Охотник на демонов 3 - Дмитрий Шимохин Страница 33

Я кивнул. Убрал бумажку в карман.

— Спасибо, Дым. — Ящик с патронами привычно исчез в пространственном кармане браслета, заставив механика снова поперхнуться. — Бывай.

Тир Петровича располагался в глубоком подвале заброшенного цеха. Никаких вывесок. Только тяжелая стальная дверь с глазком. Меня впустили только после упоминания Дыма и демонстрации купюры.

Сам Петрович оказался сухим, жилистым стариком с протезом вместо левой кисти. Он молча выслушал меня, глядя выцветшими, но цепкими глазами.

— Значит, переучиваться пришел? — проскрипел он. — А то я смотрю, стоишь как мент. Ноги деревянные, локти торчат. Ну, доставай свой агрегат.

Я выложил «Стриж» на стойку. Петрович взял пистолет своей единственной живой рукой, проверил затвор с ловкостью фокусника.

— Хорошая машинка. Тяжелая. Для твоей лапы, — он кинул взгляд на мои руки, — самое то. Он вернул мне оружие. — Встань на позицию. Стреляй в ту мишень. Три выстрела. Быстро.

Я встал, принял привычную стойку, прицелился.

Бах-бах-бах! Пули легли кучно, в районе «девятки». Я довольно опустил ствол.

— Говно, — резюмировал Петрович. — Ты стреляешь как на экзамене. Статично. В реальном бою ты с такой стойкой — труп. Тебя обойдут, пока ты будешь выцеливать. — Он подошел и пнул меня под колено. — Ноги мягче! Корпус вперед! Ты не статуя, ты пружина! Ты должен гасить отдачу не руками, а всем телом. У тебя силы как у медведя, я вижу. Так используй ее!

Следующие два часа стали адом. Мы не сожгли и сотни патронов, но я вымотался. Петрович не давал мне просто стрелять. Он ломал мои рефлексы.

— Не борись с отдачей! — орал он, когда ствол «Стрижа» подбрасывало. — Твои руки — это тиски! Зафиксируй кисть! Ты можешь держать этот пистолет как игрушку, так держи его жестко!

Он учил меня, чтобы ствол был продолжением лучевой кости. Он заставлял меня стрелять в движении.

— Шаг — выстрел! Шаг — выстрел! Не останавливайся! Плавность, мать твою! Представь, что у тебя стакан воды на голове! — Он объяснял нюансы, о которых в учебке не говорили. Как сбрасывать магазин движением кисти, не теряя линии огня. Как стрелять «двойками» так, чтобы вторая пуля входила в то же отверстие, что и первая, используя ритм возврата затвора.

— У тебя тело мутанта, — проворчал Петрович под конец, когда я, наконец, выдал серию идеальных «двоек» в движении. — Реакция бешеная. Мышцы гасят импульс почти в ноль. Тебе не нужно целиться глазом каждый раз. Работай на инстинкте. Чувствуй вектор ствола. Твое тело само выведет руку куда надо, если ты не будешь ему мешать своей головой. — Он сплюнул. — Базу я тебе вбил. Технику показал. Хват мы поправили. Теперь вали отсюда.

— Куда? — спросил я, вытирая пот. — На воздух. Тебе нужен настрел. Тысяча, две тысячи повторений. Чтобы мозг отключился, и остались только рефлексы. Здесь вентиляция не справится, да и стены жалко.

Я ехал к Южному карьеру.

Старый инструктор был прав. Я чувствовал разницу. Раньше пистолет был для меня просто инструментом, который нужно держать по инструкции. Теперь, после коррекции хвата и стойки, я начал понимать механику выстрела. Перестал бороться с оружием, и начал с ним сотрудничать. Но знания нужно было закрепить. Вбить в подкорку.

Карьер встретил меня тишиной и запахом глины. Это было идеальное место. Огромный котлован с высокими отвесными стенами из рыжей глины и песка. Внизу — лужи стоячей воды. Никакого бетона или камня. Пули будут просто вязнуть в мягком грунте. Никаких рикошетов, никакой опасности получить куском в лоб. Хоть из пулемета поливай.

Загнав мотоцикл в кусты, спустился на дно котлована. Сапоги чавкали по влажной земле. Я выбрал отвесный склон высотой метров в десять. На нем, как оспины, виднелись следы от чьих-то старых пострелушек, но сейчас здесь было пусто. Вытащив ящик с патронами из браслета. Вскрыл цинк. Желтая латунь гильз тускло блеснула на солнце. Тысяча шансов стать лучше.

Я зарядил первый магазин. Вспомнил слова Петровича. «Хват выше. Локти не блокировать. Ты — пружина». И вскинул «Стриж». Теперь я не целился долго. Поймал ощущение вектора.

Бах-бах! Две пули вошли в глиняную стену, выбив фонтанчики песка в пяти сантиметрах друг от друга. Отдача толкнула в руку, но теперь я не сопротивлялся ей, а пропустил импульс через расслабленные плечи в корпус, мгновенно возвращая ствол на линию огня.

— Лучше, — кивнул я сам себе.

И началась работа. Методичная, монотонная, тяжелая работа по превращению человека в оружейную платформу. Я не стоял на месте, а двигался вдоль глиняной стены, представляя перед собой противников.

Выпад влево — Бах! Перекат — Бах-бах! Резкий разворот на 180 градусов — выстрел навскидку. Глина летела во все стороны. Стена карьера покрывалась новыми «оспинами».

Выстрел. Магазин пуст. Нажатие кнопки сброса. Пока пустой магазин падает, левая рука уже достает новый. Щелк. Снятие с задержки. Выстрел. Сначала это занимало две секунды. Потом полторы. К пятой сотне патронов мои руки мелькали так быстро, что со стороны это казалось фокусом.

Ствол «Стрижа» раскалился так, что от него шел видимый жар. Я сделал перерыв, давая оружию остыть, а своим мышцам — сбросить напряжение. Посмотрев на стену карьера. Она была изрыта норами от моих попаданий. Я чувствовал усталость, но это была правильная усталость. Мозг, который сначала пытался контролировать каждое движение, сдался. Он отключился. Тело работало само.

«Вектор. Хват. Дыхание».

Я добил последнюю сотню патронов уже в сумерках. Стрелял в быстром темпе, имитируя дуэль с несколькими противниками. Пять воображаемых целей.

Бах! Голова.

Бах-бах! Грудь-грудь.

Перенос огня.

Бах!

Разворот.

Бах!

Затвор встал на задержку. Тишина. Только звон в ушах и запах гари.

Глянув на пистолет. Теперь он лежал в руке иначе. Не как чужеродный кусок стали, а как часть меня.

Петрович дал мне базу. Карьер дал мне автоматизм. До идеала конечно далеко, но и так было не плохо.

— Ну что, Воротынский, — прошептал я, глядя на изрытую пулями глиняную стену. — Надеюсь, ты хорошо тренировался.

Я поднялся к мотоциклу, чувствуя, как ноет плечо и гудят ноги. Но это была приятная боль. Боль, за которой следовала сила. Скоро была суббота.

Глава 13

Я проснулся за минуту до будильника. Быстро собравшись направился на службу.

В кабинете было тихо и сонно.

Ворон, уже сидел за своим столом, меланхолично протирая детали винтовки. Гром, судя по пустому стулу, где-то бродит…

Лиса увидев меня махнула рукой и спряталась за монитор.

— Зверев, — голос Кайла прозвучал от окна. Капитан стоял спиной ко мне, глядя на утренний город с