Тишина между выстрелами - Валерия Хасанова Страница 3

Она улыб­ну­лась — впер­вые за несколь­ко дней.

— То­гда по­обе­щай мне ещё кое-что.

— Всё что угод­но.

— Ко­гда это за­кон­чит­ся, — она об­ве­ла ру­кой кур­ган, го­род, небо, — ты сво­дишь ме­ня на нор­маль­ное сви­да­ние. В ки­но. Или про­сто на про­гул­ку. Что­бы мы не ду­ма­ли о войне. Хо­тя бы один день.

Лё­ша по­смот­рел на неё так, как смот­рят на спа­се­ние.

— Обе­щаю, — ска­зал он. — Я от­ве­ду те­бя в ки­но. Куп­лю те­бе мо­ро­же­ное. Мы бу­дем гу­лять по на­бе­реж­ной до утра. И ты бу­дешь сме­ять­ся — по-на­сто­я­ще­му, гром­ко, так, что­бы все слы­ша­ли.

— До­го­во­ри­лись, — она сжа­ла его ру­ку.

И они си­де­ли на Ма­ма­е­вом кур­гане, сре­ди пеп­ла и смер­ти, сре­ди вой­ны, и чи­та­ли Ах­ма­то­ву. Вслух. Строч­ка за строч­кой.

Это бы­ло их пер­вое сви­да­ние. И, воз­мож­но, по­след­нее. Но оба ре­ши­ли сде­лать его неза­бы­ва­е­мым.

Гла­ва 3. Чай в раз­ва­ли­нах

Ста­лин­град. Про­спект Ле­ни­на. Раз­ру­шен­ное ка­фе. Сен­тябрь 1942 го­да. 18:00.

На сле­ду­ю­щий день они встре­ти­лись сно­ва. Лё­ша на­шёл её у сан­ба­та и без лиш­них слов взял за ру­ку.

— Идём, — ска­зал он. — Я знаю од­но ме­сто.

Она не спро­си­ла ку­да. Она про­сто по­шла за ним.

Они ми­но­ва­ли ру­и­ны, об­го­рев­шие осто­вы до­мов, раз­би­тые вит­ри­ны. Го­род был мёрт­вым и жи­вым од­но­вре­мен­но. Мёрт­вым — по­то­му что вой­на уни­что­жи­ла его. Жи­вым — по­то­му что лю­ди не сда­ва­лись, они про­дол­жа­ли что-то стро­ить, вос­ста­нав­ли­вать, на­де­ять­ся.

Лё­ша при­вёл её в по­лу­раз­ру­шен­ное ка­фе на про­спек­те Ле­ни­на. Ок­на бы­ли вы­би­ты, но один зал уце­лел. Там сто­ял ста­рый ду­бо­вый стол и два сту­ла. И го­ре­ла све­ча — он за­жёг её, ко­гда они во­шли.

— От­ку­да све­ча? — уди­ви­лась Ва­ря.

— На­шёл, — усмех­нул­ся он. — У ме­ня есть тай­ные за­па­сы. Мы раз­вед­чи­ки, мы уме­ем на­хо­дить нуж­ные ве­щи.

Он по­ста­вил на стол две же­стя­ные круж­ки и за­ва­рил чай — на­сто­я­щий, с за­вар­кой, с са­ха­ром (ред­кость по тем вре­ме­нам) и да­же с ку­соч­ком су­шё­но­го яб­ло­ка.

— От­ку­да яб­ло­ко?! — Ва­ря рас­сме­я­лась. — Лё­ша, ты вол­шеб­ник!

— Я про­сто хо­тел устро­ить те­бе нор­маль­ный ве­чер, — ска­зал он се­рьёз­но. — Что­бы ты за­пом­ни­ла: вой­на — не вся жизнь. Есть ещё го­ря­чий чай, све­чи и раз­го­во­ры до утра.

Они си­де­ли друг на­про­тив дру­га, пи­ли чай и го­во­ри­ли. Обо всём.

Она рас­ска­за­ла ему о Москве, о сво­ей квар­ти­ре на Ар­ба­те, о том, как учи­лась в ме­ди­цин­ском, как её от­прав­ля­ли на опе­ра­ции в гос­пи­та­ли ещё до вой­ны. Она го­во­ри­ла мно­го — как буд­то от­кры­ва­ла кран, ко­то­рый был пе­ре­крыт ме­ся­ца­ми стра­ха и бо­ли.

Он рас­ска­зы­вал о сво­ём до­ме в под­мос­ков­ном Зве­ни­го­ро­де, об от­це-во­ен­ном, о ма­те­ри, ко­то­рая пи­са­ла ему пись­ма каж­дую неде­лю. О том, как он стал ар­хи­тек­то­ром — ри­со­вал про­ек­ты до­мов, пар­ков, на­бе­реж­ных. Как меч­тал по­стро­ить что-то боль­шое, кра­си­вое.

— Те­перь я строю вой­ну, — горь­ко усмех­нул­ся он. — Или она стро­ит ме­ня.

— Нет, — твёр­до ска­за­ла Ва­ря. — Ты стро­ишь мир. Сво­и­ми по­ступ­ка­ми. Тем, что ты за­щи­ща­ешь лю­дей. Это и есть стро­и­тель­ство. Про­сто вре­ме­на та­кие.

Он по­смот­рел на неё с бла­го­дар­но­стью.

