Дмитрий Силлов - Кремль 2222. Северо-Запад Страница 30

«Бритва» уже снова была у меня в руке, занесенной для решающего удара…

— No! — раздалось заполошное верещание. — Don't kill me!!!

«Бритва» замерла в верхней точке… и опустилась. Из красного крошева лезло что-то странное, явно неживое, которое шипяще-надтреснутым голосом старого катушечного магнитофона просило по-английски его не убивать.

— What the fuck?.. — чисто на автомате проговорил я — за годы службы в Легионе научишься материться на всех языках планеты.

Это был стальной паук, сильно смахивающий на пару сложенных вместе больших эмалированных тазов, из которых торчали мощные жвалы-манипуляторы и восемь длинных ножек. Я видел таких в прошлый раз рядом с роботом, оккупировавшим мост возле Кремля. Данила называл их «пристяжью», роботами обслуги при более мощных боевых био. Дружинник утверждал, что твари эти довольно тупые и трусливые. Но если разобраться, трусость — это инстинкт самосохранения в чистом виде. А инстинкты — это уже признак живого организма. Который, как известно, способен к эволюции. И процессор на ножках из зоны ЗИЛ наглядный тому пример.

«Кстати, — напомнил я себе. — Только что этот тарантул пытался поджарить тебе мозг. И жвалы у него будь здоров, ногу откусит на раз-два-три».

Не помогло. Когда живая тварь натуральным человечьим голосом просит пощады, у меня на нее рука не поднимается. Даже если эта тварь железная.

Сейчас на меня внимательно смотрели четыре глаза-бусинки, торчащие из середины верхнего таза.

— Holy shit! — горестно вздохнул паук. — Russian man again. Holy shit!

В который уже раз я подивился способности продвинутых технических устройств распознавать мою национальную принадлежность. Надо будет к врачу сходить, что ли, проверить, что за хрень такая… Н-да, врачей здесь нет. Ну, может, к знахарю какому…

— Ты есть русский киборг? — раздалось откуда-то из промежутка между жвалами.

— Чего? — вытаращил я глаза на паука.

— В твоей голова устройство есть, — сказал ходячий таз, нервно перебирая ножками и косясь на мой нож одним глазом из четырех, имеющихся в наличии. — Но оно не принимать сигнал.

Устройство? В моей голове? Неужели доктор не достал сетку из-под моего скальпа, а только успокоил меня? Мол, все в порядке, никаких в тебе имплантов нет, живи-радуйся…

— Я пытаться установить контакт, но ты не принимать сигнал.

Ясно. Чего ж тут неясного? Паук просто подружиться хотел и случайно чуть не спалил мне материнскую плату. Черт, не очень приятно чувствовать себя ходячим компьютером. Хотя, возможно, я заморачиваюсь — в моем мире эта невесомая сеточка жить мне особо не мешала, так что, какая разница, есть она, нет ее…

— Рексы бились за меня, — сообшил паук. — Всем нужен хороший серв. А серву нужен сильный хозяин.

— Ты на что намекаешь? — прищурился я, убирая «Бритву» в ножны.

— Сильный хозяин защищает серва. Серв помогает хозяину.

— Ну и чем ты мне можешь помочь? — хмыкнул я.

Ситуация меня забавляла. Делать, что ли, нечего было заокеанским ученым, когда они пихали в свои железяки продвинутую электронику? А может, и так. Сидел себе какой-нибудь яйцеголовый в своей Силиконовой долине целыми днями, собирал интеллектуальную военную технику, а потрепаться с кем? Правильно, с тем, что доступно. Например, с этой самой военной техникой. Пара лишних микросхем — и вот тебе собеседник, всё веселее изобретать новые орудия убийства ближнего своего. Чисто чтоб чердаком не поехать со скуки.

— Твой ган не работает, — сообщил робот. — Могу починить.

Я не сразу догнал, что там у меня не работает, — вроде, когда от жены уходил, все в порядке было. А потом додумался и достал из кобуры «Форт», который так и не перезарядил в горячке боя. Попытался достать магазин — ан нет, заело. И зарубка глубокая на рукояти. Не иначе тот урод лоскутный фламбергом задел и слегка помял защелку магазина. Значит, удар холостым не был, все же навредил мне меченосец. Рукоятка торчала из открытой кобуры на поясе и, получается, спасла меня от нехилой раны.

По идее, неисправность пустяковая, а без самого элементарного инструмента не исправить. Да даже если и удастся выковырять поврежденный магазин, новый наверняка будет входить со скрипом. Если вообще войдет.

— Могу починить, — повторил робот.

— Чини, — протянул я ему пистолет.

Серв аккуратно взял оружие из моей руки и запихал его в нижний таз, то есть к себе в брюхо. Оттуда небольшой лифт выехал, типа челюсти у щелкунчика. Чавк — и нету «Форта».

В тазах загудело уныло и монотонно, как в стиральной машине «Бирюса». Надо же, а я думал, что такая продвинутая техника должна работать без звукового сопровождения. Выходит, ошибался. Хотя вообще удивительно, как эти зверюшки умудрились выжить за столько-то лет и не развалиться на гайки.

— Готово, — сказал серв. Вторично чавкнул лифт — и передние манипуляторы робота протянули мне «Форт» без малейших следов удара мечом, рассчитанным на то, чтобы просекать стальные доспехи.

— Лихо, — сказал я, извлекая из рукояти пустой магазин и вставляя полный. — Спасибо.

— Хорошему хозяину — хороший серв, — прохрипел робот и, шустро перебирая ногами, засеменил к трупу меченосца.

Хрясь!

Жвалы легко перекусили лодыжку, и стопа мертвеца вместе с драным ботинком отправилась в приемник — туда же, где только что побывал мой пистолет. Стиральная машина внутри робота заработала с торжествующим надрывом. Понятное дело, жрать не работать.

Стальные челюсти работали словно шнековая мясорубка. За полминуты практически весь труп был перемолот на аккуратные бифштексы и препровожден в брюхо серва. Одна только голова осталась, которую робот брезгливо отбросил в сторону. После чего принялся за второй труп.

Я поднял остывший фламберг и направился к тому ходячему пугалу, которому я прострелил колени. Надо было вытрясти из нападающих информацию насчет того, с какой это радости меня решили замочить средь бела дня ни за что ни про что. Для таких целей и обломок меча сгодится, не поганить же «Бритву» экспресс-допросом.

Но я просчитался. Из нижней челюсти пугала торчала рукоять длинного кинжала, в навершии которой скалился маленький стальной череп. Н-да, символично. Похоже на ритуальный кинжал для самоубийства. И на ритуальный удар, одновременно пробивающий и язык, и мозг. Мол, лучше умру, но ничего не скажу. У второго мертвеца, отделавшегося травмой только одной коленной чашечки, в голове торчал такой же кинжал. Мог ведь, по идее, уползти. Надо же, какие мы гордые… Хотя кто знает. Не исключено, что соплеменники этих уродов не лечат раненых, а как нефункциональных членов общества медленно и печально разделывают на бастурму. В таком случае, конечно, кинжал предпочтительнее.