Дмитрий Лекух - Черные крылья Бога Страница 4

– Здравствуй, мой дорогой. Я не ослышался? Ты, случайно, не гонишь? – тянет гласные.

– Не ослышался, дорогой, – отключаюсь.

…Через пару секунд мобайл снова завибрировал.

На сей раз голос главного пидораса столицы был уже вроде как по-настоящему озабоченным.

И даже стал похож на мужской.

Что говорило, как минимум, о крайней степени беспокойства.

Уже результат…

– Я не понял, капитан, – волнуется. – Мы никогда не мешали друг другу жить. И ты никогда не говорил со мной таким вызывающим тоном…

– А в меня никогда не целились из здоровенной обрезанной дуры прямо у входа в найт, – хмыкаю. – Ни в один. И тем более, никогда не отбирали бумажник с моими личными бабками…

На том конце провода замолкают.

И, я так понимаю, – сглатывают.

Причем не то, что обычно…

– Эт-тт… Мудак!!! – За что люблю королей дна, так это за то, что они по-настоящему быстро соображают. – Ты же понимаешь, что это недоразумение, капитан! Чистая непонятка!!!

– За ошибки платят, Жизель! – сплевываю.

Минута молчания.

Потом наконец он решается.

– Я твой должник! – ревет прямо мне в ухо. – Отмени объяву!!!

Я морщусь.

А вот это, думаю, уже теплее.

Может, когда и пригодится…

– И что дальше? – хмыкаю.

– Я же сказал, что я твой должник! – орет. – Слово! А этого мудака, на входе, – дарю!

– Лучше верни бумажник, – щерюсь. – А это дерьмо можешь себе оставить.

Он только вздыхает.

Знает: придет время – спрошу.

– Понял, – смиряется. И снова расслабленность в голосе. – Спасибо, Гор, – мурлычет старый жирный котяра. – Лично мне всегда было жалко, что ты натурал…

Ага.

Вспомнил, что марку надо держать, по любэ.

Я хмыкаю.

Жизель манерно хихикает в ответ.

Кажется, договорились…

– Слышь, капитан, милый. Обожди пару минуток, – вздыхает. – Я сейчас быстренько решу один важный вопросик и немедленно перезвоню…

И отключается.

Ничего, в принципе, нового.

Как и планировалось с самого начала этого, врать не буду, достаточно непростого разговора.

…Я закурил.

Над моим городом снова плыла ночь.

Самое живое время суток.

Время грима и иллюзий существования.

В темноте даже самая старая шлюха может притвориться вполне себе молоденькой девушкой.

Пусть и ненадолго.

Но хоть так.

В это время столица переливается ярким, болезненным морем огней, сквозь которые летят смех, плач и музыка.

Не видны просевшие тротуары, полуметровые ямы и проплешины на дорогах, облупившиеся стены домов.

Не видны выбитые стекла.

Там, где они выбиты, свет все равно не горит – там уже давно никто не живет…

Днем город мертв.

А те, кто еще живы, спят.

Даже чиновники из Думы недавно официально перешли на ночной график работы.

Впрочем, какая там работа…

Рука дающего в этом городе все равно никогда не оскудеет. А криминалы уже давно предпочитают давать, а не стрелять.

Так – тупо безопаснее.

Стреляют только тех, кто не берет.

Впрочем, вру: сейчас уже и в них не стреляют.

Потому что все, кто не берет, либо в Крыльях, либо, в самом крайнем случае, – под их официальной защитой.

А Крылья – это серьезно…

…Мобайл истошно заквакал и завибрировал.

Надо бы, думаю, сменить сигнал.

Хотя звонят мне в последнее время все реже и реже. Просто некому звонить.

Можно и потерпеть.

Зато такой мерзкий звонок по любому не пропустишь.

А это кто, интересно?!

Совершенно точно – не Жизель, я на него «приоритет» только что подключил.

Другой сигнал.

Еще более мерзкий, чем предыдущий, кстати.

Это я так – развлекаюсь.

Ага.

Опять что-то срочное на мою и без того уже достаточно больную голову?!

Вот ведь, бля, думаю.

И когда же эта хрень наконец закончится?!

Точно – пора на маршрут.

Там, по крайней мере, все предельно понятно.

…Но все оказалось куда более прозаично.

Звонил Гарик, директор «Подвала».

Извинялся.

Передавал наилучшие пожелания от Жизели.

Просил зайти.

Обещал скотч из своих личных старых запасов.

Знает, скотина голубая, чем заманивать.

Знает.

Ну, да ладно, мне все равно – туда.

…Перед входом в бункер с полузадушенным воем ползал, разматывая собственные потроха, давешний розововолосый придурок. Ему перебили позвоночник – судя по всему, металлической клюшкой для гольфа, и выпустили кишки.

Кишки, кстати, наверняка – опасной бритвой.

Это излюбленное оружие «голубых».

Можно сказать, фирменный знак.

