не только на лыжах, — сказал он, а потом, привалившись плечом к дверному косяку, сонно следил за тем, как я сортирую вывалившееся из шкафа на пол горнолыжное оперение, нахожу его в относительном порядке и вслед за этим долго беседую по телефону со знакомыми ребятами из фирмы «Вертикальный мир», а один из хозяев этой славной туристической компании, Коля Веселовский, посылает меня ко всем чертям, потому что устроить визу в столь короткие сроки невозможно. Наконец мне удается Колю уболтать, и он обещает что-то сделать.

— Ты не грусти тут без меня, — похлопал я Денисова по плечу — Твоя мысль насчет большой беды и природных катаклизмов очень актуальна. Ничего, природа нам поможет.

Я начал паковать рюкзак, а спустя пять дней уже выгружал его в уютной комнатке шале на окраине Зельдена, славного тирольского городка, несущего в своем фирменном рекламном слогане такую простую и ясную мысль: «Das ist Leben!»

«Вот это жизнь!» — я успел полюбить этот городок, в который мы когда-то, как раз под Рождество, наведывались с Леней, и я знал, что если он еще жив, то непременно приедет сюда. Лыжный сезон он обычно открывал именно тут, так было в те времена, когда я следовал за ним тенью, он не из тех, кто изменяет старым привычкам. Если жив, значит, объявится.

«Ты в порядке? Если что, я рядом» — это любимая присказка хозяина харчевни по имени Анди, то и дело обходящего дозором столы и следящего за тем, чтобы стаканы были полны и не иссякло на деревянных тарелках его фирменное, по бабушкиным рецептам приготовленное блюдо, одна порция которого способна утолить голод среднего слона.

Анди чрезвычайно колоритная фигура. Мускулистое тело, волосы до плеч, крутая тирольская щетина на щеках — он напоминает какое-то азартное греческое божество, дирижирующее вакхическим празднеством.

Я отхлебнул густого пива, обвел взглядом заполненную посетителями харчевню и заметил еще одно знакомое лицо, — Кони? Да, Конрад, один из здешних лыжных патрулей, с которым мы когда-то жестоко поцапались, потому что Леню вечно тянуло на закрытые для катания склоны. Он пристально наблюдал за мной, сидя на высоком табурете у края барной стойки, потом кивнул. Наверное, узнал.

— Привет, — сказал Кони, когда я, протиснувшись через толпу, поставил свою кружку рядом с его стаканом. — Ты русский, да? Бывал тут раньше?

— Да.

— Значит, ещё один чокнутый… Ваших сейчас у нас хватает. А у нас хватает проблем. — Он отхлебнул лимонад из стакана и вздохнул. — Я помню, ты вроде неплохой лыжник… Скажи, почему среди ваших туристов столько придурков? Почему вы не можете, как все нормальные люди, кататься по маркированным трассам и вечно претесь на закрытые склоны?

— Потому что мы не можем жить в неволе. Начинаем тосковать. Перестаем брать корм с руки. И часто погибаем от голода и тоски.

Он обвел медленным взглядом стойку бара и неожиданно спросил:

— Ты на чем?

— У меня «poket». Не коротенький «pocket», а нормальный.