Нерушимый 8 - Денис Ратманов Страница 12

А вот на третий раз я послал мяч не защитнику, а вразрез, да сильно направо. Не Микробу — Думченко. Федор у нас слева — как оружие массового поражения.

Он принял мяч на грудь и тут же ткнул его вперед. А там пасся правый полузащитник, Левашов, который потащил, потащил, пробежал… И навесил точно в середину штрафной площади! Ах, какой пас!

На миг всё скрыли замельтешившие спины, я увидел, как Рябов, будто на тренировке, ткнул мяч лбом. Оп — и по центру!

А у них вратарь гулял, и мяч, посланный четко по центру ворот, его обескуражил. Я б такого вратаря порол розгами!

Гол!

1:0!

Трибуны взвыли так, что, наверное, их услышали в Москве. Я похлопал им, показал, что их поддержка — наша игра. Что мы играем — для них.

И поехали дальше.

Игра шла стандартно: когда мы забили, противник кинулся отыгрываться. Оранжево-черные осы как забегали, как засуетились, как надавили! Казалось, в шум трибун влилось жужжание рассерженного роя.

Придавили так, что продыха никакого. Били и били. Особенно Бекханов, о котором тренер предупреждал, бил с любой ноги и с любого фланга — настоящий нападающий.

Но со мной ему не повезло: в воротах стоял настоящий вратарь. И моя задача — не пропустить. Так что бейте, бейте…

И они били. Перед глазами сплошное полосато-черное месиво, аж голова закружилась. Пора, парни, включаться.

Получи, фашист, гранату! Я сделал бросок налево, через всех — Микробу. И наш Марадона, получив мяч в ноги, как пошел, как пошел! Это мы с ним полкоманды отрезали, выходит! А казахов готовили к тому, что левый фланг у нас опасный. Они кинулись Микробу наперерез. Причем четко, с подстраховкой: двое на Микроба, один чуть сзади.

А наш Марадона что-то такое ногами сделал — и мяч мимо трех черно-оранжевых пролетел к линии штрафной. И туда рванул, как на тренировке, Игнат. Вот он, наш гуляющий нападающий!

Игнат не стал обрабатывать, не стал бить, а протолкнул мяч чуть вперед, сделал еще два шага… А-а-а-а! Прямо перед ним вратарь! Руки в стороны, готов ко всему! А-а-а!

Игнат катнул мяч налево. Вратарь дернулся туда.

А это как в футбольной школе — простейший финт. Мяч пошел будто налево, а там, впереди и слева, собственная нога. И — четкий удар в пустой угол ворот.

Есть! Игнат! Есть!

2:0!

Трибуны орали беспрестанно. Игралось приятно и красиво — и болелам было приятно и красиво.

Но вдруг — свисток.

Уже прошел тайм? Ничего себе мы втопили!

Тренер в раздевалке еще и еще раз говорил об опасности счета 2:0, когда все расслабляются. И получают в свои ворота! Правда, в наших воротах — я. Но я тоже не совсем волшебник. Как показала практика, есть ситуации, неподвластные даже лучшему в мире вратарю.

— Отдышались? — Димидка внимательно всех оглядел. — Вперед!

И мы побежали на поле. Но вперед прорваться не получилось. Крепкий и физкультурный «Кайрат» решил показать себя. Они придавили, как плитой гранитной. Они жали и жалили, как осы. Удар за ударом. Удар за ударом. Все, рук нет. Придется вечером лечить суставы.

Удар, еще удар, и еще удар. А потом в простом моменте — сумасшедший пушечный выстрел, и я его вижу, и делаю шаг вперед… А мяч чуть-чуть коснулся спины защитника и юркнул в угол. Блин! Я бы взял! Но…

И уже 2:1. А Саныч предупреждал! Накаркал, блин.

— Вперед, вперед! — заорал я, помахал всем, чтобы не стояли у штрафной площади.

Идите, забивайте! А мне перед тем, как ехать на чемпионат, придется вплотную заняться иностранными языками, иначе как я буду узнавать, куда хотят ударить, если случится пенальти?

Опять мяч в моей вратарской. Я взял его, выбил с руки подальше, за центральную.

Есть! Рябов был на месте. Как положено, принял мяч, скинул вниз, дал пас. Игнат подхватил, потащил…

Есть слева и справа, кому пасовать! Есть!

— Игнат, отдай пас! — крикнул я.

Услышал? Вред ли, потому что пер буром, на стену защитников давил, и вдруг остановил мяч, продолжая бежать вперед. Это можно оценивать как пас пяткой. И Рябов с дальнего разбега влупил со всей силы по стоячему мячу. А зачем еще в команде центрфорвард? Аж сетка взметнулась! Есть!

3:1.

И опять казахи придавили. Да как придавили! Пол нашей команды стояла в своей штрафной! А эти всё били и били. Осы кусачие.

И ведь добились! Колесу засандалили по оттопыренной руке. Свисток! Я встал на цыпочки, хотя и так ясно, что будет: пенальти. Зла нет. Колесо возмущенно размахивал руками — не по своей воле же он мяч хватал! Но тут уж ничего не поделаешь, против правил не попрешь.

Дай-ка я догадаюсь с одного раза, кто будет бить. Точно. Тугарин, мать его разтак, Самат Бекханов. И чего же ты хочешь, недруг мой? Я сосредоточился на его желаниях и обломался: этот парень не думал по-русски! Он же казах. Черт, черт… То есть шайтан!

Бекханов не спешил. Вышел, осмотрел мяч. Да одинаковые они все, одинаковые! Поставил на точку.

Свисток! Куда же ты бить собрался, а? Морда каменная, ничего прочесть нельзя.

Я сделал подшаг правой вперед. Сам стоял на линии, но одной ногой — можно. Напрягся. Превратился в зрение и слух. Давай, промахнись!

Короткий разбег, удар! Я прыгнул в правый угол, прощаясь с пальцами… И не успел, такой мощный был удар. Сетка взметнулась, делая ворота похожими на гигантский сачок. Под возмущенный свист трибун здоровяк ударил себя в грудь, как Кинг-Конг. На нем повисли кайратовцы. Радости-то сколько! Осы, блин, и осиный партриарх.

3:2.

«Качельный» счет: воодушевившийся «Кайрат», придавленные наши…

— Собраться! — заорал я. — Ан, не киснуть! Выше нос!

И снова гости налетели роем. Удар — взял! И сразу же, пока полосатые жужжали на нашей половине поля, кинул мяч Микробу, который как понесся!

Раз — обошел. Два — пропихнул. Три — откатил направо. Как ни крути, против одаренного у обычного человека мало шансов. Только вот включать способность надолго Микроб пока не научился. Если с начала игры включить, под конец тайма иссякнет и вообще играть не сможет.

Кто там? Клыков? Принял, передал пас Игнату, который красиво исполнил мельницу, вертушку, прошел своего. И еще пас направо, сместившемуся Рябову, который как попер, как вдарил!