Юрий Уленгов - Взломать Зону. Хакер Страница 15

Мы сдвинули бокалы. Я оприходовал свое пиво в три глотка, «по-байкерски», как когда-то показывал знакомый бородач. Первым глотком – ровно половину сосуда, вторым – половину от этой половины, и, наконец, третьим допил оставшееся.

– Силен, бродяга! – Дым смотрел на меня с искренним удивлением. – Ты, часом, не алкоголик? А то я основной заказ отменю, пока не поздно, – широкая улыбка на лице товарища шла вразрез с его подозрительным тоном. Наполнив бокалы по второму разу, мы откинулись на спинки стульев, смакуя напиток. В принципе, смаковать там было особо нечего, но когда поскачешь по колдобинам пару дней, да в полной выкладке, да еще когда на голову постоянно какая-нибудь хрень валится – и не такое божественным нектаром покажется.

Вдруг у меня на запястье завибрировал коммуникатор. И тихое жужжание, веселое пиликанье, и звуки ползущих по столу, вибрирующих наладонников стало вдруг слышно со всех сторон.

Я открыл необычное сообщение – красные строки на черном фоне. Сводка некрологов. «Пузырь. Нейтрал. Болото. Всплеск». «Халк. Нейтрал. Кладбище техники. Дырокол». «Стэйси. Нейтрал. Периметр. Пулевое в голову».

Список тянулся на несколько экранов вниз. Я положил коммуникатор на стол и огляделся.

В баре наступила тишина. Она продержалась пару минут, а потом люди вдруг, не сговариваясь, загомонили.

– Халк ушел же недавно! Говорили ему: сиди! Нет же! «Успею, успею». Вот и успел.

– Вы слышали? Рыбак! Он же фартовый какой был, ептель! Закончился фарт, получается!

Такой гомон продолжался еще некоторое время, а потом от стойки донеслось гулкое:

– Помолчим, организмы.

Наступила тишина. Я вопросительно взглянул на Дыма.

– Минута молчания. По погибшим, – шепнул мне сталкер. Я затих.

Тишина прервалась хлопком мощной ладони по барной стойке.

– Разбирайте! За счет заведения! Помянем!

На стойке выстроился длинный ряд пивных кружек. Сталкеры вытянулись в длинную очередь к стойке. На местах остались лишь мы с Дымом и четверка хмурых парней. Парни копались в снаряжении, подгоняя ремни, застегивая пряжки и поправляя подсумки. Не сговариваясь, они встали, подхватили рюкзаки с притороченными к ним шлемами и двинулись на выход.

– Ох, прольется сегодня кровушка-то мародерская, – присвистнул Дым.

– С чего это? – снова не понял я.

– Эти четверо – они со Стэйси ходили. Пулевое в голову на Периметре – только мародеры, больше некому. Думаю, несколько дней мародерам жизни не будет. Надо своим маякнуть, пусть подстрахуют ребят. Хорошее дело делать пошли, хоть и по не самому лучшему поводу. – Дым зарылся в меню коммуникатора, набивая сообщение на базу стражей.

Да уж. Собрала Зона кровавую жатву…

После Всплеска расположение аномалий меняется, увеличивается количество артефактов, а мутанты на некоторое время стихают. Это время самые ушлые сталкеры используют для того, чтобы пройти как можно большее расстояние, забраться в ранее недоступные локации и добыть те артефакты, которые в обычное время попадаются редко. Самые отчаянные уходят, едва придя в себя после воздействия аномальной энергии. Вот они и находят тех, кому не повезло. Или их находят более удачливые коллеги, идущие следом. Хорошим тоном считается отправить в сеть сообщение-некролог. Некрологи снабжаются специальной пометкой, и два раза в сутки рассылаются подписанным на сводку сталкерам.

– И каковы наши дальнейшие действия? – я посмотрел на Стража поверх бокала.

– Сначала – выпить и закусить. После этого – выспаться в обстановке, хотя бы отдаленно приближенной к нормальной. Завтра двинемся к «Биофарму», закончим дела, и – на базу, решать твои вопросы.

– Ты еще не отказался от этой идеи? Не думаю, что ваше начальство спит и видит, как бы заполучить в свои ряды чувака, за которым пол-Зоны бегает.

– Предоставь это мне.

Тут принесли «основной заказ», и все негативные мысли вышибло из моей головы напрочь. Большая сковорода жареной картошки с хрустящим лучком, грибами и мясом, соленые огурчики и большая бутылка чего-то явно крепкоалкогольного весьма повышают настроение.

– Не спрашивай меня, чье это мясо и откуда грибы. Не стоит портить аппетит, – пошутил страж. Но мне было не до этого. Я с таким энтузиазмом накинулся на еду, что Дым только диву давался. Он молча подвинул к себе стаканы и наполнил их.

Первая рюмка заставила меня поперхнуться. Вторая пошла намного лучше. А после третьей мир стал казаться прекрасным, а все люди – братьями. Я основательно захмелел и буквально растекся по стулу. Водка, оказавшаяся вполне недурственной, после выпитого пива заметно шибала в голову.

