Сергей Стульник - Аз победиши или Между землёй и небом - война Страница 15

Святое дело, судари и сударыни. Хотя - этих, что вокруг валяются и топчутся, я б не хуже комиссаров к стенке и: тра-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-ааааа!!!!!!!!!!!!

А потом бы еще подошел к телам, хрустя сапогами по пальчикам раскинутых рук, достал револьвер и в затылки (или между глазок) навскидку: бах! бах! бах! бах! бах! ба-а...

Сплин душит - невмоготу. Хорошо, что осечка... Морок на меня нашел какой-то, стыдно... Невмоготу! Аж гэть. Есть такая идиома в моем родном языке, старательно из меня вытравленном в соответствии с планом эволюционирования отдельных наций в единый советский народ. АЖ ГЭТЬ мне тошно, выть хочется... Эксперимент не удался, товарищи дорогие. Что касается красноты душ. Ибо черные они, не перекрасишь. А черное только в белое обратить можно. Или наоборот. Что касается черного, запомнились мне слова, сказанные одним шестнадцатилетним пареньком в письме, адресованном в "Комсомолку": Я ФАШИСТ, говорит, и тем горжусь. Почему я стал фашистом и как я им стал, распространяться не жажду, но по-моему, говорит, в этой стране кроме как фашистом никем не станешь, как ни старайся. Разница в том, что одни открыто называют себя, а другие - боятся. Однако суть, говорит, одна - в этой стране, кроме как фашистом, никем не станешь...

Вот. Наше грядущее, блин. Годов через пять-шесть он или такой же как он, представляешь, какие накачает мускулы, как научится стрелять, а может, пройдет какой-никакой "афган", но уже на территории нашей страны... мне почему-то кажется, что не миновать подобного, хотя я отдал бы правую руку, чтобы оказаться неправым... и представляешь, _ч_т_о_ может натворить т_а_к_о_е_ грядущее с нашей бедной Матушкой-страной?.. Помнишь, я говорил: а будет еще хуже, цените хотя бы то, что имеете на данный момент. А мне отвечали: брось ты!.. Теперь только и сам понимаю, КАК был прав... Наш народ за много лет привык хоть и к нищему, и к бесправному, но спокойствию. Болоту, без перемен, без волн, без штормов... затхлому и вонючему. Но - всегда одинаковому.

И все же что-то в его словах есть, тебе не кажется? Какое-то зерно истины. Может быть я ошибаюсь, да. Но тогда давай разберемся, что я вкладываю в сам термин "фашизм". Подразумеваю я, само собой, не вермахт и не тех "гитлеровцев", что в моем родном городе без малого полвека назад орали: "Матка, яйки, млеко, курка, тафай, тафай, тафай!", а потом, после освобождения, пленные, строили на Соборной (которую красные, конечно, в Советскую переобозвали) такие добротные дома, что некоторые без капремонта до сих пор стоят и не падают. Фашизм, по-моему, состояние души. Прямое следствие воздействия среды обитания. Внешнего мира, реального, то бишь. А этот мир - коллективное творчество зодчих треста "Человечество": на данном этапе. Худшего же зверя, чем Человек, Природа породить не сумела. (I'm Sorry, звери, за то, что с вами сравниваю, беру вас за точку отсчета. Вам и не снилось такое СКОТСТВО, на какое способен Человек... Это просто такой штамп, избитый и заезженный: с вами сравнивать. Имеется в виду, что вы, дескать, скоты, а Человек... он, это самое... Человек, одним словом. Существо такое. Родственник ваш, да. В семье не без урода, приходится признать...) Интересно, когда некий умник-моралист из породы Хомо Сапиенс изрекает мыслю вроде той, что, к примеру, сексуальные извращения - это скотство, задумывается ли он о том, что ни одно животное не докатилось до таких "достижений", как проституция, групповой секс, пожирание жертв не тогда, когда голоден и так далее? Докатился лишь Человек. Тот, который также заявляет, что именно Ему присуще такое "высшее проявление духовности", как Любовь.

