Разноцветные ночи - Игорь Вереснев Страница 33

Я снова припадаю к элю бессмертия. Спят богатырским сном пировавшие вместе со мной воины, прилегла у моих ног прекрасная Сиф, боги и конунги уронили головы на столешницу, и даже Один-отец храпит, развалившись на Хлидскьялве. А я пью, пью, пью, и не могу опустошить рог, словно конец его опущен в Мировой Океан…

— Эй, вы меня слышите? Как вы себя чувствуете? Вы помните, кто вы, как ваше имя?

— Влад…

Не сразу, но мне удаётся сфокусировать взгляд на собеседнике. Мужчина в сине-сером халате. За его спиной — ещё двое, в полицейской форме. Сам я лежу на кушетке, укрытый таким же сине-серым одеялом, руки бессильно вытянуты вдоль тела. Не мои руки — иссохшие, покрытые пигментными пятнами руки старика.

— Что… случилось? Где я?

Старший по званию полицейский прокашлялся.

— Примите соболезнования, господин Влад. Ваше тело похитили «чёрные арендаторы». По какой-то причине они отказались от его использования, хранили здесь, в хосписе «Благословенная юдоль» под чужим именем. Мы вас обнаружили случайно: анонимное сообщение на адрес управления полиции.

— Повезло, что преступники тело не утилизировали! — вставил его напарник.

— Принудительная утилизация прошла бы по нашей базе, — возразил старший. — А хранить можно, не привлекая внимания. Должно быть, ждали, когда тело умрёт естественным образом…

— Сколько... — перебил я его.

— Сколько хранили? Согласно записям хосписа — девятнадцать лет. Не так уж и долго, но для хранения был задан эконом-режим, никакой профилактики.

— Износ около восьмидесяти процентов, — добавил врач. — Увы, это не восстановимо.

Я закрыл глаза. Прошептал:

— Вальхалла… я выиграл бессмертие…

— Нет, господин Влад, — врач покачал головой, — преступники не телепортировали ваше сознание. Всё это время вы были в коме. Но…

— Но ты, друг, не волнуйся! — не удержавшись, перебил его младший полицейский. — Бессмертие ты получишь! Наразвлекаешься с валькириями от души! Эх, завидую!

Врач скривился, и старший полицейский посмотрел на коллегу неодобрительно. Но подтвердил:

— Да, господин Влад, вы действительно попадаете под государственную программу реабилитации жертв «чёрных арендаторов». Приказ о предоставлении вам бессмертия подготовлен. Вам надо лишь составить график пребывания в локациях, заполнить бланк-заказ и — в путь.

— Мы вас не торопим, — заверил врач. — Оставайтесь здесь, сколько необходимо. Отдохните, обдумайте…

— Дома… — остановил его я. — Буду думать дома.

Девушка-стрекоза хохочет над моими потугами. Потом хватает за палец, дёргает. Она хоть и крошечная, но сильная, — я вслед за ней опрокидываюсь во внутренности рога. Он и впрямь бездонный! Может, и не рог это вовсе, а глотка змея Ёрмунганда, явившегося сожрать мир?

— Куда ты меня тащишь?! Что это вообще такое?! — взмолился я, чувствуя, как начинает кружиться голова от бесконечного падения.

— Дыра в программе. Тебе же говорили, что я хакер.

— Ты взломала бессмертие?

— Хуже! Я взломала всю их систему!

— Так локации это, и правда, виртуальная симуляция? Мы внутри квантовых мозгов компьютера?

— Нет! Нет никаких симуляций, тебя никуда не телепортировали, ты сейчас в миру, в собственном теле. Когда ты сдаёшь его в аренду, сознание искусственно отключают, чтоб не мешало арендатору. А когда срок договора заканчивается, снова активизируют, попутно загружая ложные воспоминания. Дёшево и сердито — несколько сказок с бесконечным числом вариаций. Все так верят в локации, что никто не пытается сравнить впечатления. Да и не получится сравнить — «инкогнито»!

— Но как же… Ведь квантовая телепортация существует, принт-тела существуют!

— Разумеется. Основатель «Биопринт Индустрии» хотел совместить два гениальных открытия и построить на этом лучший в мире, идеальный бизнес — продавать людям бессмертие. Но его ждал неприятный сюрприз: единственным работоспособным вместилищем человеческого сознания оказался человеческий же мозг. И распечатать на принтере его не получится, потому что никто не знает, как он функционирует.

— Но ты сама жила в таком теле, я видел!

— Ага, «видел». Человеческий мозг в принте, результат хирургической трансплантации, вот что ты видел. Долго не протянешь, и ощущения не очень, но ведь в награду дают «бессмертие»! — Юдифь опять захохотала. — В древности наши предки ломали копья в спорах о моральности и этичности эвтаназии. Но достаточно оказалось заменить слово, назвать добровольный уход из жизни «бессмертием», и все счастливы, никаких противоречий!

— Значит, бессмертия не существует…

— Наоборот! Именно оно существует, ради него построена система. Только настоящего бессмертия на всех не хватит, оно доступно лишь тем, кто может позволить себе брать молодые и здоровые тела в аренду, оплачивая их владельцам веру в сказку — одно за другим, хоть до бесконечности! Нельзя долго поддерживать систему, построенную только на лжи и насилии. Но если ложь и правду круто перемешать, — так, что уже не поймёшь, где что, — фундамент получается крепкий. Многие причастны к тайне и гордятся своей «избранностью», но на самом деле посвящены в крохотную часть её. Лишь считанные единицы действительно знают всё и дёргают за ниточки. Ты думаешь, что поймал их на лжи, но тебя тут же тыкают носом в правду, и вот ты скомпрометирован, ты уже сам лжец. Именно так создаются симулякры, надёжные, долговечные. Хозяева системы хорошо всё продумали, но одно уязвимое место в ней имеется. Загрузка ложной памяти в мозг требует интерактивного режимы для формирования логических связей. Тут-то сознание и может перехватить управление программой, — если оставить в ней маленькую дырочку, отладочный модуль. Я это сделала. Воспользоваться не успела — меня засекли. Пришлось написать в дополнение к «пасхалке» интерактивную инструкцию и сбежать, затеряться в миру, избавившись не только от имени, но и от тела. Затем подыскать профессионального юзера локаций и уговорить его активировать мой модуль. Умного юзера, смелого, — настоящего воина! — Юдифь обернулась ко мне, улыбнулась так очаровательно, что я покраснел бы, умей принт средневекового викинга краснеть.

— И что мы теперь сделаем?

— Взорвём систему, разуме…

Она не договорила. Полёт-падение закончился так же внезапно, как начался. Для меня — на полу чертогов Одина, для Юдифь — в широко раскрытой ладони. Ладонь сжалась в кулак — чвак!

Передо мной стоят двое в штатском. Я встречал их прежде — в миру, в день, когда погибла Юдифь. Старший невозмутимо кивает:

— Господин Влад, служба безопасности «Биопринт Индустрии» благодарит вас за содействие в поиске и устранении досадной уязвимости.

Молодой разжимает кулак, демонстрируя