Вадим Денисов - СТРАТЕГИЯ: Спасатель Страница 15

   В ожидании визави я отступил от края, пусть вылезет.

   Наконец, из-за скалы показалось чёрное лицо. Лицо меня заметило не сразу, не ожидал негр, что кто-то посмеет сюда забраться. Наконец, он поднял голову и посерел.

   — Мзунгу!!

   Что сказал...

   Негр, будто поняв, что я не житель датской столицы, разразился эмоциональным монологом на каком-то африканском языке. Одновременно с этим лингвопоносом он успешно заводил сам себя. Знаете, бывает такой тип людей — "дурак-самовзвод".

   Дело кислое. По-африкански я знаю всего ничего. Первое: "себенза", что обозначает "работа", есть такой ножик знаменитый. Но тут "работа" как-то не в масть. Поэтому я применил второе свое знание, поднял вверх свободную правую и сказал:

   — Нет проблем!

   На самом деле, я изрёк общеизвестное Hakuna Matata, что, по-моему, на суахили (могу ошибаться), и означает вышесказанное.

   Чернокожий радист так не считал.

   Он резко вскинул правую руку, и запустил её за спину. Что это ты, мил человек, оттуда доставать собираешься? Что тут думать, обрез у него там, уже традиция.

   Далее я ждать не стал. Переговоры кончились, начинается ганфайтинг.

   Все мои сомнения и нравственные терзания резко улетучились, я просто вскинул руку и быстро выпустил в негра четыре пули — все в корпус. Африканец удивленно посмотрел на меня, потом согнулся... и исчез. Вот мы и выяснили, чьи на скале тапки.

   Я прислушался к себе. Ничего. Никаких адских мук. Изменил меня Новый Мир. Или проявил? Или я такой живорез и был, всю жизнь, лишь общественные путы сдерживали кровавые инстинкты? Тьфу-ты, навыдумываешь сейчас...

   На этот раз с мародёркой было и проще, и сложней.

   Падение со скалы даром не прошло. Хорошо, что с тела и взять-то было нечего. Поэтому я просто оттащил труп в сторону, привалил камнями, понимая, что это просто ритуал. Наверняка от первых двух уже и следов не осталось. Как только появляется первый запах разложения, приходят хищники и падальщики.

   Кто-то, поудачливей и покрупней, сожрёт, а остальные будут в темноте выть от досады. Да... А вой-то был не слабый, не суслик за придорожными каменюгами скулил. Кто же тогда до захоронений добрался? Не хочется м ним встречаться.

   Приземлился приезжий лицом вниз, но рюкзак на спине рваный. Ствол с помощью самодельной кобуры страшного вида был закреплен рядом с рюкзаком. Опять двуствольный "хаудах", такой же, как у меня, где они их только берут! Ручка-приклад немного поцарапана, и не вследствие падения, тут более ранние шрамы. В стволы забиты патроны. Вынул — картечь! Это хорошо.

   В рюкзаке лежала рация, носимый "кенвуд" — в полный хлам, одни осколки, похоже, в падении радист спиной задел острый выступ. Наградой мне стал "лезеровский" мультитул "Fuse", не самая респектабельная модель, но ножнички имеются! Рюкзак брать не буду, он сильно повреждён. Чего уж мелочится.

   Ведь теперь у меня есть машина.

   Точно, "Рэнглер-Рубикон". Зелено-салатного цвета, пластик обвеса чёрный. Тент аккуратно собран, лежит позади. Ключи на месте. Ого, да тут ещё и сигнализация есть! А вот рации нет, одна магнитола, причём старенькая, даже без USB. В кузовке какие-то коробки. Две упаковки масла — синтетика. Тормозуха... Ещё какие-то бутылки — в общем, это дело днём надо рассматривать. Две канистры "двадцатки", я постучал по ним — полные. Только начал открывать крышки, как в нос сразу же шибанул резкий запах солярки. Отвык ты от техногенных запахов, Федя!

   Стандартный набор инструментов, насос, домкрат, ручная лебёдка, трос и прочие сопутствующие мелочи. Гадство, топор дерьмовый есть, а пилы нет. Бардачок смотрим... о, техпаспорт! Замызганная книжка по эксплуатации на английском. Пачка сухариков, конфетки... запасные лампочки, предохранители... Так, а оружие где? Неужели он с одним пестиком-переростком катался? Я ещё раз внимательно осмотрел салон и багажник. Нет ствола. Да что за невезуха! Неужели, в этом мире нормальные стволы, действительно, дефицит номер "раз"?

   А что в коробках? В одной было оливковое масло, 24 большие бутылки, Италия. Это реальная ценность или нет? Зачем ему столько, вёз кому-то? Не похоже, здесь, скорее всего, у него была самая дальняя точка маршрута. Или он по пути дань собрал? Впрочем, правило "всё своё ношу с собой"... оно и в Африке "с собой".

