Анатолий Аврутин - Журнал «День и ночь» 2009 № 5-6 Страница 13

ДиН стихи

Надежда Папоркова

Счастливый билетик

В старый дворик осенней тишьюВыйдешь вечером из маршрутки:Всё, как в детских забытых книжках:На скамейке остался заяц…Старый дворник собрал в ладониГорсть последних кленовых листьев,Он был нежен и осторожен,И смотрел на них полминутки,Словно жизнь их продлить пытаясь.Так же смотрит Господь, быть может,На живущих в невечном доме,Только взгляд Его вечность длится.

Но потеряно для надеждыСтолько листьев и звёзд — о, сколькоСорвалось, не ответив взгляду,Устремлённому к ним так нежно…Чем напраснее, тем бездоннейБоль разлуки с Тобой. Скажи мне,Пожалеешь ли нас, простишь ли,Соберёшь ли разбитых жизнейБольно ранящие осколкиВ милосердном тепле ладоней,Проходя по земному садуПоздней ночью, осенней тишью…

В троллейбусе — мысли, как паутинки:«А сердцу не нужно быть в списке видящих,Ему достаточно невидимки…»Так весело — кажется, через миг ещёСчастливый билетик кондуктор вытащит,И съест… На стёклах дрожат дождинки.

Нам зябко без снега, тепло без солнца.Собака с ушами большими, рыжимиТак мудро посмотрит и улыбнётсяТой девочке дикой, как мальчик, стриженной,

Которая вдруг проступила странноСквозь девушку ларинского обличья…Три века на сердце всё та же ранаИ к песням всё та же привычка птичья.

Три века иль триста веков — неважно.Пергамент, папирус иль список видящих,Где нет меня, где я была однажды…Где есть ты всегда… не прошёл и миг ещё  —Пришёл контролёр, все билеты вытащил,И съел. Чтобы зайцем остался каждый.

ДиН антология

Михаил Лермонтов

Один я здесь…

195 лет со дня рождения

Выхожу один я на дорогу;Сквозь туман кремнистый путь блестит;Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,И звезда с звездою говорит.

В небесах торжественно и чудно!Спит земля в сияньи голубом…Что же мне так больно и так трудно?Жду ль чего? жалею ли о чём?

Уж не жду от жизни ничего я,И не жаль мне прошлого ничуть;Я ищу свободы и покоя!Я б хотел забыться и заснуть!

Но не тем холодным сном могилы…Я б желал навеки так заснуть,Чтоб в груди дремали жизни силы,Чтоб дыша вздымалась тихо грудь;

Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея,Про любовь мне сладкий голос пел,Надо мной чтоб, вечно зеленея,Тёмный дуб склонялся и шумел.

Одиночество

Как страшно жизни сей оковыНам в одиночестве влачить.Делить веселье — все готовы:Никто не хочет грусть делить.

Один я здесь, как царь воздушный,Страданья в сердце стеснены,И вижу, как судьбе послушно,Года уходят, будто сны;

И вновь приходят, с позлащённой,Но той же старою мечтой,И вижу гроб уединённый,Он ждёт; что ж медлить над землёй?

Никто о том не покрушится,И будут (я уверен в том)О смерти больше веселиться,Чем о рождении моём…

ДиН юбилей

Анатолий Третьяков

Пора моих дождей

Замечательному красноярскому поэту, постоянному автору «ДиН», Анатолию Ивановичу Третьякову недавно исполнилось 70 лет. Поздравляем Анатолия Ивановича со славным юбилеем и предлагаем читателям вспомнить его мудрые и трогательные стихи.

Редакция «ДиН»

Тревожный, сказочный и зыбкийПо стенам ходит лунный свет.Я слышу скрипку, слышу скрипку!  —И от неё спасенья нет.И так печально эти звукиНапоминают о былом…Скрипачки тоненькие руки,Бровей нахмуренных излом.Я был пленён движеньем каждым.И вспоминать о них боюсь!Но вот опять томлюсь я жаждойИ музыкою не напьюсь.Ах, как она была прекрасна!И скрипка слушала её.Любой концерт мне был, как праздник.Как будто были мы вдвоём.Но чувство стало вдруг привычным.И развенчал я божество.Зачем её концерт скрипичный?Зачем мне это колдовство?И свет луны, и звуки эти?И струн неистовый порыв?Она прекрасней всех на свете…И снова сердце — на разрыв!

Вот и прошла пора моих дождей.В бору темно, серебряно и сыро.Утихла боль, пришёл конец вражде.И перемирье обернулось миром.Восходы гаснут на сыром ветру.И золотая тина перелескаЛежит в реке, недвижной поутру,  —В реке, туманом вытертой до блеска.Здесь скоро лёд надёжно зазвенит.На листья упадёт холодный иней.И выйдет солнце в пасмурный зенит,И зимним взором край лесной окинет.Придёт метель — опальная княжна,И жалуясь, и гневаясь, и мучаясь…И длинная повиснет тишина.И вековой окажется дремучесть.Реки катятся к морям  —

Даже горы раздвигая!У людей судьба иная…И живут иные зря…Не стремятся никуда,  —Хоть им горы не мешают,  —Ничего не совершают,Исчезая без следа.Где же море у меня?Я бы так к нему стремился!Горизонт мой не открылся  —Ночь не отличу от дня.Всё проходит: ну и пусть!В этом Мире я прохожий,Отдохну в его прихожей,Чтоб опять пуститься в путь!

ДиН стихи

Валерий Даркаев

На исходе мартовского дня

Тревога ложною была…Весна вчера не наступила,Она до юга добрелаИ там народ в себя влюбила.Народ и тронулся умом,Когда в садах запахло мёдом,И шандарахнул первый гром,Грозя им яблочным приплодом.И как всегда достался шишХолодной матушке Сибири.Как с горя тут не согрешишь,Налив стакан… вдогон четыре.И кинешь валенком в пургу,Чтоб прочь, как ведьма, убиралась…А солнце в поле, на снегуСобакой рыжею валялось.А толку не было ничуть,И снег до боли опротивел.Вдруг радость чиркнула мне грудьСугроб — один! но засопливел…

На исходе мартовского дняИз-под огрузневшего сугробаЛужа посмотрела на меня,Как на вредоносного микроба.Будто бы смогу я помешатьВ жизни ей сейчас определитьсяИ ручьём серебряным удрать,Чтоб с рекой назавтра породниться.Думая об этом, втихаря,На меня с опаскою глядела…Может быть, и смачно матеря:  — Шляются тут… — разные — без дела!..

Осетра, красавца жирного,Продавал хмельной рыбак.Как туза держал козырногоИ просил всего пятак.«Эх, ты, дурень, деревенщина,  —Молвил чей-то злобный рот,  —Эта рыба с деньгой венчана,Что ж ты делаешь, урод!..Почему её ты, ценнуюРыбу важную вельмож,Как треску обыкновенную…Не с гнильцой ли, продаёшь?»..И сказал рыбак взволнованный:«Ла-дь, отдам, как для царя,Но — тебе, судьбою жёваный…Вынимай-ка три рубля?»..

Ходил по свету Человек…Не бухарь, не повеса.И удивлялся: «Что за век?Не смыслю ни бельмеса!Сплошная смута. ЧередаПлевков на жизнь, науку.Всё продаётся. Красота  —По доллару за штуку.По два за честь, три — за любовь,И ни за грош Отчизна…Ну, как же так, — бурлила кровь,  —Дороже даже брынза».Болела, плакала душа,Отчизна не страдала…О Человека не спешаПодошвы вытирала.

ДиН стихи