Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6318 ( № 14 2011) Страница 17

И даже отставал от табуна.

С тех пор люблю я

Лошадей российских.

Хотя давненько не сидел

В седле…

Конь научил меня

Не торопиться с риском,

Пока ещё твой опыт

На нуле…

* * *

Остановили время

Взрывом в Домодедове.

Волна его

И по моей душе прошла.

Мы жили в безмятежности,

Не ведая,

Что столько в мире

Накопилось зла.

Спасёт ли мир

Любовь и милосердие?

Земля устала

От смертей и слёз.

Куски железа

С душ беспечность срезали…

«Надолго ли?» –

Болит во мне вопрос.

* * *

Я снова критикую нашу власть.

Но так случилось, что при власти этой

Чинушам можно богатеть и красть,

А бедным ни надежды, ни просвета.

Мне бесконечно дорогá страна,

В которой я и родилс"я, и вырос.

Беда её, но не её вина,

Что власть распродаёт страну на вынос:

Леса Сибири мчатся на Восток,

И Запад к недрам нашим подступает…

А на экранах радость и восторг,

И совесть на мгновенье засыпает.

Но жизнь с её тревогами и злом

Разбудит снова давние обиды.

И будто танк, несётся напролом

Моя строка по полю вечной битвы.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии: 20.04.2011 19:48:29 - Тамара Сумаковская пишет:

Сколько доброты и искренности в Ваших стихах, уважаемый Андрей Дмитриевич! Вы молоды душой и Ваша замечательная поэзия молода. Еще в юности (лет 50 назад) я прочитала впервые Ваши стихи и до сих пор восхищаюсь, как они прекрасны. В них столько света, тепла и мудрости! Доброго Вам здоровья, долгой и творческой жизни. С уважением - Тамара Ивановна.

Одни и те же лица…

Литература

Одни и те же лица…

НЕДОУМЕВАЮ, ДОРОГАЯ РЕДАКЦИЯ!

Уже пять лет я работаю в банковской системе в Лондоне. Что такое ностальгия, моему поколению неизвестно: взял билет и слетал на родину. А Интернет и российские телеканалы приближают Россию на уровень вытянутой руки. Но экран не приласкаешь, с ним не пошутишь, у него не возьмёшь автограф. Именно поэтому и на гастролях наших театров, и на вечерах Недели русской литературы зрителей и слушателей всегда предостаточно.

Только что закончилась Лондонская книжная ярмарка, на которой Россия была главным гостем. Я бы не написала это письмо, если бы не увидела телесюжет на одном из российских каналов, настойчиво воспевавший успех этого мероприятия. Да, конечно же, прямая связь с космонавтами 12 апреля – событие грандиозное и духоподъёмное. Встречи с Маканиным, Улицкой или Шишкиным тоже запомнятся тем, кто пришёл на эти встречи, потому что читал их книги. И я бы не добавляла в эту бочку мёда ложку дёгтя, если бы этот дёготь не вылился через край прямо на доверчивого посетителя ярмарки с экрана, представившего нам якобы новый и якобы молодёжный проект «видеопоэзия». Не знаю, слышали ли в России о том, что чернуха тут уже давно не в моде, что видеоинсталляции не столь примитивно и топорно делаются? Что негативный образ своей родины уже практически не продаётся даже за 20 сребреников? Но от воплей немолодого представителя поэтического экстрима в сочетании с помойками, бомжами, страшными, немытыми, простите, харями, произносящими имя Гагарина (суть стихотворения: Гагарин – первый поэт России) в стиле стёба и иронической издёвки, стало не просто нехорошо на душе. Стало ещё и плохо физически. Заряды негатива пробили нашу неподготовленную психику. И зачем вывозить это в другие страны? Английские друзья, приглашённые нами, теперь будут думать, что это и есть современное русское искусство и литература.

В телесюжете было сказано, что на ярмарке в Лондоне выступили 50 писателей. Не заметили. За последние несколько лет у меня накопилось много программок с мероприятий, проводимых в Лондоне некоей академией РОССИКА. Все русские лондонцы знают, что эта «академия» состоит  из дамы средних лет с тихим голосом и железной хваткой, последовательно и напористо внедряющей в английское сознание своё ИНДИВИДУАЛЬНОЕ видение русской культуры. Никто не умаляет организаторских способностей этого индивидуума, но почему государство полагается на вкус и выбор одного человека? Мне и моим друзьям надоело из года в год слушать одних и тех же писателей.

Я родом из Саранска и знаю, что в Поволжье живут и другие народы. А на книжной ярмарке в Лондоне не было представлено ни одного издательства из этого региона. Пространства было много, а издателей из России – кот наплакал. Уж поверьте, я знаю, о чём говорю, потому что каждый год бываю на этой ярмарке и уже с некоторыми издателями познакомилась. И знаю, что многие из них не смогли приехать, потому что не получили государственной поддержки. Судя по размаху многих мероприятий, с финансами у устроителей было всё в порядке. Почему тогда выбор издательств был настолько беден по сравнению даже с предыдущими годами? Как говорится, недоумеваю, дорогая редакция!

Алёна РАГОЗИНА, ЛОНДОН

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 4,8 Проголосовало: 6 чел. 12345

Комментарии:

Зыбкая роща

Литература

Зыбкая роща

Анатолий РЫБКИН

* * *                                                                                                                                                

Весенняя пора невдалеке,

И небеса, свободные от стужи,

Перетекают синевою в лужи

И солнцем отражаются в реке.

Берёзы ослепительно белы,

Летят по небу, кронами порхая,

И сосны, от морозов отдыхая,

На солнце греют жёлтые стволы.

Преодолев невидимый порог,

Опять весна капелью зазвучала,

Наметив дней зелёное начало

На солнечных обочинах дорог.

Над лесом журавли издалека

Летят, весну в объятья заключая.

И ветры потеплевшие встречая,

Подснежник улетает в облака.

* * *

Взгляд у весны ленив,

Но и при этом даже

Вьётся капели пряжа,

Переходя в разлив.

Вновь ледохода скрип.

Ветер, оттаяв в роще,

Чувствуется на ощупь

Кронами чёрных лип.

Тёмных небес овраг

Млечным сугробом тает,

И синеву обретает

Утро, рассеяв мрак.

Месяц стремится прочь

В облаке перламутра,

Он не встречает утро,

Он провожает ночь.

В речке рассвет течёт

По перекатам звонким,

Месяца образ тонкий

Ночь за собой влечёт.

И прислоняясь к сосне,

Месяц над кроной редкой

Гнётся, держась за ветки,

Взгляд обратив к весне.

* * *

Покидает дубравы стужа,

Снег капелями растревожен,

И на бабочек первых похожи

На проталинах синие лужи.

Снова ветер весенний, нервный

В небе солнечной кружит пылью,

Лужи, тихо расправив крылья,

Отражают подснежник первый.

Вновь в овраге сугроб растает,

Утоляя черёмух жажду,

Лужи в небо вспорхнут однажды,

Незабудки в полях оставив,

Небо стало теплей и выше

Над простором оживших просек.

Над ручьями. Вершины сосен

Синевою небесной дышат.

Лес весенней зарёй пронизан,

Половодье почти как море,

С бесконечностью неба споря,

Голубеет под лёгким бризом.

* * *

 Памяти Л. Щербаковой

Каким бы ни казался этот мир,

Мы все его когда-нибудь покинем,

Привычные дела и наши души с ними

Захватит в небе бездна чёрных дыр.