Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6279 ( № 24 2010) Страница 15

То мысками к земле, каблуком в небеса,

То направлены к райской долине.

В карауле почётном застыли леса,

А подмётки покрыл уже иней.

Стиснув зубы,

я полз мимо трупов на дзот,

Огрызавшийся из-под осины.

Где-то стыл

наш сибирский истерзанный взвод,

А над просекой – пули да мины.

Вдруг мой взгляд упирается

прямо в каблук.

Был каблук мне знакомым до боли.

Это ж Петька в снегу –

закадычный мой друг!

Это – старший сержант

Петька Волин!

Я подмётки ему перед боем подбил,

Я б узнал те подмётки и ночью.

Но немецкий снаряд по нему угодил

И разнёс по снегам Петьку в клочья.

И чернели от крови ночные снега...

Поле русское – снежная плаха.

Я молился неведомым русским богам,

А потом я, признаюсь, заплакал.

Так, рыдая, я полз по сугробам на дзот,

Мёрзли руки от трёх гранат в связке.

За снегами пылал фронтовой горизонт

В ожидании скорой развязки.

Связка в дзоте рванула,

как кара с небес,

И осина на дзот навалилась.

Застонал иссечённый осколками лес,

И дорога к высотке открылась.

Тут уж мы озверели и встали с колен,

И в атаке сошлись рукопашной.

Наплевав на приказ,

мы не брали их в плен,

Добивая штыком в рубке страшной.

Мы Женевских не знали

ни прав, ни границ,

Мы вгрызались в немецкие глотки.

В плен попал лишь один

лейтенантишко-фриц

На покрытой телами высотке.

Над снегами вскипал новогодний восход,

Мы махнули наркомовской водки...

Того фрица я, кстати,

отправил в расход,

Чтоб увидеть его подмётки.

ВЕЧНАЯ ПАМЯТЬ

Время не остановишь

Методом проб и тыка.

Мимо стылых становищ

Время стучит по стыкам.

Мимо языческих капищ,

Мимо Христовых храмов,

Мимо военных кладбищ

Время летит упрямо.

В мире ничто не ново...

Скажут? – Мы перестроим!

Бросят с трибуны слово –

Встанем бездумным строем!

Всё в этом мире тленно...

Выгодно? – Сменим знамя,

Плюнем на выкуп пленных!

Что ж это ныне с нами?!

Предана предков слава,

Преют плоды викторий.

Лжи наползает лава,

Сладкая, как «Love Story».

Поезд пронзает вечность

По перепутьям млечным.

При смерти человечность,

Память души лишь вечна.

Мы поменяли знамя

В битве неравной, нервной.

Но остаётся память...

Что с нею делать, стервой?!

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

На сон грядущий

Литература

На сон грядущий

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Ася АНИСТРАТЕНКО

Родилась в Иркутске. Окончила Новосибирский государственный педагогический университет. В настоящее время проживает в Санкт-Петербурге. Поэт, переводчик, редактор. Автор книги стихов «Приближение к теме» (2005).

***

говоришь сам себе, что прошла зима,

пережил то, что смог; что не смог, – оставил

так, как есть; не сошёл до конца с ума,

закалился в процессе не хуже стали,

вышел в мир, осмотрелся, раскрыл ладонь –

подкормить голубей у седой скамейки,

рассказал им, что свил сам с собой гнездо

там, внутри, где прописан до самой смерти,

рассказал им, что видел плохие сны,

что на кухне пригрелся у батареи,

но зимы не растопишь ничем земным,

а земное в тебе, говоришь, стареет...

рассказал бы ещё, но в ушах свистит,

и карман обмелел, и ладонь пустая...

иногда для того, чтобы всех простить,

одного воскресения не хватает.

***

когда б романтику метаний

сменить романтикой тепла

когда бы горечь отошла

оставив слабый след в гортани

но не тянула бы не жгла

и всё бы шло за просто так

само собой как дождь как снег

как ровный негасимый свет

любви достойной испытаний

в ней может радость на пятак

но без неё и жизнь не та

а с ней и смерти будто нет

***

...а потом понимаешь, что всё нужно было не так.

понимаешь чуть позже, когда расколочены лбы.

понимаешь смиренно ходы и мотивы судьбы,

отставая на шаг.

понимаешь смиренно, что мало что волен решать.

что тобой, как пером, водит чья-то большая рука.

понимаешь чуть позже, опять отставая на шаг,

стало быть – на века,

а потом понимаешь, что волен – и волен всегда –

выбить, выклянчить час или месяц,

пожить вопреки –

проскользить своё время по голой поверхности льда

и уже в пируэте понять, что опять опоздал,

и на этот-то раз –

вне щадящей руки.

***

повторяю упрямо на сон грядущий,

что дорогу осиливает идущий –

в каждом шаге и в каждой отдельной точке,

даже если – на нитке, на лоскуточке...

привыкаю тебя разделять с другими –

оттого ли, что сердце дано – как имя,

как единственный берег реки пологий,

и тропинка вдоль этой реки – дорога,

и любовь прорастает густой осокой

возле самой воды, под таким высоким

синим небом твоим – невозможно синим,

ярче всех вавилонов и абиссиний.

***

знаешь ли – не пишу, потому что мой дар ослеп,

голос мой слаб, и руки слабы, не жнец, не пахарь...

спросишь ли – что я сею, странствуя по земле?

светлое семя любви и тёмное семя страха...

Федра поёт о пасынке, о царе – Суламифь,

это один мотив, возвращённый десятикратно...

что скажу, когда встану, выпрямлюсь пред людьми?

что хотел от меня, дав мне сердце и дав мне брата?..

знаешь ли, что отвечу, вглядываясь во тьму,

голосу из-за края, – немощен, не раскаян...

разве я сторож, господи, кровному моему?

я и теперь не знаю, где брат мой Каин.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

...Ни в селе Селифан

Литература

...Ни в селе Селифан

ЛИТПРОЗЕКТОР

Евгений Гришковец, которого, по его же словам, актёры почему-то не считают актёром, а писатели – писателем, тем не менее написал новую книгу. О чём проникновенно и поведал читателям своего интернет-дневника: «Ночью, точнее, уже на рассвете, закончил книгу. Мне это удалось. Хотя последние дни продирался к финалу и ощущал невероятное сопротивление текста и материала. Но книга закончена. Пока даже не испытываю ни радости, ни облегчения».

Ну об облегчении – чуть ниже. Удивительно в этой истории другое. Книжка «А… а», по сути – объяснение в любви Америке, оказалась до ужаса небольшой. А ведь темища-то! Просто даже непонятно, почему «сейчас принято, я бы даже сказал модно, считать Гришковца попсовым, простым и вообще не писателем (дескать, и я так могу)» (Иван Бибилов).

Да что вы! Только настоящий писатель мог поступить так, как Гришковец, поясняющий в одном из интервью: «В книге нет Микки-Мауса, американской еды, а были уже целые главы написаны… Книга была бы очень толстая, если бы я воплотил все темы. Можно было изваять такой огромный текст, рядом с которым Музиль бы покурил, но зачем?»