Игорь Недозор - Новая Зона. Тропа Мертвых Страница 12

– Отсосешь! – бросил сталкер и резко выбросил в сторону Хана руку с ножом.

На рукояти вспыхнул огонек, сухо треснул выстрел, и Хан рухнул навзничь.

В воздух поднимался дымок пороха – спецназовский «Комплект» сработал, как и полагалось[1]. Взвыв, Ганс ринулся вперед, занося над головой дубинку.

Тихо звякнула стопорная кнопка, высвобождая боевую пружину и выталкивая смертоносную сталь в короткий неотразимый полет. И бандит с недоуменным стоном опустился на землю, пытаясь вытащить из горла лезвие. Кирза позволил себе усмехнуться. Единственная в своем роде переделка оружия ГРУ, творение старого оружейника из Назрани, сослужила-таки ему службу.

– Ну что, Бочка или как тебя там? – со злой иронией обратился Кирза к оторопевшему бандиту, испуганно лапавшему автомат. – Не трожь ствол, – приказал он, опуская руку в карман. – Можем, конечно, подраться, только вот даже если ты меня свалишь, твой дохлый хозяин тебе не заплатит…

– Да-да, конечно, – жалобно забормотал Бочка, пятясь. – Я уйду, дай мне уйти… Я не при делах…

– Ну то-то, теперь будешь знать, как…

Хлопок бесшумного пистолета, и запнувшийся сталкер мешком упал на траву. Держась за грудь и сипло матерясь, Хан поднялся на ноги.

– Черт, «броник» говно! – натужно прокашлял. – Чуть дух не вышибло! Вернусь, оторву Сэму яйца, такое дерьмо мне впарить! Что уставился? – ткнул он «ТТ» с глушителем в окончательно одуревшего от страха и растерянности Бочку. – Давай помоги, надо этого… Мля, да он дохлый! – наклонился над телом Кирзы. Пуля угодила точно в солнечное сплетение спившегося сталкера.

Посмотрел на вытекающую из простреленной брюшины кровь, та уже не бежала, а сочилась.

– Дьявол, надо было в ногу стрелять, да вот уже меткость ни к черту…

Минут пять Хан обшаривал труп, переворачивая останки Кирзы, пачкаясь в крови и каждый раз матерясь, не забывая при этом тыкать в тело каким-то приборчиком.

– Нету, – вынес он наконец свой вердикт. – Нету! Сбросил-таки, сучара! Не соврал! И что я хозяину скажу? Ну, что стоишь?! – рявкнул на чуть-чуть пришедшего в себя Бочку. – Хватай его, – ткнул он пальцем в остывающее тело Ганса, – и сваливаем! Не хватало еще на патруль нарваться…

Поздний вечер следующего дня. Верейская больница, морг

В отличие от обычного порядка, какой господствовал в Зонах, в Верее сохранялись кое-какие цивилизованные привычки. Например, покойников не бросали в чистом поле или не зарывали в наспех вырытой яме, а по крайней мере старались оформить все честь по чести. Посему погибшие в Верее или рядом с ней сталкеры или иные бедолаги обычно перед тем, как упокоиться в могиле с именем или номером или в виде «груза 200» выехать на Большую землю, попадали сюда, в местную мертвецкую.

В ней имелся и патологоанатом, старый пенсионер, иногда бальзамировавший неудачливых туристов и писавший им свидетельства о смерти, и холодильник на артефактах.

Но сегодня никто не нарушал покой усопших. Больничный сторож мирно спал, и лишь дежурная лампочка горела вполнакала.

И тут один из трупов, принадлежавший убитому неведомо кем спившемуся опустившемуся сталкеру, вдруг дрогнул и задергался. Словно некая непонятная лихорадка била его все сильней с каждой секундой. Спустя несколько минут мертвое тело уже сотрясалось в диких конвульсиях. Покойник словно отплясывал жуткий танец смерти. Руки-ноги его вибрировали и подпрыгивали, пальцы сжимались и разжимались, извивались, словно щупальца. Остывшая плоть набухала и пузырилась вязкой сукровицей. Желтая зловонная масса вытекала из глаз, ушей и носа, распространяя вокруг гнилостный запах смерти.

Труп Кирзы захрипел, словно вурдалак, хватая воздух открытым ртом. Вонючая густая масса потоком вырывалась из его рта.

И так продолжалось долго, пока наконец он не вздрогнул последний раз и затих.

Прибежавший на шум сторож, увидев валявшегося на полу почерневшего, изъеденного гнилью мертвеца, покрытого зловонной слизью, не испугался и не заорал от ужаса. Он хорошо знал, какие «чудеса» иногда творит Зона с мертвяками, не говоря уже о живых.

