Пока я спала - Амалия Март Страница 25

Дополненный план: сначала убить соседа.

Марс снова не слезает с рук, так что убийство любителя хэви-метал откладывается. Я несу сына в детскую комнату и принимаюсь рыться в комоде с вещами, чтобы найти, во что одеть это неугомонное существо. Оставить его одного, пока я разбираюсь с уродом за стеной — не вариант. Нести его голым на лестничную клетку — идиотизм.

А стены все трясутся, барабанные перепонки кровоточат. Марсель плачет.

Симфонический оркестр в психушке и скоро с меня начнут снимать мерки для смирительной рубашки.

Выдвигаю пару верхних ящиков: аптечка, салфетки, крема, запасные пустышки, какие-то бумажки. Ясно, понятно. Второй ящик — полотенца и какие-то тряпки с цветастым узором, четко ассоциирующиеся у меня с больницей, после двух менингитов-то. Третий — одежда, аллилуйя. Достаю какую-то кофту с длинным рукавом и мягкие штанцы. Или это колготки? Не важно. Главная задача — тупо одеть.

Марс видит в руках тряпки и тут же тянет к ним ручонки. Бороться с девятимесячным пацаном оказывается непростым делом. Откуда столько силы в этих пухлых ручонках? Он тянет на себя синюю кофту и нервно кряхтит, подвывая в ритм Металлики, так что в целях собственного душевного спокойствия я сдаюсь и отдаю ему чертов кусок хлопка.

Он тут же нервно кидает его на пол.

Вот за… маленький негодник. Это игра такая? Или ты просто не любишь эту кофту?

— Ладно, а как тебе эта? — вытягиваю нечто бежевое.

Что повторяет путь синей кофты.

— Может эта? — достаю красную футболку.

Она присоединяется к кучке на полу, сопровождаясь громким писком.

— Может, ты вообще не любишь одеваться? — серьезно заглядываю в круглые глазки с нахмуренными бровями. Боже, вылитый папа-йети. Тут анализы ни к чему, гены пальцем не размажешь. — Будешь таким же лохматым и угрюмым, да? — зачем-то спрашиваю у пацана, продолжая рыться в удивительно аккуратной полке.

Сплошные стопочки, стопочки. По категориям, цвету, размеру. Боже, меня укусил педант?

Подкидываю Марселя немного вверх, поправляя на руке, и продолжаю перебирать сложенную вчетверо одежду пальцами. Неожиданный визг прямо мне в ухо, чуть не лишает ребенка матери. Что? Вот эта вырвиглаз зеленая штука? Достаю тонкую кофточку с каким-то синим чудиком на животе. Боже, вкус этот мальчишка унаследовал тоже не от меня.

— Окей, одеваемся.

Поворачиваюсь к дивану, отмечаю разбросанные по полу вещи, не высохшую лужу и странное пятно на месте, где я оттирала маленький сюрприз Марселя, и разворачиваюсь обратно.

— Переоденемся в другой комнате, — твердо решаю я.

Марс снова хватает меня за прядь волос и тянет себе в слюнявый рот. Пихает в рот свой кулак с зажатыми розовыми прядями и радостно агукает. Соска. Нужна соска.

Срочно.

Так, верхний ящик, ага. Вытягиваю одну из пустышек с колпачком и надеюсь, что она стерильная. Ну, выглядит по крайней мере чистой.

— Марс, Марсель, смотри! Соска! Это гораздо лучше волос, да? Го-раз-до, — уговариваю слюнявого выпустить мои волосы. Он поддается. Тянется за пустышкой, ловко снимает с нее колпак и сует в рот.

Красавчик.

— А теперь пойдем убьем дядю за стеной!

Я кидаю крышку от соски в выдвижной ящик, чтобы она не потерялась среди этого бедлама и взгляд падает на вырванный из блокнота листок. С моим почерком.

Так, а это интересно.

Небольшой лист бумаги весь исписан мелкими быстрыми закорючками.

07:00 Первое кормление. Смесь 3 мерные ложки, 90 мл воды.

10:00 Второе кормление. Овощное пюре, 1 банка (кабачок, брокколи, цветная капуста) 11:00 Прогулка…

Да это же расписание, черт возьми. Я составила расписание!

Вчитываюсь в подробный распорядок дня, список продуктов, которые можно давать, одежду, которую одевать. А вот и любимая зеленая кофта.

— Написано, она для дома, дружочек, — отрываюсь от листа, чтобы взглянуть в лицо сына. — А впрочем ладно, один разочек можно и на выход.

Список лекарств, телефон поликлиники, врача, еще бог весть кого…

Переворачиваю страницу: подробное описание как укладывать спать, как купать.

— Оказывается, там какая-то горка для купания у тебя есть, — снова обращаюсь к Марсу, притихшему в процессе жевания соски.

Вот это я постаралась. Может, предчувствовала, что меня шандарахнет, и я потеряю память? Иначе для чего… совсем не в моем духе фиксировать каждый шаг и жить в таком диком режиме.

Боже, я вся взмокла.

Глядя на эту подчиненную маленькому существу жизнь, описанную на небольшом листе, мне все больше не по себе. То есть, я понимаю, я мать. Этот факт укладывается нестройными кирпичами в моем сознании, но осознания, что это все-таки значит — его нет. Не было. До этой минуты.

Я заложница.

Я чертова заложница.

Очередные панические нотки вплетаются в новый тяжелый трек, отбивающийся от стен дребезжанием. Марсель дергается у меня на руках, я возвращаюсь в реальность, не успевая впасть в то состояние, из которого не вернусь.

Перехватываю Марселя другой рукой и несу в спальню. С удивительной ловкостью одеваю его, подгоняемая все разгорающимся гневом. Музыка бьет по ушам, подкидывая дров в и так мощное пламя.

Чувак, ты выбрал плохое время.

У меня болит голова, я раздражена, расстроена, зла и я мать. Ты не захочешь этой встречи.

Я выхожу в подъезд и сразу определяю направление звука. Цель захвачена, жаль нет биты. Какая неожиданность, что звук идет из соседней квартиры, откуда всего пару часов назад стучали нам, требуя тишины.

Поправляю на голове Марселя наспех натянутую шапочку, подхожу к железной двери. Остервенело вдавливаю палец в звонок. До боли.

— Сейчас будет шоу, Марс, ты готов? — постукиваю тапком на голую ногу по плитке.