В хриплом вое пока еще живого юноши слышалась шакалья обида на весь этот проклятый мир: только-только начал жить по-настоящему, только-только поднялся, получил свою малую толику власти, только почувствовал себя хозяином этой прекрасной жизни…

И вот – на тебе.

Та-а-акой облом…

Через минут пять эта падаль сдохнет, и ее отсюда, разумеется, унесут. Чтоб не портил пейзажа перед респектабельным ночным заведением.

А это – всего-навсего демонстрация.

И в первую очередь, для меня.

Жизель мальчик умный.

Или, точнее, девочка.

Мне, собственно говоря, плевать…

…Я забрал бумажник и литровую бутылку весьма неплохого вискаря у готового с меня пылинки сдувать Гарика и молча проследовал в VIP-зону.

Веточка уже, естественно, был там.

Нюхал кокс (не какой-нибудь там синтетический К-7, извините, – настоящий белый снежок с колумбийских вершин) и даже не подозревал, каким испытаниям подвергся его любимый начальник.

За что, разумеется, немедленно и поплатился: рука у меня тяжелая, и даже невинный подзатыльник может иногда показаться весьма и весьма болезненным.

– Не быкуй, командир, – глаза у моего адъютанта были уже совершенно безумными, – не видишь, чуть дорожку из-за тебя не сбил…

И вот тут-то меня переклинило уже по-настоящему.

Веточка был единственным в отряде, на чьи шалости с порошком я смотрел сквозь пальцы – памятуя о том, что…

Ну, сами понимаете.

Но это уже был явный перебор.

Тем более что рядом с моим сержантом гаденько подхихикивали два мускулистых блондинчика, услуги которых он явно оплатил из моих же денег.

Или собирался оплачивать.

А какая, в принципе, разница?!

Бабла у меня было много.

Не в этом дело…

– Иветта, может, мы пойдем… У тебя, гляжу, новый дружок, – один из блондинчиков сперва ухмыльнулся.

А потом этой же ухмылочкой и подавился.

Вместе с проглоченным на хрен поганым, как заюзанная помойная тряпка, языком.

В тот самый момент, когда я выбивал ему передние зубы тяжелой металлической пепельницей.

– Вс-с-стать! С-с-сержант! Немедленно приведите себя в надлежащий вид!

…Ох, и лица же были у этих имбецилов, когда их грозная Иветта тут же вскочила и попыталась вытянуться во фрунт.

Получалось это у него довольно плохо.

По VIPу прошелестело: «Пиздец. Капитан пожаловали».

– В-в-виновав-ват-т…

– На, выпей, – я протянул ему стакан, чуть ли не до краев наполненный виски.

По своему опыту знаю: кокаин нейтрализуется только алкоголем. Ну, может, еще – хорошей гидрой, но где ж ее возьмешь-то, по нынешним смутным временам, хорошую.

Дешевой украинкой «петрушкой» – хоть обдолбись, а хорошая гидропоника даже мне не всегда по карману.

Дефицит.

А больше ничем.

Ну, если только героином.

Но это – еще хуже.

Вот и приходится клин клином вышибать, хоть я пьяного Веточку терпеть не могу, он под «синькой» становится слезлив и слегка истеричен.

Что при его боевых навыках просто опасно для окружающих.

А что делать?

У него уже в каждой ноздре минимум по полграмма закинуто, а он мне нужен живым и, по возможности, здоровым…

– Гарик, выруби музыку. И убери… хм… посторонних из VIP-зала.

Гарик сначала кивнул, потом замялся.

– Ну. В чем дело?

– Слушай, Гор. Я, конечно, все понимаю, но музыка…

– Что, – спрашиваю, – музыка?!

Гарик кивает в большой зал.

Музыка играет именно там.

Если вырубить – легко могут возникнуть весьма серьезные неприятности.

Там бьется в танце потная и обдолбанная толпа – трезвые и не закинутые персонажи по таким заведениям просто не ходят.

– А-а, – киваю. – Ладно. Понял. Тогда потише сделай. Уши в трубочку заворачиваются. Или хотя бы дверь на хер закрой поплотней, чего тут непонятного-то?!

Счастливый директор скрылся.

VIP сразу же наполовину опустел.

Веточка сидел ни жив, ни мертв.

А как же.

Обосрался ведь, прости меня Господи.

По полной программе…

– Ладно, – мне, как всегда, стало его жалко, – не гони. Лучше закажи мне что-нибудь пожрать, и чтоб без синтетики. И проверь прослушку…

Глава 2. Часть

…Выезжали затемно.

Часов в семь утра.

Город постепенно затихал, ну, а для нас – самое лучшее время.

Лучше не придумаешь.

Один джип, четыре десятка «Харлеев».

Не газуя и не включая фар.

Мало ли что…

Хоть Боб и говорит, выезд разрешен, – лучше не рисковать. На броневики пересядем потом.