Папа под ёлку - Аля Морейно Страница 2

Глаза раскрыть нет сил. Я – жив? И снова улыбающаяся Оксана. Боль отступает. Хорошо…

Сколько времени провожу в бреду – не знаю. Мы в плену. Медицинской помощи почти нет, обезболивающих не дают. Обезуметь не позволяют видения и воспоминания. Кажется, только они и держат меня на этом свете. В голове крутится известное стихотворение Константина Симонова, вызубренное на память когда-то в школе: «Не понять, не ждавшим им, как среди огня ожиданием своим ты спасла меня».

Валяюсь долго. Когда впервые попадаю на работы вместе со всеми, листья на деревьях уже желтеют. Оксана наверняка давно вернулась из-за границы. Ждёт ли? Гоню от себя плохие мысли, мечтаю о нашей встрече, представляю её, продумываю, что скажу… Только бы ждала!

День за днём, неделя за неделей, месяц за месяцем. Тюрьма – страшное место… Удастся ли мне вырваться отсюда живым? Никакой связи со своими, никаких слухов. Отрезаны от мира, оторваны от жизни. Как там моя любимая? Все мысли только о ней.

В канун Рождества меня охватывает необычное волнение и беспокойство. Словно что-то происходит или вот-вот случится. Сердце стучит, бьёт по рёбрам болезненным речитативом. Затянувшиеся раны болят с особой силой. Сквозь небольшое окошко пытаюсь увидеть небо. Оно затянуто тучами, ни звезды, ни даже Луны не видно…

Весь день сам не свой. Беспокойство отпускает лишь к вечеру.

* * *

Три года… Три года пыток, издевательств, унижений, рабского труда. Три года отчаяния, боли и надежды… Три года без связи, в полном неведении о том, как там родные и близкие. И вот наконец нас везут на обмен. Ещё немного – и я увижу родных. Волнуюсь неимоверно, предвкушаю. Кто приедет меня встречать? Мама? Брат? Оксана?

Три года – слишком большой срок для красивой молодой девушки. Впервые позволяю себе посмотреть правде в глаза… Есть ли хоть маленькая надежда, что любимая меня дождалась?

Спускаюсь по трапу самолёта на ватных ногах. Чувствую, как слабею – то ли от волнения, то ли истощается запас прочности у организма, в плену ему приходилось работать с утроенной силой.

Страшно. Очень. Вдали видна толпа встречающих. А вдруг никто ко мне не приехал? За грудиной покалывает, дышать тяжело. Что меня ждёт через несколько сотен шагов – безграничная радость или разочарование? Надеюсь на лучшее.

Уже знаю, что маму не увижу. Сказали, она умерла, получив извещение, что я пропал без вести. Выходит, я виноват в её смерти… Брату сообщили о моём возвращении. Приедет ли? Когда меня призвали, он работал за границей. Где он сейчас? Женился?

Глаза отчаянно высматривают Оксану. Не находят!

Толпа встречающих приближается. Как много людей! Смотрю, смотрю… Нет! Ни любимой, ни брата… Никого! Может, заранее не было известно и они не смогли приехать? Пытаюсь искать хоть какое-то оправдание…

Тону во всеобщей радости. Вокруг обнимаются, плачут, смеются… И только мы с Петькой оказываемся за бортом… У него никого нет – совсем мальчишка ещё, сирота. И у меня – тоже никого? Мы – чужие на этом празднике жизни.

Нехорошо, стоять тяжело. Силы будто утекают в никуда. Из аэропорта меня везут в госпиталь. Брат приезжает лишь через неделю и извиняется, что раньше вырваться не мог. Я так счастлив его видеть, что готов забыть свою боль от сиротства в аэропорту. Я должен понимать, что мир не может крутиться вокруг меня! Новости отличные – брат женился, а я уже целый год, как стал дядей. Жаль только, что живут они по-прежнему за границей…

Наконец у меня появляется смартфон. Позвонить Оксане? Или не стоит? Она обо мне, наверное, уже и думать забыла… Заглядываю в соцсеть, чтобы получить подтверждение или опровержение своим мыслям. Как последний мазохист, листаю её фотографии. С них на меня смотрит красивая женщина.

На некоторых снимках она на работе – деловая, успешная. Три года – огромный срок, за который можно многого добиться! На других – она всё такая же очаровательная девчонка. Залипаю… Захлёбываюсь воспоминаниями…

Звонить или не звонить? Написать или не стоит?

На некоторых фотографиях Оксана одна, на других – с подругами или мужчинами. Её жизнь бьёт ключом, совсем не похоже, чтобы она страдала по мне…

Листаю дальше. И чувствую контрольный выстрел в голову. Оксана держит на руках малышку: на одном снимке совсем крохотную, на другом – чуть постарше, на третьем – она с малышкой и парнем…

Она меня не ждёт...

Глава 2

Домой возвращаюсь глубокой осенью. Холодно. Деревья голые. Пожухлые листья собраны в кучи. Детвора резвится, валяясь в них и добавляя работы дворникам. На детской площадке возится малышня. Возле подъезда на лавочке традиционно заседают местные старушки. Милая, до боли знакомая с детства картинка.

Мамина квартира встречает затхлостью и унынием. Нужно жить дальше. Но как? И где взять на это силы и мотивацию? Чувствую себя выброшенным за борт.

В моём городке работы по специальности нет. Нужно ехать в областной центр, устраиваться там и двигаться вперёд. Но за три с лишним года квалификация потеряна, придётся многое навёрстывать… А на это требуются время и деньги. Спасаюсь нерегулярными заработками на фрилансе, рассылаю резюме, ищу по специальности хоть что-то постоянное.

Накануне Рождества выхожу в магазин и в который раз про себя отмечаю, что надо привести в порядок почтовый ящик. За три года в нём накопилось огромное количество рекламной макулатуры, она торчит и наверняка мешает соседям.

Решительно открываю дверцу, вытаскиваю и собираю в стопку разноцветные бумажки, а на дне обнаруживаю конверт. Оксанин почерк узнаю сразу – идеально ровные буквы круглой отличницы.

Письмо пришло из-за границы очень давно и пролежало тут почти три с половиной года… Почему она выбрала столь странное и непопулярное средство общения? Было ли там что-то важное? Может быть, хотела со мной помириться? Или сообщить, что встретила другого мужчину? Впрочем, разве теперь это имеет какое-то значение? Срок давности истёк…

Решительно отправляю всё содержимое почтового ящика в мусорный бак. Но сделав десяток шагов, возвращаюсь и, не задумываясь как выгляжу со стороны, вытаскиваю из разметавшейся стопки конверт. Что бы в нём ни было, Оксана посчитала это важным, раз отправила письмо по почте.

Восемьсот метров до магазина терзаюсь в сомнениях. Немедленно остановиться, вскрыть конверт и прочитать содержимое? Или всё-таки потерпеть до дома?

Любопытство побеждает. Лавочка призывно манит, убеждая, что стоит здесь не случайно, а как раз для прохожих, получивших весточку из прошлого. И я не выдерживаю.

“Ваня, здравствуй!

Вот уже который день не могу до