С болью в сердце (СИ) - Эмм Лана Страница 3

— Сандра Александровна, ждем вас завтра, подписать документы. Временная лицензия вам одобрена. Бессрочную сделаете перед началом следующего учебного года…

Капец. Я в шоке. Вот это бородач…

А что? Так можно было?

Глава 3. Из пасти ада

— Да, понял я, понял… — возмущаюсь я.

Я вам актер, что ли?

Странное, конечно, дело. И форма оплаты, тоже странная. Точнее, не столько форма, сколько сумма.

Оплатят мои долги.

Если бы не сын, не ввязался бы никогда, в эту заваруху.

Юлька — коза. Бросила нас с Мишаней. И все долги своего любовника на меня повесила. Я, конечно, сам осел. Надо было смотреть, что подписываю.

Ладно, ты меня бросила. И подставила, конкретно. Чуть без квартиры не остался.

Ладно, я. Но сын? Где твой материнский инстинкт? Сучка.

— Просто, прихожу, узнаю обстановку, делаю звонок, ухожу… — повторяю. — А что насчет моих долгов?

— Сразу все спишем… — отвечает, почти компьютерным голосом. Никогда не видел этого чувака, но доверия не внушает, от слова совсем. Скидываю вызов.

Принято. Но не сейчас. Я только оттуда. Надо подгадать, чтобы у Мишки тренировка заканчивалась.

Доезжаю до клуба. Сегодня репетиция с утра. Скоро выступление. Обычно, мы в нашем кафе Red Rock собираемся. Но сегодня, что-то не срослось. Договорились в клубе. Тем более выступать здесь, на днях.

Прошлое выступление тоже тут было, пару месяцев назад. Крутое выступление. Но зашло только мне. Налажали, конечно, много.

Девчонка одна в душу запала. Подавленная. Или расстроена чем-то была. Но глаза живые. И глубокие. Сейчас, редко встретишь.

Собирать публику с каждым разом все реже и реже выходит.

Хобби…

Для всех.

Но не для меня.

Для меня отдушина.

На сцене расслабляюсь, и все идет, как надо. Все выходит, и не только на сцене, в жизни.

После ухода жены жизнь, вообще, краски потеряла, побледнела. Только сын и музыка еще держат. Как от меня клиенты еще не разбежались с моей депрессией. Спасает то, что умею личку от работы отделять. А то, спился бы уже, наверно. Улыбаюсь своим же мыслям. Не пью. Совсем.

Кружу по парковке. Даже с утра, здесь места нет. Глядя по сторонам в поиске места, не сразу замечаю выскочившего на дорогу человека.

Резко бью по тормозам.

Козел! Как шел, так и идет.

Обдолбанный что ли? Или пьяный?

Так я его знаю. Сморчок местный. Девчоночку ту обижал. Пришлось вступиться. Но она сама не промах. Умеет дать отпор.

Папаша у него крутой. А вот сыночек денег и власти папочки не выдержал. Скатился.

Покружив еще, с горем пополам нахожу место. Уже опаздываю. Прохожу сразу в зал к сцене. Минуя раздевалку. Все равно пустой, без вещей. Толстовку, там где-нибудь, кину.

Костян уже раздает ЦУ. Прыгаю на сцену. Здороваемся пожимая руки.

— У нас в последний раз с Ведьмами лажа вышла. Надо поднапрячься… — выговаривает Костян.

— Ооой, да нууу… — причитают пацаны.

Правда же, налажали. Ладно, если бы на репетиции. Так, на концерте же…

Кроме нас с Костей, никому не заходит эта песня. Тяжеловато… Но мне в кайф.

Только пальцы касаются струн — улетаю. Я не здесь. Я в другом мире, где есть только я и гитара.

Пальцы на автомате перебирают струны отточенными движениями. Подхватываю ритм от ударных. Отдаюсь во власть мелодии. И текста.

— В темноте, из пасти ада, русская летит армада, и готовы умереть мы. В бой идут ночные ведьмы…

Закрываю глаза. Глубже погружаясь. Ногой повторяя ритм. Для зрелищности не отрывая пальцев, скольжу по грифу до нужного места, вместо того, чтобы просто переставить палец на другой лад.

— За спиною фронт, и летят вперед, скрывшись ото всех. Где-то снизу враг ощущает страх, ждет оцепенев…

Вот все бабы ведьмы? И все из пасти ада летят? Вспоминаю опять жену. Бывшую.

Возвращаюсь на землю.

