Игорь Фарбажевич - Воробей господин Чириков Страница 4

Господин Чириков стремглав понесся ко мне. Как я и предполагал, Нину погубила жадность.

Дворничиха сразу же потеряла свои привилегии. Во-первых - все свои платья и туфли на высоком каблуке. Затем, все права взрослой: квартиру, работу, даже - пару рюмок ликера перед сном... Ну и, наконец, и это самое главное, - потеряла возможность колдовать! Ибо колдовство приходит к ведьмам только в тринадцать лет...

"Теперь, - думал я, взбегая по ступенькам, - мне надо будет устроить её в детский сад, потом повести в школу. А ей - всю жизнь начать сначала!.."

В ведьмином подъезде стоял невообразимый шум.

- Граждане! - восклицали сердобольные граждане. - Потерялся ребенок! Нужно немедленно сообщить в милицию!

- Не надо милиции! - Я пробрался в центр толпы и подхватил девочку на руки. - Не плачь, глупенькая! Теперь будет все хорошо.

- Так это ваша дочка?! - удивлялись соседи, зная, что я никогда не был женат.

- Это моя племянница, - с гордостью на ходу сочинил.

А Нина пропала. О ней сообщили в милицию, был объявлен федеральный розыск, но - никаких следов.

А я напоил малышку дома яблочным соком и уложил в теплую постель. Потом присел на краешек кровати и прошептал в детское ухо свою Сонную Присказку...

- Жил-был боСОНогий СОН. Приходил он яСНЫм вечером в город и наигрывал чудеСНЫе СОНатины.

Под небеСНЫе звуки засыпал весь город. И ты спи, маленькая, спи... спи...

Когда присказка была прошептана, девочка крепко спала, улыбаясь во сне. Рядом с ней на подушке спал откуда-то взявшийся симпатичный котенок.

"Ничего, - думал я, глядя на девочку, - теперь сам возьмусь за её воспитание... Ведь как воспитаешь ребенка - таким он и вырастет. Или ангелом, или - ведьмой..."

Вот такой финал у этой истории.

История шестая.

СТРАНА МИРАЖЕЙ

Жил в нашем дворе писатель N. Очень известный, между прочим, писатель. Его книги лежат до сих пор на книжных лотках, поэтому называть фамилию не буду - все же собрат по перу.

Сочинял он не стихи, не сказки, не детективы и не научную фантастику. Он придумывал "страшилки" - триллеры, как их теперь принято называть. В его романах главными героями были упыри, вурдалаки, вампиры, привидения и прочая могильная нечисть.

Может быть, эта литература кому-то нравится, но мне - нет. И не мне одному. Те, кто прочел книги N. (а таких немало среди наших соседей), часто жаловались на головные боли и галлюцинации. Многие не то что заснуть ночью - даже днем бывало боялись выйти из дому! От звонка в дверь, от стука в окно какой-нибудь кленовой ветки - волосы у них вставали на голове дыбом.

Такого количества трупов и крови не было ни в одной книге других авторов подобных произведений.

Страх витал над Двором. Казалось, из каждого подвального окна, из водоканализационного люка или из густых кустов сирени вот-вот послышится чей-то замогильный голос и появится страшилище.

Мальчишки нашего двора играли только в "живых" скелетов или вампиров. Околоподъездные старушки перестали собираться на лавочках, затаились по кухням и принимали валидолы и корвалолы.

Наиболее здравомыслящие жители успокаивали нервных соседей тем, что нужно лишь переждать, пока интерес к таким романам пройдет сам по себе.

Но пока слизкая нечисть продолжала множиться, благодаря огромным тиражам книг нашего соседа.

И вот, ни кто иной, как господин Чириков, решил явиться на помощь русской литературе и её читателям. Что из этого вышло - слушайте.

Однажды ночью, когда писатель N. возвратился домой с прогулки, сочиняя на ходу очередной сюжет, он увидел на двери своей квартиры записку, написанную кровью:

"Жди полночи!

Мы придем..."

Посчитав это предупреждение чьей-то шуткой, писатель беспечно сорвал записку и вошел в дом.

Едва он переступил порог, как из глубины квартиры раздался мелодичный звон напольных часов:

- Боммм! Боммм!.. - ровно двенадцать ударов.

Он нажал кнопку выключателя, однако, свет в прихожей не зажегся. Зато в тот же самый миг откуда-то из темноты донесся чей-то громкий стон, а по углам темного коридора вспыхнули несколько пар холодных светящихся глаз.

Писатель N. вздрогнул от неожиданности и спросил:

- Это ты, Чернокнижник?..

Но кот не ответил. Писатель достал из кармана зажигалку. Только собрался ею щелкнуть, как кто-то выхватил её из руки острыми зубами. Сильно запахло мышами. Писатель кинулся в кабинет и - остолбенел. На письменном столе горела свеча и сидело настоящее привидение в белом балахоне, из-под которого свешивался длинный мохнатый хвост.