Ладно, прикручиваю вентиль. Снова полезу в джунгли рассуждений о душе, разуме, плоти, инстинкте. Финиш все едино там, где стык всех ипостасей... Да, о чем это я говорил? Ага, о милостивых господах и сударынях.

...какая-то вдребезг пьянющая герла: жмется потным бюстом, лапает влажными перстами за лицо, нечто бессвязное шепчет, тащит куда-то, суля неземное наслаждение, по всей видимости. Сомлеваю, безволие дурнотною волной накатывает, но боль, острая душевная боль, застарелая, неизбывная, и крушащий сознание, разрубающий в щепы мимолетное звериное желание трахнуть эту самку вопрос: _з_а_ч_е_м_???

А она вдруг хватает мою ладонь и сует себе под юбчонку, между ног... Наверное, сочла за убедительнейший аргумент в свою пользу - ТАМ не просто влажно, а настоящий потоп...

Едва ухитряюсь вырваться из цепких наманикюренных кроваво когтей - и ходу, ходу! вперед, вон, прочь из смрада, из омута, воздуха, воздуха мне!.. И дайте кто-нибудь хоть-какую-нибудь тряпку, чтобы стереть ЭТУ СЛИЗЬ!.. Ощущеньице: побывал у гиены в лапах, окровавленных при растерзании предыдущей жертвы; смрад преследует как навязчивый кошмар, волочится как пыльный шлейф за мною... Сам себя пытаю: Что это со мной, право слово?! Никогда такого не бывало... ДО ТАКОЙ степени, по крайней ере. Ну трахнул бы эту вонючую шлюху, небось не помер бы, зато немного снизил напряг... Ты ведь подсознательно именно этого хотел, именно это искал, рыскал!.. Эх, душа-загадка.

Ползу на полусогнутых по родному проспекту, окрещенному в честь месяца, в конце которого (по старому календарю) совершилась она самая, великая и непревзойденная... Брезгливо оттопырив руку, ползу, платок марать не хочется. Впрочем, ЭТА уже высохла... Вдруг, ни к ферме ни к тауну, мысль как вспышка мощного блица! А ежели полная перемена курса, орьентировка на Запад безоглядная, тогда как будет называться-то он, мой проспект, "улица" моя родная... Авеню имени Республиканской Партии Украины? А як же ж...

На подходе к дому - в карман за сигаретой... Витя пел, помнишь:

И если есть в кармане пачка сигарет,

значит, все не так уж плохо на сегодняшний день...

То-то и оно, блин. А скоро и эту, последнюю, соску, у народа отберут: что тогда без курева делать будем, "дети рабочих", а? Вставать под знамена тех, кто пообещает навалом махорки?..

Ага. И каждому по пузырю. А бабам - по мужику-трезвеннику. Интересно, задастся ли кто вопросом, какова инструкция по стыковке сих обещаний?..

Однако пальцы щупают конверт, шуршит эпистола твоя. Достаю. Так и взбредаю на этаж - с нею в сжатом кулаке. На кухню: первым делом руку оттер, тщательно, с мылом... что-то в рот кинул, пожевал, отбивая мерзостный привкус, оставшийся после гиениных лобзаний; и в комнату. Семейка угомонилась, дрыхнет, а я - наушники на голову, отгородился, закоконился, спасай, моя верная любовница, неувядающая и нетленная! и: хвать ручку, бумагу пред собою - вот, пишу. Сам видишь, что. Читаешь. Наверное, это было мне очень нужно - излиться. Ты поймешь, надеюсь, все, что я сказал, и все, что недосказал, что между строками законспирировалось.

Это бывает - так. Когда невмоготу, и рвется твой сплин выплеснуться, как гной из созревшего чирья... На сем, пожалуй, завершу свое негаданное, спонтанно исторгнувшееся "эссе" о минувшем дне. Что тебе еще сказать? Многое - хочется, но колется, и колотится извечный мой вопросец: зачем?..