Лишний свиток - Антон Чернов

Лишний свиток

Предисловие

Вот взял я, да и написался. Мне предлагали выкладывать по-хитрому, но я решил: а ну на. В смысле нате, дорогие читатели.

Много писать не хочу и не буду. Но немного напишу. Это произведение — игра в переходе на гитаре. Ну и если вам подкинуть монетку в футляр от гитары после прослушивания захочется — будет очень мило. Ну а нет и нет, мы привычные.

Далее, поскольку бложик мой никто толом не читает. Я пишу постоянно, с минимальными перерывами. Сейчас на бусти (в профиле ссыла есть) я буду уточнять у читателей, что мне писать следующим. Тут, к слову, уточнять не буду Да, главы там выкладываю регулярно, по мере написания.

Вот, написал и отсыпаться.

старина Киберъ Рассвет

ЗЫ. Просьба к пиратам (ну и уведомление, что воровство бесплатных текстов — то же воровство). Воруете — хоть ссылку в ворованное на профиль ставьте.

1. Даэдровы ступеньки

Убив пару часов своей ценной, никому, кроме меня, не нужной жизни, я закурил на пороге казённого заведения. Вокруг суетились мужчины, причём по выражению лиц можно было понять — заходят они внутрь или выходят.

Заходят с мрачными, напряжёнными мордами. А выходят с очевидным облегчением. Что наводит на очень подходящие этому гадюшнику мысли.

Ухмыльнувшись вспомнил осыпанного кипой бумаг жиробаса в погонах. Четверть часа он пытался читать макулатуру, после чего с запорной мордой буркнул: “Свободен!”

Ебстественно, свободен, мысленно ответил я — в гадюшнике я промолчал, как-то жить хотелось, уж не знаю с чего так. Три месяца убил, собирая бумажки. Чёртовы уроды, всколыхнулась злость — получить права пару лет назад еле удалось, полгода доказывал, что не баран. И тут по новой доказывай, всё за свой счёт, а то и домой не вернёшься. Впрочем, чёрт бы с ними, махнул я рукой, откинул окурок, шагнул на пандус и… споткнулся.

Машу ж вать, мелькнула мысль — выставить руки не успевал. Но, хоть как-то сгруппировался, упал на плечо и… покатился по лестнице! Какой, нахрен лестнице?!! — билось в бьющейся о ступени башке. И плечами стукался, и ногами, блин! Больно. И откуда…

А вот додумать не удалось — лестница закончилась какой-то твёрдой хреновиной, в которую я въехал башкой.

Болит всё, мелькнула мысль. Это, блин, кто это меня так отделал-то? И чем так воняет? И вообще — ничего не понимаю, пришёл к логичному выводу я. Болело, мать его, всё! И больная голова пыталась что-то понять. Открывать глаза было страшновато — мне так прилетело, что даже валяющегося на каком-то деревянном полу с закрытыми глазами меня вертолётило.

Но, блин, где я? И какого хрена вокруг воняет застарелым потом и нечищенным сортиром?! Я что, в тюряге? А за что?! Хотя, дурацкий вопрос, невесело ударилась в лоб изнутри мысль.

Ладно, надо оглядываться. Надеюсь… на что-то не совсем хреновое.

— Не понял, — вырвалось из пасти. — Совсем не понял, — оценил я совершенно не свойственный мне низкий и скрипучий голос. — Ну, блин, слов нет, один мат! — ошалело заключил я, посмотрев на то, из чего этот голос доносился.

Это, блин, был какой-то кромешный звиздец! Я сидел в какой-то деревянной клетушке, квадратной, полтора на полтора, навскидку. Даже не вытянешься, блин! Освещение давала масляная(!) лампа с мутным стеклом. И, вроде как, хватало, что странно. Помещение было немаленьким, забитым такими же деревянными клетками. А вот обитатели клеток (да и свой собственный вид — но его мозг милосердно попробовал игнорировать) вымели из головы мысли о “принудительном контракте”, да и о кривдосудии. Ну, точнее НАШЕМ кривдосудии. А вот где я, если не в психушке — не знаю. Но догадываюсь, хрень какая-то!

Итак, в клетках находились грязные и вонючие… разумные, в основном мужики. Но не только. Но ключевой момент — разумные. Не люди, мать их! Точнее — не все из сидящих в клетках были люди. Не меньше половины — остроухие хрены! Тощие, с кожей разных оттенков (хотя в свете масляного светильника толком и не поймёшь, но разных). И это — ладно. Я видел четырёх антропоморфных, покрытых чешуёй, но в пропорциях человека… ящеров! О кошколюдях на их фоне можно не говорить, но тоже были. И, судя по закопошившемуся соседу — воняли они посильнее прочих.

— Хер ли ты не понял, придурок?! — с подмурлыкиванием, лениво, протянул сосед. — Допрашивали тебя. Какого даэдра — сам знать должен! И с лестницы спихнули. Запихнули в клетку.

— Кхм, благодарю, — подумав, выдал я.

— Аристо что ли? Хотя вы, трахнутые данмеры, все а-р-р-ристо, — злобно прорычал он. — В общем, заткнись и дай поспать!

После чего он, обдав меня нестерпимой вонью, свернулся калачиком. Ну… так, психовать пока не будем. Потом попсихуем, если возможность будет.

Вариант раз — свихнулся окончательно. Глючу и вижу глюки, по игрушке, блин. Да и… хер бы с ним, сам себя удивил я. В глюках, может, интереснее будет.

Вот только что-то слабо верится в глюки. Во первых — болит всё очень уж реалистично. И воняет на редкость отвратно, чтоб его. Ну и на негров мне всегда было пофиг — не любил, не не любил. И свои пепельно-чёрные ладони…

Стоп! Хорош хрень думать. По пунктам: вокруг ушастые эльфы. И кошколюди. И люди рептилии. И всё что приходит в голову — игрушка про скуренные свитки. А негры есть, вон, девица губастая, грязная — но не чёрная, а коричневая, в клетке. Но даже под грязью, в неверном свете масляной лампы, видно, что она коричневая, а никак не чёрная.

А вот я — именно серо-чёрный. Даже ногти, не считая грязной полоски изумительно чёрного цвета, оценил я свои лапы. И вонючий и невежливый кошак обозвался “данмером”. А это, вроде как, тёмные эльфы в скуренных свитках.

Потрогал я… свою морду. Блин, острые, раскидистые уши. Они ещё, сука, шевелятся! И острый, почти такой же, как ухи, длинный подбородок с бородкой на конце. И щёк почти нет, вообще — неправильное лицо, но… моё, чтоб его. Так, ладно, а чего это в клетках есть куча всяких, а данмер — один? Причём с какого-то хрена — я?

Так, стоп! Хорош паниковать! Я — в клетке. Видимо — в корабле каком-то, деревянном. Меня не вертолётит —