- Вот мы и пришли-и!.. - раздался гнусавый голос.

- Я... никого не з-з-звал... - пролепетал писатель.

- И зря! - прервал его голос. - С каждой новой книгой, нас - твоих героев - становится все больше и больше... Мы уже заполнили все квартиры в городе и теперь пришли сюда - к нашему дорогому автору.

- З-з-зачем?.. - удивился напуганный писатель.

- Чтобы забрать с собой... - сообщил гнусавый.

- К-куда?..

- То есть, как это - куда? Естественно, в Страну Миражей, где живут сочиненные тобой ужасы. - И голос протяжно завыл.

Из-под дивана, из-за портьеры, из книжных шкафов появились существа, один взгляд на которых останавливал кровь в жилах. Они окружили насмерть перепуганного писателя и тоже завыли на всю квартиру:

- С на-ами, с на-ами - в Страну Миражей!.. У-у-у!..

Писатель бросился на балкон, но в раскрытую дверь навстречу ему, щелкая на лету зубами, влетели болотные упыри. Он побежал в ванную комнату, заперся, потом включил свет и ужаснулся: в ванной было полно змей. Они шипели от злости и были готовы вот-вот наброситься и - укусить, и задушить. Он помчался на кухню: даже из кастрюль высовывались морды отвратительных чудищ.

- А ты не очень-то гостеприимен!.. - раздался недовольный голос привидения в балахоне.

Дьявольская свора ринулась на кухню.

Бедный автор "страшилок", триллеров и "ужастиков" в отчаяньи схватил мелок от тараканов, очертил вокруг себя на полу магический круг.

Однако, напрасно. Чудовища легко перешагнули через меловую черту и, протягивая к нему свои мохнатые лапы, продолжали вопить:

- С на-ами, с на-ами - в Страну Мираже-ей!

Писатель, шмякнулся на стул и потерял сознание.

Когда он пришел в себя, было раннее утро. Солнечный луч дремал на кухонной стене, летний ветерок колыхал легкую гардину.

Писатель раскрыл глаза, повертел головой по сторонам и прислушался. Всюду было тихо. Казалось, ничего страшного не произошло в эту ночь.

"Привиделось черт-те знает что, - подумал он. - Наверное, просто издержки творчества. А может, новый сюжет приснился..."

И уже довольный N. прошел к себе в кабинет, чтобы записать все, увиденное ночью, как вдруг обнаружил на столе ещё одну записку:

"Жди нас. Мы вернемся."

Конечно, как вы уж верно догадались, это была проделка господина Чирикова. Это он собрал из всех квартир собак, котов, птиц и змей. Они вместе и разыграли страшную ночь в квартире писателя.

Писатель N. не сошел с ума. Он просто больше не пишет никаких "страшилок". На все звонки из издательств отвечает, что его нет дома и когда будет - неизвестно.

Он теперь пишет детские стихи. Но уже под другой фамилией. И даже издал за свой счет первую книжку.

Вот одно из его стихотворений:

Жила-была Страшилка:

не врач и не училка

обычная мучилка,

каких полно в лесу.

В прыщах, угрях, коросте

она, давясь от злости,

ходить любила в гости

и ковырять в носу.

Но птицы все в округе

не подались в подруги.

И звери все в округе

не подались в друзья.

С мучилкой не дружили,

завидев, - обходили.

Такие хамы были,

что и сказать нельзя!

Несла она подмышкой

в подарок: гроба крышку,

засушеную мышку

и разное тряпье.

Но рыбы, птицы, звери

захлопывали двери,

пугались и зверели.

Не звери, а - зверье!

Вся под дождем промокнув,

она стучалась в окна,

пугала, умоляла,

просилась на постой.

И плакала мучилка,

в свой череп тыча вилкой.

Ах, бедная Страшилка

с ужасною судьбой!

Помаявшись немного,

потершись у порога,

отправилась в дорогу

куда глаза глядят.

Ах, бедная Страшилка!

Несчастная мучилка!

Неужто не вернется

она уже назад?!..

История седьмая.

ПТИЧЬЕ МОЛОКО

Жил в нашем дворе один старый мастер. Изготавливал великолепные птичьи чучела. Он настолько хорошо знал повадки птиц, что чучела выглядели совсем как живые.

Сокол и ястреб застыли под потолком с распростертыми крыльями и казалось: вот-вот камнем упадут вниз. Подняв ногу, стоял в раздумьи аист. А важная птица-секретарь больше была похожа на настоящего секретаря, чем на птицу! Но, в основном, чучела сидели на какой-нибудь ветке и, удивленно повернув голову, смотрели на всех своими пуговичными глазами.

Нет, старый мастер никогда не охотился, так что этих птиц нельзя было назвать его охотничьими трофеями.