Надежда Федотова - Миссия: без вариантов Страница 40

— Что я здесь делаю? — базилевс сел, стряхивая с себя содержимое чулана.

— Нам пришлось взять вас с собой, — пояснил наемник. — Ваш племянник утянул мой бластер и случайно вас вырубил, а ваши соотечественники… В общем, короче говоря — прекратите буйствовать и ведите себя прилично! Как только мы доберемся до исправного телепортера, мы сразу вернем вас обратно в Спарту.

— А не врешь? — жалобно спросил царь.

— Поклясться?

— Не надо, так поверю… Голова болит. — Гиппокрит, пошатываясь, поднялся на ноги. — А где мы? В Китае?

— Ну…

— Почти! — спас положение Васенька. — Вы, ваше величество, на эту тему не грузитесь. Отдохнете, осмотритесь — а к вечеру уже дома будете!

— Ага, — сказала Морган. — Не бойтесь, вас здесь никто не обидит.

Каким именно образом можно обидеть этот двухметровый спартанский шкаф, Грэй так и не смог себе представить, но тем не менее кивнул:

— Да. Присядьте на табуретку, ваше величество… Васька, чаю!

— Сию секунду, барин… — скорчил рожу Васенька. — Раскомандовался! Дед, вылазь.

— А не убьет?

— Не-е! Привели в программируемое состояние. Кстати, ничего, что мы у вас почти весь чай выпили?

— Пейте, пейте! — замахал руками старик, с кряхтением выбираясь из своего «блиндажа». — Это с водой плоховато, а уж заварки — во!

— Лучше бы наоборот, — вполголоса пробормотал наемник. — Идите сюда, Гиппокрит. Приса…

Хрясь!

— Минус стульчик, — философски вздохнул системщик, ставя чайник на огонь. — Ваше величество, кресло в углу видите? Вот-вот, будьте любезны… Не-не-не, щепки мы сами уберем! Морган, лапонька, будь другом.

— Сейчас. — Девочка с готовностью сгребла в кучу то, что осталось от табуретки.

— В угол клади, — подсказал дед, пристроившись за столом, подальше от смущенного царя, — на дрова пойдет!

— Простите. — Гиппокрит втиснулся в продавленное старое кресло. Оно угрожающе заскрипело, но выдержало. — Тяжелый я. Случается.

— Ничего-ничего! — торопливо проговорил старик. — Новые от соседей принесу. Вы, главное, не нервничайте. А то с вами там комод рядом. Антикварный…

Базилевс скромненько притих, положив ручищи себе на колени.

— Серенький, — сказала девочка Грэю на ухо, — его надо во что-нибудь другое переодеть. Холодно. Он замерзнет тут до вечера в своем платье.

— Это тога, — ответил наемник, исподтишка поглядывая на царя. Тот с интересом крутил головой и вроде бы особенно не мерз. — Не во что нам его переодевать, Морган. Мы с тринадцатым без гардероба, а стариковские вещи на него просто не налезут. Я уж про твои наряды не говорю.

Она хихикнула, видимо представив правителя Спарты в мини-юбке и на шпильках…

Васенька, препоручив чайник напарнику, снова занялся ноутбуком.

— Есть у меня идейка! — сообщил он. — Раз уж браслет мы включить не можем, рискнем через Сеть…

— Например? — не сводя глаз с закипающего чайника, спросил Грэй.

— Кидану письмишко Бухенвальду. Заодно и обстановку узнаем на западном фронте… Так. Нет, в этот ящик он уже сто лет не залазил… Этот устарел… Как же мне его выцепить? А! Вспомнил!

Системщик быстро набрал какое-то слово в строке поиска.

— Его любимый чат. Гадом буду, если он не там! Время-то самое обеденно-бутербродное…

— Чат «Сим-Сим, откройся», — вслух прочитала Морган и улыбнулась до ушей. — Это что-то неприличное?

— Ну как тебе сказать, — задумался Чайников. — Не то чтоб совсем… но где-то около того! По приличным, типа «Обсуждение вопросов орнитологии», Бухель не шастает. Ага… ну конечно! Здесь, где ж ему еще быть?

— Как ты узнал? — удивилась девочка, растерянно скользя взглядом по строчкам меняющихся фраз.

— Да вот! — ухмыляющийся Васенька ткнул пальцем в монитор. — Этот ник видишь?

— Кого?

— Ну подпись! Вот, зелененькая.

— Похмелятор?

— Ага. Его любимый. И самый культурный, можешь мне поверить! Остальные и произнести-то неудобно.

— «Интересный шатен, — прочитала Морган, — с романтичной душой. Готов для тебя на все! Мы с тобой под звездным южным небом будем…» О-о-о?!

Грэй отвлекся от чайника и взглянул из-за головы девочки на дисплей. Что они там будут?.. О? Э?! Ого-о…

— Морган, — смутился наемник, — тебе рано такое читать!

— Почему? Очень познава… Как?! И вот так?!

— Морган!

— Серенький, не отвлекай, может, мне это потом в жизни пригодится…

— Вот это?!

— Ну да… А еще это, это, это и вся третья строчка…

— Тринадцатый, закрывай свой порнопортал! Здесь не публичный дом! Кроме того, вот конкретно в этой позе совершенно неудобно.

— Думаешь? — прикинул системщик. — А так по описанию экзотичненько! И вот это еще ничего.

— Спиной к спине на качелях?

— Трудновыполнимо, конечно, но если чисто теоретически… Золотце, а вот дальше читать не надо! У тебя психика еще недостаточно сформировалась!

— Шестьдесят сантиметров?!

— Морган, уйди! — Грэй взял ошарашенную девчонку за шиворот и отодвинул в сторону, закрыв своей спиной монитор. — И вообще тут он заврался.

— Не-а! — хихикнул системщик. — Он же с Сириуса! По их меркам это еще так, среднячок… Морган, не лезь, здесь не для тебя информация! Налей лучше Гиппокриту чайку.

— Не надо! — ответили рядом. — Я, если позволите, тут вот, с вами… постою…

— Ваше величество?! — обернулись напарники. Базилевс, втихую подкравшись к ним со спины, с открытым ртом бегал глазами по строчкам.

— Ну все… приобщился, — сказал Васенька, сочувствующе глядя на царя, который, судя по выражению лица, после прочитанного претерпел короткое замыкание мозгов.

— Так! — Чайников решительно положил ладони на клавиатуру. — Хватит! У нас тут не изба-читальня… Тем более что от фантазий Бухеля уже дисплей краснеет! Займемся делом.

— Каким?!

— Морган! А ты вообще иди спать!

— Не хочу.

— Тогда сиди молча. Вон дедушку шоколадкой покорми…

— Нет, юноша, мне, знаете ли, расхотелось… Я, знаете ли, вам компанию составлю… А что?! Любви… гхм… все возрасты покорны!

— Грэй, на что это он намекает?!

— Ни на что. — Наемник спрятал улыбку. — Давай работай.

— Щас-щас… — Вася застрочил по клавишам, на ходу поясняя: — Надо его в аську выманить, иначе о деле не поговорим… «Здравствуй, мой страстный кровожадный аллигатор! Я вся твоя уже прямо сейчас! Ты тот, кого я так долго и неэстетично желала!» Ничего для затравки?

— Пошловато, конечно, — сказал Грэй, — но для Бухеля — самое оно.

— Чудесно, тогда лепим дальше… «Я — золотоволосая гетера». Нет, это для него слишком сложно. «Я — шикарная блондинка с ногами от бровей и грудью четвертого размера».