— Ты уди­ви­тель­ная, — ска­зал он. — Зна­ешь? Та­кая хруп­кая внешне — и та­кая силь­ная внут­ри. Как тот ку­сок льда на Вол­ге, ко­то­рый не трес­ка­ет­ся под тан­ком.

— Лё­ша, — она взя­ла его ру­ку че­рез стол. — Я не хо­чу, что­бы ты ухо­дил зав­тра.

— Я то­же не хо­чу, — при­знал­ся он. — Но я дол­жен. Мои ре­бя­та ждут. Я не мо­гу их бро­сить.

— Я знаю, — она опу­сти­ла гла­за. — Я про­сто… я бо­юсь.

— Варь, — он под­нял её под­бо­ро­док паль­ца­ми. — Посмот­ри на ме­ня. Я вер­нусь. Ты ве­ришь мне?

Она по­смот­ре­ла в его гла­за. В них не бы­ло об­ма­на.

— Ве­рю, — про­шеп­та­ла она.

И то­гда он пе­ре­гнул­ся че­рез стол и по­це­ло­вал её. Лег­ко, осто­рож­но, слов­но бо­ял­ся раз­бить. Его гу­бы бы­ли су­хи­ми, хо­лод­ны­ми — он за­мёрз. Но по­це­луй был тёп­лым. Очень тёп­лым.

Све­ча до­го­ра­ла на сто­ле. За ок­на­ми ру­шил­ся мир. Но внут­ри это­го по­лу­раз­ру­шен­но­го ка­фе на про­спек­те Ле­ни­на бы­ло ти­хо, уют­но и по­чти по-до­маш­не­му.

Они про­си­де­ли там до утра. До са­мо­го рас­све­та.

Гла­ва 4. Порт­рет на сал­фет­ке

Ста­лин­град. Ули­ца Ми­ра. Штаб раз­вед­ки. Сен­тябрь 1942 го­да. 23:00.

Лё­ша не спал. Он си­дел в шта­бе, пе­ре­би­рал кар­ты, го­то­вил бой­цов к зав­траш­не­му вы­хо­ду. На сто­ле го­ре­ла ке­ро­си­но­вая лам­па, за ок­на­ми вы­ли си­ре­ны — опять на­лёт Люфтваф­фе.

Он пи­сал пись­мо ма­те­ри, ко­гда в дверь по­сту­ча­ли.

— Вой­ди­те, — ска­зал он, не обо­ра­чи­ва­ясь.

Во­шла Ва­ря. В ру­ках она дер­жа­ла тер­мос с го­ря­чим ча­ем.

— Ре­ши­ла, что те­бе при­го­дит­ся, — ска­за­ла она, ста­вя тер­мос на стол. — Штаб­ные вой­ны — они то­же вой­ны. Чаю хва­та­ет не все­гда.

Лё­ша по­вер­нул­ся. Уви­дел её — в ши­не­ли, с устав­шим, но улы­ба­ю­щим­ся ли­цом — и серд­це его про­пу­сти­ло удар.

— Варь, — ска­зал он ти­хо. — Ты долж­на спать. Те­бе зав­тра в Ро­стов, са­ни­тар­ный по­езд в шесть утра.

— Я знаю, — она се­ла на стул на­про­тив. — Я про­сто… хо­те­ла по­про­щать­ся. По-на­сто­я­ще­му. Не на кур­гане, не в ка­фе. А вот так. Ти­хо. По-че­ло­ве­че­ски.

Он кив­нул. Взял её ру­ки в свои.

— Ты уже по­про­ща­лась? — спро­сил он.

— По­чти, — она улыб­ну­лась. — Но я хо­те­ла те­бе кое-что ска­зать.

— Го­во­ри.

— Лё­ша, — она глу­бо­ко вздох­ну­ла. — Я не знаю, что это та­кое. Мо­жет быть, лю­бовь. Мо­жет быть, про­сто страх по­те­рять. Но я знаю од­но: я не хо­чу те­бя те­рять. Я хо­чу, что­бы мы встре­ти­лись по­сле вой­ны. Что­бы у нас бы­ло бу­ду­щее.

Он смот­рел на неё. В его гла­зах блес­ну­ли слё­зы — впер­вые за го­ды.

— Варь, — ска­зал он, и го­лос его дрог­нул. — Я то­же хо­чу. Я хо­чу по­стро­ить те­бе дом. С боль­ши­ми ок­на­ми, что­бы ты ви­де­ла Вол­гу. С са­дом, что­бы ты са­жа­ла цве­ты. Я хо­чу, что­бы ты бы­ла мо­ей же­ной. Мо­ей же­ной, слы­шишь?

Она не от­ве­ти­ла. Вме­сто это­го она пе­ре­гну­лась че­рез стол и по­це­ло­ва­ла его. Дол­го, креп­ко, так, как це­лу­ют пе­ред раз­лу­кой на войне — ко­гда не зна­ешь, бу­дет ли зав­тра.

А по­том она вы­та­щи­ла из кар­ма­на блок­нот и про­тя­ну­ла ему.

— На­ри­суй ме­ня, — по­про­си­ла она. — Ты же ар­хи­тек­тор. Ты уме­ешь ри­со­вать.

— Здесь? — уди­вил­ся Лё­ша. — На сал­фет­ке?

— Да. На сал­фет­ке, — на­ста­и­ва­ла она.