Или есть нормальные. Хотя… Юлька же была нормальной. Любил ее. Все для нее и для сына. И вот как ее понимать?

А сыну я устал говорить, что мама в командировке. Год! Чертов год прошел… Сын уже и не спрашивает…

А от нее не слуху ни духу…

Опять загоняюсь…

Прогнав всю программу, расходимся.

Как раз тренировка скоро кончится. Заезжаю домой переодеться. Надеваю костюм. Для солидности. Волосы зачесываю в хвост.

На машине, до школы от нас недалеко.

Так что, тренировка еще не закончилась. Наблюдаю за сыном. Сам я не в восторге. От бокса. Но ему нравится. Поэтому отдал. Тем более, знаю тренера. Марк. Неплохой парень. Сам бывший спортсмен.

Пожимаю ему руку. Перебрасываемся парой фраз. Говорит о Мишке. Хвалит.

Закончив разговор, отдаю Мишане ключи.

— Иди в машину, я сейчас приду…

Сам иду к директору. Все равно надо договор подписать. Заодно попробую удочку закинуть, насчет лицензии.

В приемной секретарша. Маленькая, темненькая. Симпатичная, перепуганная только. Я что такой страшный?

— Я к директору…

— По какому вопросу?

— Она в курсе…

Должна быть в курсе. Я Марку говорил, что зайду, должен был предупредить.

Секретарша упорхнула. Через пару минут возвращается, позволяя пройти.

Прохожу в кабинет.

Я охренел. Увидев ее.

Иногда, жизнь подкидывает такие встречи, что диву даешься. Изумляет и поражает.

Да, ладно… Мир тесен…

Черт, почему она? Та самая девчонка с концерта. Только поживее. В тот раз, совсем потерянная была.

Смотрит на меня. Я на нее. Интересно узнала?

Нет. Или делает вид. Приняла меня за кого-то другого.

Когда потянулась за сигаретами, меня понесло. Терпеть не могу курящих. Тем более девушек.

Вот зачем ты куришь?

Еще чуть-чуть и диагнозы бы посыпались. Профессиональная деформация. У психолога. Кому расскажешь… Оборжаться можно.

— Мне продолжать? — вовремя остановился.

— Нет, спасибо… — побледнела.

Нет, перегнул палку.

А ее легко читать. Как открытую книгу. Интересно.

— Дело в том, что мы не можем оформить договор. И к сожалению, закрываемся, не успев открыться… — с чувством вины. Опускает взгляд.

— А в чем дело?

Мишаня расстроится. Рядом с нами больше нет школ, а в другой район вряд ли смогу его возить.

— У нас нет лицензии…

Вот так легко? Мне сегодня везет.

— Пфф… всего-то…минуту…

Выхожу из кабинета для звонка. Сообщаю, что все легко прошло.

— Вам сейчас позвонят, все решено… — стою в дверях. — На днях зайду, подпишем договор.

Разворачиваюсь и ухожу, пока не начались лишние вопросы.

Очень странно. Почему без меня нельзя было это сделать? Просто дать ей лицензию. Похоже на какую-то игру. Хреново. Теперь это будет сидеть у меня в печенках.

— Подождите! — догоняет меня. — Да, стойте же!

Останавливаюсь. Поворачиваюсь. Натыкаюсь на растерянные карие глаза.

Пристально смотрит в мои.

— Как это… — замолкла на полуслове, видимо, не найдя слов.

— А вот так…

— Как я могу вас отблагодарить?

Как? Как? Да, никак. Это же не я. Но что-то, не дает мне покоя. И в самый нужный момент в голову приходит гениальная мысль…

— А возьмите меня на работу…

— Вы тренер?

— Нет. Психолог.

— У вас что, нет работы? — с искренним удивлением.

— Я занимаюсь частной практикой. Но мне не хватает живого общения в коллективе. Тем более, в современных спортивных школах есть психологи. Мы нужны не только спортсменам, но и тренерам…

— Знаете, что? А приходите завтра, оформим вас…

— Отлично…

Протягивает руку для рукопожатия.

— Сандра… — представляется.

— Николай…

Присмотрю немного за ней. Судя по тому, какие долги мне простили за это театрализованное представление, здесь крутятся серьёзные дяди.

Боюсь, я стал для нее исчадием.

Из пасти ада.

Глава 4. Забыться

— У нас опять проблемы… — врывается ко мне в кабинет Каринка.

Да, ладно? Серьезно?