Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6273 ( № 18 2010) Страница 23

Мне Кристина танцевала стихи.

Я покидал Кремль, мучительно чеканя грусть: «И снова властвует Багдад, И снова странствует Синдбад, Вступает с демонами в ссору, И от египетской земли Опять уходят корабли В великолепную Бассору».

Кристина и ночь – единое целое. Именно в ней я обнаружил истинное «я» – «я» возвышенных сновидений. И если мои дни хороши хоть чем-то, то нужно ли объяснять, в чём источник их случайной значительности?

Сиюминутно и ослепительно!

Евгений МАЛИКОВ

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Имена на поверке

Они сражались за Родину

Имена на поверке

ИМЕНА НА ПОВЕРКЕ

Вы память святую о них сохраните

Перед вами, дорогой читатель, стихи поэтов – участников Великой Отечественной войны. «Литературная газета» уже два месяца публикует произведения фронтовых поэтов, предлагая любителям поэзии вспомнить творчество таких самобытных поэтов, как А. Недогонов, Ю. Друнина, П. Шубин, С. Орлов, Д. Самойлов, С. Смирнов, Е. Исаев, А. Межиров. Фронтовая поэзия – один из самых загадочных, бессонно-пульсирующих нервов нашей талантливой литературы.  Она как неотъёмная часть здорового народного организма может молчать, не напоминая о себе. Но когда приближается время сомнений или время торжеств, нерв напоминает о себе. «Я славлю смерть во имя нашей жизни. // О мёрт­вых мы поговорим потом», – писал когда-то Михаил Дудин. «И в песнях погибших борцов помяните, // Когда запоёт вся страна» – об этом напоминает нам узник концлагеря Заксенхаузен Семён Крутов, человек невероятно трагической судьбы: он прошёл фашистские и сталинские лагеря, был оклеветан, но поэзия его чиста. Оклеветан был и Муса Джалиль, гордость татарского народа, но справедливость в итоге восторжествовала.

Ниже мы публикуем их стихи, а также творения Михаила Исаковского, автора бессмертных песен «Катюша», «В лесу прифронтовом», «Враги сожгли родную хату», «Огонёк»; Дмитрия Ковалёва, русского, родившегося в Белоруссии, добровольцем ушедшего на флот, тонкого лирика; кабардинского поэта, будущего государственного деятеля Алима Кешокова, вынесшего с поля боя раненого балкарского поэта Кайсына Кулиева; Владимира Жукова, мужественного воина; Михаила Луконина, создателя масштабных полотен; Георгия Суворова, талантливого сибиряка, жившего поэзией, но погибшего при форсировании реки Нарова в феврале 1944 г.

Творчество фронтовых поэтов полностью соизмеримо с их поступками воинов. Совесть их чиста перед отечеством и литературой.

Ведущий рубрики Анатолий ПАРПАРА

Михаил ДУДИН

7(20).11. 1916 – 31. 12. 1993

АЛЕКСАНДР НЕВСКИЙ                                                                                                                            

Старуха на дрова могильный рубит крест.

Кладбище Александро-Невской лавры.

И вот поют на сотни вёрст окрест

Начало битвы медные литавры.

Я слышу вновь в разбуженной ночи,

В порывах ветра, в завываньях вьюги,

Как перекрещиваются мечи,

И шелестят железные кольчуги,

И кони грудью падают на лёд,

И копья с ходу пробивают латы.

На лёд ложится розовый налёт,

А час назад он был зеленоватый.

И в нетерпенье бросив повода,

Откинув плащ и расправляя плечи,

Как вихорь, он врывается туда –

В крутое пекло бесподобной сечи.

Врубается мечом и пикой князь

Воочию, а не в красивой сказке,

Он бьёт в упор и бьёт, оборотясь,

Мечом наотмашь по рогатой каске.

Он вдаль зовёт, стремительный и стройный,

И отступают в панике враги.

Русь спасена. И на воде спокойной

От пузырей расходятся круги.

Враг вновь идёт и задушить нас хочет.

Мы узнаём исконного врага.

Он в той же каске. Только покороче

Железные топырятся рога.

Мы в битвах рассчитаемся с врагами,

Спалим уничтожающим огнём,

И эту каску с бычьими рогами

Мы вместе с головою оторвём.

1942

***

Владимиру Жукову

Это память опять от зари до зари

Беспокойно листает страницы.

И мне снятся всю ночь на снегу снегири,

В белом инее красные птицы.

Белый полдень стоит над Вороньей горой,

Где оглохла земля от обстрела,

Где на рваную землю, на снег голубой

Снегириная стая слетела.

От переднего края раскаты гремят.

Похоронки доходят до тыла.

Под Вороньей горою погибших солдат

Снегириная стая накрыла.

Мне всё снятся военной поры пустыри,

Где судьба нашей юности спета.

И летят снегири, и летят снегири

Через память мою до рассвета.

1942

Михаил ИСАКОВСКИЙ

19.01.1900 – 20.07.1973 г.

В ПРИФРОНТОВОМ ЛЕСУ                                                                                                                  

                  Лиде

С берёз, неслышен, невесом,

Слетает жёлтый лист.

Старинный вальс «Осенний сон»

Играет гармонист.

Вздыхают, жалуясь, басы,

И, словно в забытьи,

Сидят и слушают бойцы –

Товарищи мои.

Под этот вальс весенним днём

Ходили мы на круг,

Под этот вальс в краю родном

Любили мы подруг;

Под этот вальс ловили мы

Очей любимых свет,

Под этот вальс грустили мы,

Когда подруги нет.

И вот он снова прозвучал

В лесу прифронтовом,

И каждый слушал и молчал

О чём-то дорогом;

И каждый думал о своей,

Припомнив ту весну,

И каждый знал – дорога к ней

Ведёт через войну...

Так что ж, друзья, коль наш черёд, –

Да будет сталь крепка!

Пусть наше сердце не замрёт,

Не задрожит рука;

Пусть свет и радость прежних встреч

Нам светят в трудный час,

А коль придётся в землю лечь,

Так это ж только раз.

Но пусть и смерть – в огне, в дыму –

Бойца не устрашит,

И что положено кому –

Пусть каждый совершит.

Настал черёд, пришла пора, –

Идём, друзья, идём!

За всё, чем жили мы вчера,

За всё, что завтра ждём!

1942

ВРАГИ СОЖГЛИ РОДНУЮ ХАТУ

Враги сожгли родную хату,

Сгубили всю его семью.

Куда ж теперь идти солдату,

Кому нести печаль свою?

Пошёл солдат в глубоком горе

На перекрёсток двух дорог,

Нашёл солдат в широком поле

Травой заросший бугорок.

Стоит солдат – и словно комья

Застряли в горле у него.

Сказал солдат: «Встречай, Прасковья,

Героя – мужа своего.

Готовь для гостя угощенье,

Накрой в избе широкий стол, –

Свой день, свой праздник возвращенья

К тебе я праздновать пришёл...»

Никто солдату не ответил,

Никто его не повстречал,

И только тёплый летний ветер

Траву могильную качал.

Вздохнул солдат, ремень поправил,

Раскрыл мешок походный свой,

Бутылку горькую поставил

На серый камень гробовой.

«Не осуждай меня, Прасковья,

Что я пришёл к тебе такой:

Хотел я выпить за здоровье,

А должен пить за упокой.

Сойдутся вновь друзья, подружки,

Но не сойтись вовеки нам...»

И пил солдат из медной кружки

Вино с печалью пополам.

Он пил – солдат, слуга народа,

И с болью в сердце говорил: