Александр Афанасьев - Ответный удар Страница 37

Американец, сбледнувший с лица, перевел взгляд с записки на меня. Потом опять на записку.

— Видите ли… — сказал я, помогая сделать правильные выводы — больших проблем это не составляет. Я имею в виду по тому, что мистер Барски должен был мне дать. Я и не претендую на это, раз так получилось. Но дело в том, что эти пятьдесят тысяч, которые он взял у меня — они не мои. И мне за них придется отчитываться, понимаете?

— Да… да…

Американец бледнел все отчетливее

— Поэтому, все просто. Верните мне деньги и разойдемся. Или я найду способ слить это… хотя бы через Викиликс, будь оно неладно. И все пойдет кувырком. У вас, я имею в виду.

— Но…

— Пригласите ваше начальство. Им отвечать, не вам. Не берите это на себя.

Американец вскакивает со стула, как будто его в пятую точку ужалила пчела.

— Да, сэр, отличная идея. Оставайтесь на месте, сэр…

Я останусь. Мне то что…

Через несколько минут — поразительная быстрота, видимо бегом бежал — Адам Борн возвращается еще с одним человеком. Лет сорок, обветренная, загорелая кожа, ранняя седина в волосах. Усы с проседью, черные очки. Не спрашиваясь, он присаживается. Борн остается стоять.

— Сэр…

ЦРУшник — а это минимум начальник сектора — снимает очки, со стуком кладет их на стол. Презрительно, двумя пальцами, как будто боясь заразиться — смотрит на расписку. Точнее — ксерокопию расписки, я не дурак, чтобы оригинал сюда тащить.

— Бред… — негромко говорит он в пустоту, и обращает свой взор на меня, грешного — что вам здесь понадобилось?

— Ваш подчиненный не ввел вас в курс дела?

— Отвечайте на вопрос.

— Если кратко то — деньги. Пятьдесят тысяч долларов.

ЦРУшник отпихивает от себя ксерокопию расписки. Борн едва успевает подхватить ее на краю стола, не дать упасть.

— Мистер… Худяков. Или как вас там… В чем смысл вашего визита, скажите честно?

— Я же сказал — деньги.

— Перестаньте. Я что, по-вашему — идиот? Я выгляжу как идиот? Я действую как идиот?

— Отнюдь, сэр.

— Тогда почему русская разведка видит во мне идиота? Я что, похож на типа, который готов заплатить пятьдесят штук вот за эту херню?

— Я не работаю на русскую разведку — твердо говорю я

— Да что вы говорите… А на кого, собственно вы работаете? То, что вы работаете на себя самого — это мы уже знаем. Про ваши махинации с золотом, с изъятыми ценностями — мы тоже знаем.

— При чем тут это? Речь про другое.

— Речь про то, что вы пришли сюда и делаете из меня идиота. Я не знаю, почему вы так решили, но передайте господину Черняхову, что с меня причитается. Это уже сверх предела.

— Сверх предела это будет, когда выйдет статья в Нью-Йорк Таймс.

ЦРУшник поднялся. Поманил пальцем сотрудника ДСС, который стоял на входе, баюкая на груди автомат

— Мистер Худяков нас покидает — заявил ЦРУшник — и прямо сейчас. Проследите, чтобы мистер Худяков был внесен в список нежелательных посетителей.

— Да, сэр.

— Вы об этом пожалеете! — заявил я, вставая

ЦРУшник — ничего не отвечая, уходит

Сопровождаемый агентом, иду в обратный путь. Стараясь не улыбаться — надеюсь, получается.

Не поняли? Да я только что поимел этих идиотов так, как и рассчитывал. Джейк Барски не мог работать один, у него были люди в посольстве — а может быть, все это и шло через посольство, просто для передачи информации выбрали военного, чтобы лишний раз запутать следы. Нет никаких сомнений в том, что информация об обнаглевшем русском, посетившем посольство и требовавшем пятьдесят тысяч долларов — разойдется по всему посольству и всей станции ЦРУ. И имя Барски — тоже будет названо. И те, кто работал с Барски — или те, на кого работал Барски — решат, что я ищу оборванный контакт с ними. И скорее всего — хотя бы во имя самосохранения — они решат выйти на меня, и как можно быстрее. Потому что следующий раз — я могу назвать и другие мои связи, которые связывали меня с Барски. А насчет той информации, которую я сообщил — в лучшем случае сделают запрос, проведут проверку и ничего не найдут. Сочтут, что я лжец и закроют дело.

Так что, дело — сделано. Это американцы — просвистели ситуацию вглухую, даже не попытались ни в чем разобраться. Не попытались установить мою потенциальную ценность, не попытались завербовать меня, хотя бы и не за пятьдесят тысяч долларов. Кретины, что тут скажешь. Потому они Бен Ладена и искали годами и так и не нашли…

Агент выводит меня за забор.

