Грязная подписка (ЛП) - Грейвс Хантер Страница 2

Я еще раз взглянул на розовые волосы и невинный бант на фото. В моем мире за такими «зефирками» обычно тянется шлейф из дерьма, который приходится разгребать в перчатках.

— Понял, — я захлопнул папку, отрезая взгляд медово-серых глаз. — Считайте, я уже оформил подписку на её творчество. Буду изучать... с особым пристрастием.

Глава 2

Эмма

— Я не знала, кто… это был… — Пальцы над клавиатурой летают, отбивая привычный мне ритм, а я лепечу себе под нос, пробуя на вкус каждое слово. — Незнакомец в маске резко схватил меня и затащил в свой огромный… черный внедорожник…

Я невольно потерла щиколотки друг о друга, пытаясь согреть замерзшие ступни. Эти хрущевки — просто кошмар. Какая-то инженерная насмешка над здравым смыслом: старые чугунные батареи шпарят так, что к ним невозможно прикоснуться, но из щелей в рассохшихся оконных рамах дует ледяной ветер. Жар и холод. Вечная борьба, прямо как в моих черновиках.

Я до сих пор пребывала в легком шоке от того, насколько всё здесь отличалось от моих ожиданий. По прибытии в эту страну я грезила о чем-то… другом. О заснеженных соборах, о суровых мужчинах в длинных пальто и о той самой «загадочной славянской душе», о которой нам читали в университете.

В итоге я получила серый панельный лабиринт, запах подгоревшей гречки из коридора и вечное чувство, что за мной наблюдают. Хотя, кого я обманываю? Это чувство было мне нужно. Оно было моим топливом.

Я сделала глоток остывшего чая и посмотрела на экран. Мой блог на «западной стороне» интернета жил своей жизнью. Подписчики требовали продолжения серии про «Офицера К.». Они обожали этот мой фетиш: столкновение хрупкой западной девушки и монолитной, безжалостной государственной машины Востока.

— «Его руки, облаченные в тактические перчатки, не знали жалости», — прошептала я, печатая новую строку.

Мои «оленьи глаза», как называл их бывший, отражались в темном мониторе. Розовые пряди волос выбились из-под банта, и я раздраженно заправила их за ухо. Здесь, в этой съемной квартире, я была королевой своего маленького порочного мира. Я продавала фантазии о власти тем, кто никогда её не чувствовал.

Я открыла окно браузера с артами, которые нарисовала вчера. На них — мужчина в тени, чей профиль напоминал хищную птицу, прижимает девушку к стене допросной. Это продавалось лучше всего. Люди любят смотреть на огонь, если знают, что их самих не обожжет.

Внезапно мой телефон на столе коротко вибрировал. Уведомление от банковского приложения.

«Пополнение счета: $25.00. Комментарий: На развитие сюжета».

Я улыбнулась. Очередной анонимный фанат.

Я потягиваюсь, сладко мурча себе под нос, и разминаю затекшее тело. Задница на жесткой табуретке просто изнывала — в этой квартире всё было каким-то нарочито неудобным, будто созданным для аскезы, а не для творчества. Я оперлась рукой о щеку, гипнотизируя свой текст.

Мои читательницы — те еще извращенки. Чем пошлее текст, тем охотнее они расстаются с деньгами. А на артах обязательно должен фигурировать мужчина в форме — огромный, дико сексуальный, с тяжелым взглядом.

Фетиш на «людей при исполнении», наверное, один из самых распространенных, сразу после мафии. Но, честно говоря, классический западный троп мне никогда не был по душе. Слишком вылощенные там мужчины, слишком… ненастоящие. А здесь, в этом сером городе, ты осязаешь опасность наяву. Можешь её представить. Она пахнет старой кожей, бетоном и холодным металлом. Это пугает, но боже, как же это заводит.

Ноутбук мигает лампочкой около веб-камеры, напоминая, что я обещала Дарси перезвонить. Я лениво тыкаю по тачпаду, запуская видеозвонок. Пока идут гудки, рассматриваю свое отражение. Розовые волосы совсем потеряли цвет, превратившись в какой-то блеклый пастельный хаос — надо будет подкрасить. Я сижу в одной майке на голое тело, поэтому в последний момент хватаю со спинки стула олимпийку и накидываю на плечи.