   В другой коробке хранились патроны. Вот это — точно, ценность. Германские "Rottweil Express" SG/LG — "картечная картетища"... Странные пачки, по пять патронов в упаковке. Посчитал, выходит пятьсот штук.

   Итак, "ограбив" всё, что только можно было, я сел на водительское сиденье, запустил двигатель. Хорошо агрегат рокочет, тихо, не угробленный. По приборам — две трети бака, значит, логово не так уж и далеко... Ладно, поехали, ласточка, к папе. Я осторожно проехал мимо кустов, по камушкам, тут и следов не останется, уже в лесу включил фары на ближний свет, медленно выписал хитрый знак, похожий на цифру "5", и выбрался на дорогу-просеку. Ехал медленно, с кайфом. В конце лесной дорожки лениво подумал, что можно и подрубить где, организовать путаный и скрытый подъезд прямо к дому... Потом помечтаю, устал.

   Заглушил двигатель. Патроны возьму с собой, сколько утащу. Сигнализацию — на "беззвучку", брелок поднимет, если что. Тихо как в лесу...

   В голове всё звучали слова песни, подаренной мне влюблённым радиооператором.

   А ночь летит, летит как облака,

   И нет нигде таких весов,

   Чтоб взвесить звук, он тих,

   Он соткан из клубка

   Надежд и снов.

   Дома я даже чай пить не стал. Завтра иду в посёлок, где живут люди. Женщины... Да, тяжело Спасателю без боевой подруги, может, там и найду подходящую.

   С этими мыслями — тёплыми и мягкими, я и уснул.

Глава 4

Новые открытия и знакомства,

проясняющие, упрощающие и настораживающие.

   Хольдернес — родина моя,

   А имя мне — Гринлиф.

   Рейнольд Гринлиф,

   Зелёный Лист, —

   Так звать меня,

   Шериф.

   Блокпост с КПП — рубленный двухэтажный блокгауз, уже знакомые окна-щели, лишь крупней калибр брёвен, а покрой "писательский". Неужели Кукловоды и заставу на дороге загодя поставили? Да быть такого не может. Или может? Красноватые породистые лесины, сруб "в лапу". Второй этаж больше и шире, нависает над первым. Дорога проходит слева от здания, если смотреть со стороны подъезда к посту, но перед блоком раздваивается, огибая этого монстра. За зданием сарай или гараж. Там у них "бэтр" не стоит ли?

   Из центральной — размером побольше — бойницы второго этажа, что смотрит на дорогу, торчит ствол пулемёта. Ясный мой свет, что-то этот ствол очень уж смахивает на немецкий МГ-42, ятияамть! Да нет, вроде, чем-то отличается... Не знаю, не эксперт, тем более на таком расстоянии. В любом случае, серьёзное оружие у местных ребят имеется, набегающим негритосам не позавидуешь. Неужели тут живут немцы? Немецкий, этот самый... кластер! Селективный. А ведь я по-немецки того, ни бум-бум. Разве что обязательное кинематографическое, не буду перечислять, сами прекрасно эту наборку знаете. И что? Нормально будет, если я сейчас постовым "хенде хох!" вывалю? Или ситуационно более подходит "нихт шиссен"? Как и многие русские люди, про Германию мы знаем немало, кроме языка.

   А удачное они место выбрали для легального гоп-стопа.

   Лесок-то, оказывается, — единственный проход в долинку, где стоит посёлок. Справа от КПП горки, слева — небольшое озерцо и опять горки...

   Грунтовка возле блока ровненькая, ладненькая, ни камушка. Все чисто, аккуратно, возле блокгауза — клумба с лютиками-одуванчиками. Скамеечка, урна, из пенька сделанная, ну, фантазёры! Точно, тут "фошисты" засели, больше некому.

   Полосатая стрела шлагбаума опущена. Возле часового у шлагбаума стенкой сложена небольшая баррикада из мешков с песком, чтобы при шухере сразу упасть в укрытие. Еще одно подобное сооружение — напротив входа в блокгауз.

   Проход на территорию идёт через первый этаж здания, там, наверняка, находится что-то типа досмотрового пункта. Возле шлагбаума стоит часовой, в камуфле типа бундесовского, одно время он шибко был популярен у нашего молодняка. В руках — странного вида автоматик, чем-то похожий на наш ППШ, но с коробчатым магазином, горизонтально прилепленным с левой стороны. Смотрит на мою бибику весьма зверски. А мне к ним подходить... что-то говорить.

   У Маленького Джона как-то легко получалось, проникал, врал, шкодил. Вот и вспомнился мне Гершензон, с детства помню эту балладу. Правда, там Джон к шерифу в слуги нанялся. Может, мне опыт лесного английского бандита перенять надо? Чем я отличаюсь? Только комплекцией.