На сцену поднялся какой-то паренек, и стал настраивать гитару. Я пригляделся к нему повнимательней. Да уж, среди всех этих «воинов Зоны» парень выглядел воистину чужеродным элементом. Молодой, на вид ему нельзя было дать больше двадцати двух – двадцати трех лет, в черных джинсах и черной же куртке-«косухе», с повязанной на груди красной лентой. Картину дополняли длинные светлые волосы, собранные в хвост и спускавшиеся почти до пояса. Худощавый и высокий, с длинными «музыкальными» пальцами.

– Дым, а кто это? – с удивлением спросил я.

– А, это. Это Аскет. Местная, можно сказать, достопримечательность. Сталкер, бард и анархист.

– Беспредельщик, что ли? – не понял я.

– Не, самый что ни на есть натуральный анархист. Занятный персонаж.

В это время раздался быстрый, резкий бой гитары. Зал притих, а парень, чуть пригнувшись к микрофону, запел хорошо поставленным голосом.

На дороге снег заносит трупы,Сдохли под обоями клопы.Догорая, крыса скалит зубы,Так и не добравшись до крупы.А мы сидим в заваленном сарае,Есть у нас два ящика вина.Вот она, такая-растакая,Ядерная зимушка-зима!

Я поймал себя на том, что отбиваю такт рукой по колену. Что поделаешь, всегда любил рок, а парень играет очень и очень неплохо.

Все сгорело – книги и картины,Детсады, больницы, психдома.Винные сгорели магазины,Развалилась прочная тюрьма.Все одно, сидим себе, бухаем,Есть еще два ящика вина.Ах, она, такая-растакая,Ядерная зимушка-зима!

Отсидимся тут, покуда хватит,И пойдем по городу искать.Я уверен – мы найдем собратьев,Не одни мы любим выпивать!Кончится, но мы не унываем,Мы еще отыщем закрома!Эх, она такая-растакая,Ядерная зимушка-зима!

Сдохнем все! Но мы не унываем!Есть еще два ящика вина!Вот она, такая-растакая,Ядерная зимушка-зима![1]

Песня закончилась, бар одобрительно загудел. У меня у самого от таких строк мурашки по коже забегали. Гитарист отлично передал обреченную радость городских бухарей, в разгар конца света нашедших аж два ящика вина. Счастье-то какое!

– Дым, а давай еще по одной! – в голову мне ударило резко и мощно, язык уже заплетался, но душа упорно просила продолжения. Да, огненная вода у Диких что надо! Мы, чокнувшись, выпили. Со сцены теперь в зал лилась медленная меланхоличная мелодия, и мое настроение моментально перестроилось, окрасившись в такие же меланхоличные оттенки. Со стаканом в руке я внимал пению барда. Он уже подошел к финальной части песни, и ее слова западали мне прямо в душу.

Заплаканные окна,Затоптанная снегом боль,Как больно понимать,Что больше не вернусь я домой.Я больше не приду,И двери не открою ногой,Я буду крепко спать,И знать, что был всегда молодой.[2]

Перед глазами пронеслись события последних сумасшедших месяцев, последние дни, проведенные в Зоне, постоянное напряжение. Я вдруг почувствовал, что очень устал. Не физически – тело быстро вспоминало старые уроки. Устал морально. Я как будто разом постарел лет на десять, и эти лишние годы невыносимо давили, пригибая к земле.

– Эй! Эй, Софт! Пойдем-ка, наверное, друг, наверх. По-моему, тебе пора отдохнуть, – страж подставил мне плечо, я тяжело оперся на него, и, волоча по полу рюкзак, поплелся за ним.

Комната представляла собой узкую конуру с двумя койками, сейчас пристегнутыми к стене, колченогим табуретом, покосившейся тумбочкой и тазом с водой – небывалая роскошь в Зоне! Впрочем, мыться в этой воде Дым не собирался, как бы ни хотелось. Пес его знает, какую воду Дикие считают чистой.

Софт тут же откинул одну из коек, и тяжело рухнул на нее, моментально захрапев. Дым же, улегшись на свою, закинул руки за голову и крепко задумался. Рассказ Софта не очень его удивил – бывает всякое. Он пожалел парня, но сейчас в голову стали лезть разные мысли. А правильно ли он делает, волоча парня за собой? Он ведь собирается отвести его в схрон клана! Мало того, что такие секреты в Зоне хранятся пуще зеницы ока, так Софт уже совершил одно ограбление! Стоит ли ему верить? Вдруг вся эта душещипательная история была придумана лишь для того, чтобы Дым не пристрелил мародера? Да-да, как ни крути, а Софт – мародер! А если он обманул Дыма – то еще и бандит. И сейчас он планирует ограбить схрон стражей. И умертвить уже его, Дыма. Бре-е-е-ед… А если не бред? И тут заговорил ехидный голосок в его голове: «Мародер, говоришь? Бандит? А ты вспомни, родной, как сам в Зону попал? Не хочешь? А ты вспомни, вспомни!»