Евгений Прошкин - Магистраль Страница 53

Старик тоже занервничал, но он, в отличие от Олега, этого скрыть не стремился. Шорохову показалось, что он понемногу догадывается, хотя поверить в такую встречу нормальный человек едва ли способен.

Криков подслеповато сощурился — в салоне действительно не хватало освещения.

— Отвезите меня обратно, — попросил он. — Я… я не хочу…

Женщина, точно так же щурясь, посмотрела ему в лицо, но ничего не сказала. Шорохов осознал, что последний раз она видела своего отца сорок лет назад, и медленно, изображая ленивый зевок, вздохнул.

Незнакомая улица без перекрестков петляла между железными ангарами и с каждым поворотом становилась все более пустынной. Жилые дома пропали уже давно, теперь даже хранилища, то крашеные, то ржавые, попадались редко. Слева нависал покосившийся сетчатый забор без ворот, справа бежали чахлые, все в мусоре, деревца. Район незаметно перешел в пустырь.

Появление в этих местах длинного «Линкольна» выглядело, наверное, удивительно, однако удивляться здесь было некому.

— Я полагаю, тут мы с вами и… — Олег потер себя по коленям, как бы собираясь вставать.

— Не суетитесь, Шорох, — подал голос Федяченко.

Ограда и деревья одновременно оборвались. Олег провожал их взглядом, как провожают удаляющийся перрон, все отчетливей понимая, что точка, где еще можно было остановиться, уже пройдена.

«Гражданка Крикова расстреляла своего папеньку в две тысячи третьем году с помощью оператора по имени Шорох», — вспомнил он слова Лопатина. И тут же в памяти всплыла фраза Федяченко. «Вы справились блестяще».

Все нормально. Все получится. Старая стерва договорилась с начальством, а его, оператора, используют в качестве обычного посредника. С неплохим, кстати, гонораром. «Товар-деньги», правильно он сказал. Но почему же так паршиво на душе? Почему так тревожно?…

Проехав немного по утрамбованной глине пустыря, «Линкольн» затормошил. Один из охранников подал Криковой руку, второй оставался в машине до тех пор, пока не вышел Олег.

Пыль под ногами, какие-то полусгоревшие бумажки, торчащие повсюду куски арматуры — после матового блеска кожаного салона все это выглядело особенно тоскливо. Огненно-желтое солнце висело прямо над головой, и Шорохов приложил ладонь козырьком.

Пустырь был не такой уж и большой — метров через сто он плавно забирался на рыжий земляной вал и нырял в какой-то заболоченный луг. За лугом торчали необитаемые башни новостройки. С другой стороны были те же многоэтажки и… кое-что еще.

Мощный капот «Линкольна» упирался в черную «Волгу», казавшуюся рядом с лимузином утлой малолитражкой. Все двери в «Волге» были открыты. Водитель дремал, завалившись на руль. Чуть в стороне стояли еще два человека: один был такой же заурядный, как секьюрити, а второй…

Олег суеверно обернулся. Пара охранников, Федяченко, мадам вице-спикер и клон Крикова находились у «Линкольна». Возле «Волги» были совсем другие люди. Первый — видимо, все же телохранитель.

Вторым был сам Криков.

— У меня к вам вопрос, уважаемый Шорох, — промолвил Федяченко.

Олег начал разворачиваться — медленно, очень медленно. Он не придумывал отговорки, это было бесполезно. Просто синхронизатор застрял в кармане пояса. И никак не хотел выниматься. А когда выскочил, чуть не упал на землю. И раскрылся он еле-еле, Шорохов потратил на это еще полсекунды. У него уже не было времени что-то выбирать, не было даже возможности взглянуть на табло. Олег вслепую пробежал пальцами по кнопкам и, нащупав «Старт», завершил оборот. И увидел три ствола.

— Я не сомневался, что вы нас обманете, — качнув пистолетом, сказал Федяченко. — Но я, честно говоря, рассчитывал на что-нибудь более изящное. Ведь вы, Шорох…

Олег хорошо представлял, что будет дальше. Сначала ему сделают комплимент. Потом выстрелят в голову.

Он не знал, какая дата задана в синхронизаторе — ледниковый период или новый миллениум. Тыкая в кнопки наугад, он едва ли мог набрать что-то близкое к своей эпохе. Однако и то и другое было лучше, чем этот пустырь, разочарованная Крикова и не в меру догадливый Федяченко. И обещанные три дырки в родной голове.

— Ведь вы, Шорох, способны на… Дослушивать Олег не стал.

По бурой поверхности змеились неглубокие трещины — то пересекались под разными углами, то снова расходились, создавая бесконечный неповторяющийся узор. Это смахивало на дно подсохшей лужи. Только лужа тянулась от горизонта до горизонта.

По ногам дул тугой горячий ветер. Он тоже что-то напоминал — наверно, обычный домашний сквозняк. Солнца Олег не увидел — небо было белесым и непрозрачным, как марля. Оно все казалось сплошным разбавленным солнцем.

По виску, раздражая кожу, сбежала первая капля пота.

Шорохов чувствовал, как сквозь тонкие подошвы печет раскаленная земля. Ни травинки, ни веточки, ни листочка, хоть бы и увядшего. Ничего — только растрескавшаяся глина. Ассоциация с лужей становилась все более устойчивой.

Обмелевшее море? Какое, к черту, море… Он переместился во времени, но не в пространстве. Это Москва — или бывшая, или будущая… Где-то неподалеку от «Петровско-Разумовской»: за метро налево, через два перекрестка направо, и по длинной извилистой дороге до самого конца…

— До самого… — отрешенно произнес Олег.

Он посмотрел на синхронизатор, и сердце, сбившись с ритма, застучало как-то спонтанно, словно исполняло партию из джазовой композиции.

На табло мерцала строка: «23.59 00 31.12.2070».

— Вот и Новый год… — проронил Шорохов.

Если прибор не врал, он находился не так уж и далеко. Даже за пределы зоны ответственности не вышел, хотя на кнопки жал абсолютно бессистемно. Впрочем, через минуту две тысячи семидесятый год закончится, и он окажется уже на чужой территории.

У Олега появилось предчувствие, что вот сейчас, с наступлением две тысячи семьдесят первого, произойдет нечто особенное.

— Кретин!.. — сказал он вслух. — А это что, не особенное?! Пустыня на месте Москвы… Жара в декабре… Светлое небо в двенадцать часов ночи…

Само перемещение тоже выглядело неестественно. Зона ответственности длилась ровно столетие, и вероятность случайного попадания в завершающую минуту была ничтожной.

Еще не успев толком додумать эту мысль, Олег заменил последний ноль на пятерку и снова стартовал.

В чужую зону. Ну и хрен с ней, с чужой… Авось не казнят. Всего-то и нарушил границу, что на пять лет. Только посмотреть. Только…

Шорохов растерянно кашлянул. Перемещение закончилось, и он, по идее, уже находился в две тысячи семьдесят пятом.

Та же пустыня. Возможно, рисунок трещин изменился, а возможно, и нет… Олег посмотрел под ноги и на мертвой выжженной почве увидел отпечатки своих ботинок.