— Сэр, полагаю, вам лучше держаться отсюда подальше — напутствует он меня

— Да пошли вы все! — раздраженно отвечаю я

И гордо удаляюсь.

Вольво — стоит в теньке. Водила, кажется, заснул — совсем мышей не ловят. Иногда думаю — хорошо водиле, сиди и баранку крути. Пока не взорвут. Хотя если водилу взорвут — то и пассажиров по идее тоже.

Сажусь в машину

— Давай, просыпайся. Поехали…

Голова водителя валится на бок. Я толкаю дверь… только ноги почему-то не слушаются.

Приплыли…

Где-то в Ираке

Точное время неизвестно

Проснулся я от своего богатырского сна в какой-то комнате. Сначала не понял, где я и какого вообще черта делается… только потом начал соображать… даже не вспоминая. И мысли такие, что смертным ужасом окатило…

В плен я попадать не собирался. Категорически. Нет, я не носил с собой гранату или пояс шахида большую часть времени — но при мне всегда было оружие. Всегда, и хоть какое-то. Обычно я носил ЧеЗет, иногда заменяя его небольшим, толстым Глоком — но еще у меня была Беретта-Пико, миниатюрный и крайне удобный пистолет, который можно было спрятать где угодно, хоть в трусах, простите. Пистолет этот я купил уже здесь, тупо заказал на рынке Шурджа у тех, кто занимается этим делом — и мне привезли этот пистолет. Это последний шанс, хотя бы для того, чтобы застрелиться. Живым к ваххабитам мне попадать нельзя — и никому из русских тоже нельзя. После наших действий в Сирии, здесь, в Ираке, на Кавказе, после выхода американцев из Афганистана мы стали для исламистов врагом номер один. Нас либо любят либо ненавидят, третьего не дано. Некоторые лидеры салафитских группировок — поклялись уничтожить русских до последнего человека, были даже такие фетвы. Так что русских в плену не ждет ничего хорошего — скорее всего, ждет смерть после чудовищных пыток. В Ираке — в последнее время перешли от обезглавливания к сожжению заживо. Поливают бензином, а чаще соляркой — и поджигают связанным. Так что лучше…

Я пошевелился, потом с трудом присел, прислонился к стене. В ботинке лезвие спрятано, если такие расклады — то лучше самому вскрыться. Не доставить им удовольствия. Как сказано в одной хорошей книге — настоящий воин устрашает врага даже своей смертью. Ваххабиты ненавидят нас, но в то же время и боятся. Я знаю, боятся. Не раз и не два — наши офицеры подрывали себя и боевиков, когда выхода не было. Американцы — ни один так никогда не сделал и не сделает. Поэтому — их они не боятся. А нас — боятся. Нельзя воевать с людьми, которые не понимают слова «смерть».

Итак?

Вскрыться, конечно можно — вот только странно все. Если бы я попал к исламистам — скорее всего, я сидел бы в какой-нибудь яме, в земляной норе. Или ехал куда-то — в багажнике автомобиля. Они уже не рискуют, знают — что ни одна их явка долго не удерживается, большинство людей их ненавидит, даже среди их собственной религиозной и национальной группы. А тут…

Что-то интересное.

Кряхтя, снял ботинок. Достал из-под стельки бритву. Зажал ее между пальцами и… начал осматривать комнату.

По нашим меркам — средняя, метров двадцать. Пол бетонный, паркета нет. Стены подготовлены под обои, отциклеваны — и на этом — все. Вверху — провода, но осветительных приборов нет. Я рискнул — дотронулся. Тока — тоже нет. Окон нет.

Похоже, строящееся здание. В Багдаде много строек, не проблема найти подходящую.

Дверь. Солидная, стальная. К ней я подкрался на цыпочках, чтобы не нашуметь. Посмотрел… миллиметра два стали, поставлена в коробке солидно — восемь штырей, с заглублением. Заперта, глазка нет, ни в ту, ни в эту сторону. Значит, место для содержания пленников не приспособлено, оно строилось для чего-то другого. Провел пальцем под дверью, поковырял строительную пену — дверь поставили совсем недавно. Можно предположить — что это здание принадлежит тем, кто меня похитил или кому-то дружественному, кто предоставил его часть.

Интересно, на каком я этаже…

Попробовал подпрыгнуть, чтобы хоть примерно понять — и чуть не упал от внезапно закружившейся головы и тошноты. Как баба беременная, чтоб тебя. Но что-то мне подсказывает, что не на первом — хотя окон нет. На каком — не знаю.

Интересно, что с моим водителем? Как к нему вообще подобрались? На глазах у Блекуотер? Может, сами блекуотеровцы это и сделали? Или кто-то другой?