Экран вспыхивает, и лицо Дарси заполняет монитор.

— Малышка, твои сиськи на пол-экрана! Начни уже носить лифчики со своими бидонами! — вместо приветствия вопит она.

— Ой, прости…

Я неловко дергаю крышку ноутбука, поправляя угол обзора так, чтобы в кадре осталось только лицо. Дарси тихо посмеивается. Она до сих пор так и не поняла, какого черта меня приспичило переехать сюда.

Честно говоря, это была не совсем я. Скорее, мой безумный зов вдохновения. Ну и, возможно, небольшое наказание от родителей за «неподобающий образ жизни» — они думали, что ссылка в холодную страну бывшего советского союза меня образумит. Но я даже не была против. Тюрьма? Возможно. Но в этой тюрьме были самые лучшие декорации для моих грязных фантазий.

— Ну, как там твои славянские медведи? — Дарси прищурилась, разглядывая фон моей комнаты. — Нашла себе сурового майора для «исследований»?

Я усмехнулась, вспоминая свой сегодняшний текст.

— Пока только в своей голове, Ди. На улицах они выглядят куда менее… романтично. Хотя, знаешь, иногда мне кажется, что этот город сам по себе — один большой допрос. И мне это начинает нравиться.

— О, я даже не удивлена, дорогая, — Дарси хитро щурится, попивая свой смузи где-то там, в солнечном и понятном мире.

Я же в этот момент решаю укутаться в олимпийку, тоскуя по климату, который не пытается убить тебя через щели в окнах.

— Слушай, а правда, что у вас там у каждого свой личный «телохранитель»? — продолжает она, и в её глазах разгорается азартный огонек. — Ну, знаешь, этот мем про чувака из ФСБ, который следит за твоим цифровым следом. Вот угар будет! Бедный мужик, мне его даже жаль — ему же придется столько твоего порно читать!

Дарси заливается смехом, запрокинув голову, а у меня внутри что-то странно екает.

— Ты слишком подвержена стереотипам! — пытаюсь я хоть как-то защитить свой новый дом. — Это просто городские легенды. Кому сдалась обычная студентка-переводчица? У них есть дела поважнее, чем проверять мои черновики.

— Ну не скажи, — Дарси вытирает слезы от смеха. — С твоей фантазией ты — угроза общественному спокойствию. Представь: сидит такой суровый мужик в ушанке, перед ним куча мониторов, на одном — графики перехвата ракет, а на другом — твоя новая сцена про связывание в подсобке их базы.

Я натянуто улыбаюсь, чувствуя, как по спине пробегает вполне реальный холодок.

— Глупости. Здесь всё гораздо прозаичнее, Ди. Серость, очереди за кофе и бесконечный снег. Никаких шпионов, только скука.

Я произношу это уверенно, но почему-то именно в этот момент курсор на моем втором мониторе, где открыт файл с главой, едва заметно дергается. Совсем чуть-чуть. Словно кто-то на другом конце провода просто решил поправить точку в конце предложения.

— Эм, ты чего зависла? — голос Дарси вырывает меня из оцепенения.

— Ничего, — я трясу головой, отгоняя наваждение. — Просто показалось. Наверное, мышка глючит из-за холода. Даже техника здесь сходит с ума.

Смех Дарси понемногу стих. Заметив мое лицо, она осеклась и сменила тон на более мягкий, почти сестринский.

— Ладно, писательница… Я там тебе закинула пару долларов на счет для поднятия духа. Купи себе нормальный кофе, а не ту растворимую бурду, про которую ты рассказывала. Надеюсь, мы скоро увидимся. И пиши, если что, договорились?

— Договорились… — эхом отозвалась я.

Экран погас, звонок отключился, но я продолжала сидеть неподвижно, гипнотизируя курсор в открытом текстовом файле. «Нет, нет, нет. Этого просто не может быть. Это мем, интернет-фольклор, дурацкая выдумка для туристов». Я смотрела на белую черточку на черном фоне, не мигая, пока в глазах не начало резать.

Курсор не двигался. Он замер в конце предложения, послушный и бездушный.

Но лампочка веб-камеры всё еще горела. Маленький, едкий зеленый глаз пристально смотрел на меня из верхней панели ноутбука. Я чувствовала себя так, словно стою раздетая посреди площади.