Да даже и заинтересуйся кто-то этим происшествием, совсем скоро стало бы не до того…

Глава 5

г. Верея

Майор Портнов, начальник полиции Вереи, тяжело вздохнул и откинулся на спинку кресла. Старые ходики с подвешенной к ним медной гирькой, висевшие над пожилым облупившимся холодильником «Розен Лев», исправно показывали половину первого ночи. То же время являли прыгающие циферки на экранчике «Самсунга», лежавшего на столе прямо перед ним…

Маленький полицейский участок, по-прежнему называвшийся у жителей «милицией», находился на одной из центральных улиц города, Красной. Двухэтажное кирпичное здание с барахлившим отоплением и иногда протекающей крышей.

Надо бы перекусить, подумал страж порядка. Нет смысла идти домой, сейчас его там никто не ждет – жена с обоими сыновьями у родни в Можайске, предпочли участь беженцев-приживал опасностям Зоны, хоть даже Внешнего круга. Да и не тянет растапливать дровяную плиту летней кухоньки, чтобы приготовить ужин. Проще зажарить яичницу с салом на старой электроплитке в подсобке и «заполировать» чекушкой, дожидающейся его в холодильнике, а потом тут же подремать до утра.

Он вздохнул, встал, поправил кобуру на ремне и машинально потянулся за фуражкой. Оглядел старый, с вытертым зеленым сукном стол и картонные папки дел. Многовато для городка с населением в пять с лишком тысяч.

С тоской вспомнил уже ставшие былинными времена до «харма». За те полтора года только одно убийство и ни одного изнасилования или грабежа. Даже тяжких телесных раз-два и обчелся, хотя порою доходило и до пьяной поножовщины. А так обычные драки и скандалы, случаи мелкой покражи денег у граждан на опохмелку и прочая бытовуха.

Так было еще полгода назад. Нынче же…

Бардак и шатание, разгул бандитизма и еще фиг знает чего. Шагу нельзя ступить, чтобы не наткнуться на какого-нибудь уродца или аномальное образование. В городе еще ничего, как-то поменьше всякой-разной дряни (хотя одна Стая чупакабр чего стоит), а вот в окрестностях…

И еще это море. Откуда оно взялось, к ядрене фене?! Только его здесь не хватало.

Портнов вздохнул и потянулся, ощутив боль в спине, годы уже дают о себе знать, скоро полтинник. Когда-то в детстве, еще в другой стране и в другой жизни, он, как и, наверное, многие мальчишки, мечтал ходить по всем четырем океанам – от Англии до Таити. Но время и судьба решили иначе. Однако, с другой стороны, жизнь он прожил, может, не такую разнообразную, но не бесполезную.

И вот теперь есть реальная возможность, так сказать, реализовать детские мечты. Походить по морю.

Тьфу-тьфу, сплюнул майор и перекрестился на тусклый лик святого Николая в углу. Этого только ему недоставало в придачу к бардаку на суше.

Нет, положительно, надо что-то делать. Пора принимать решительные меры и обуздать вольную вольницу, от которой до полной анархии один шаг. С безвластием нужно заканчивать, равно как и с беспределом сталкерни. А то превратили, понимаешь, нормальный русский город в какое-то Чикаго времен гангстерских войн…

Хорошо хоть, пока что не стреляют на улицах – разборки все больше в окрестных лесах да брошенных поселках. Но трупы с огнестрельными ранениями находили в окрестностях не раз и не два… Первое время он даже заводил протоколы, потом бросил…

Лампа, отбрасывавшая четкий круг света на низкий облупившийся потолок, внезапно потускнела и погасла.

Майор скривился – электричество опять пропало. То ли полетела старенькая подстанция, то ли где-то провод оборвался.

Портнов вышел на улицу и остановился, как если бы он уперся в стену, ошалело взирая на представление в зените. Так он и стоял, пока подземный толчок не сбросил его с крыльца, как кеглю, прямо на газон. Перекатившись, полицейский вскочил, машинально выдергивая пистолет из кобуры, и вновь замер в растерянности и недоумении, опять уставившись на небеса.

Вместо прежнего узенького серпа на горизонте на сильно потемневшем небосклоне висел тяжелый медно-красный кругляш почти полной луны…

Так Николай Николаевич Портнов и стоял с поднятым «ПМ» в ладони, пока крики людей вокруг не вернули его к действительности.

Какое-то смутное неприятное чувство заставило Александра открыть глаза до того, как сильный толчок едва не сбросил его с кровати. Уже вскакивая, он услышал глухой низкий гул. Словно рев исполинского быка из глубокой пещеры. В такт ему донесся звон бьющегося стекла из соседней комнаты.

Борзенков вскочил, несколько секунд созерцая сам собой подпрыгивающий стул и ощущая покачивающийся под ногами пол.

«Кажется, это землетрясение…» – отрешенно констатировал, прогоняя последние туманные клочья сна из головы.

Землетрясение! Землетрясение?! Ох, уж эти «шалости» Зоны, будь она неладна!