Эксклюзив - Наталья Юнина Страница 37

– А почему я голая?

– Ты была мокрая, грязная, штаны, кстати, порваны между ног. Тебя раздела моя помощница, привела в относительную норму и чистоту. Не переживай, Лиза, я тебя не трахал, – невозмутимо произносит мужчина, усаживаясь ко мне на кровать. Мамочки, во что я опять вляпалась и откуда он знает мое имя? Хотя… еще раз обвожу взглядом комнату в поисках своего рюкзака. Его нигде не видно, но, если каким-то образом я оказалась в этой квартире или в доме с ним, мужчине, сидящем напротив меня, не составило бы никакого труда залезть внутрь и заглянуть в липовый паспорт.

– А вы кто?

– Человек.

– Ну понятно, что не собака.

– Ну, это как сказать, некоторые женщины упорно кличут меня кобелем.

– Ладно, спрошу по-другому. Что я здесь делаю?

– Ну, это же очевидно. Ты сидишь на кровати и думаешь, что за долбоеб, читающий женские романы, сидит напротив тебя.

– Я ничего такого не думала, – а ведь правда странно, что мужчина может такое читать.

– Но сейчас точно подумала.

– Это ваша квартира? Как я здесь оказалась?

– Да, моя. Я сидел на заднем сиденье машины, ковырял в носу и смотрел в окно на мелькающие деревья, как вдруг из леса выбежала ты и смачно навернулась башкой о землю.

– А дальше что?

– А дальше я подумал почистить карму и вставь в очередь в рай, то есть помочь тебе.

– И привезти к себе, а не в больницу? У меня же наверняка что-то с головой.

– Нет, все в порядке. Твою головушку просветили. Там все путем.

Сколько времени я была без сознания, что не почувствовала ни то, что мне что-то проделывали с головой, ни того, что меня кто-то раздел. Несмотря на то, что мужчина, сидящий в нескольких сантиметрах от меня, непозволительно красив, взгляд мне его, мягко говоря, не нравится. Маньячный какой-то. Даже Федор с бандитским прищуром не вызывал во мне такого чувства страха. А когда мужик тянет к моим волосам руку и берет прядь моих волос, нижние девяносто напрягаются по самое не могу.

– Натуральные. Редкость сейчас, – нахмурив лоб, произносит мужчина. Чувство такое, что он мне волосы сейчас оторвет.

– Зачем вы их так рассматриваете?

– Кончики сеченые, надо подстричь.

– Вы… парикмахер?

– Ага. Парикмахер-стилист, – поди разбери, серьезно он или нет.

– А который сейчас час?

– Половина второго ночи.

– Я столько времени была в отключке?!

– Нет. Тебе вкололи снотворное.

– Зачем?!

– Ну это же очевидно, для того чтобы ты поспала, – во что я опять вляпалась, Господи?!

– Почему у вас, а не у себя дома? – осторожно интересуюсь я, а сама уже, кажется, готова надундить от страха в кровать.

– А ты мне понравилась, решил сделать тебя моей гостьей, – супер. Теперь я еще и на ненормального маньяка нарвалась. Да что ж такое?! И что теперь делать? Ну и где ты, Неповторимый, когда нужен? – Вот теперь ты точно думаешь, что я долбоеб, – не скрывая смеха, выдает этот странный мужик.

– Извините, мне домой надо. У меня… дела.

– Какие? – какие, блин, какие. Голова, думай уже! – Не можешь придумать?

– В общем, меня ждут.

– Кто? Таракан в ванной? – еще один ясно зрячий. Утром и вправду моим гостем был рыжий Стасик.

– Муж и дочка.

– А муж и дочка в курсе, что у них есть ты?

– Дяденька, отпустите меня, пожалуйста, – на мою мольбу мужик лишь еще громче начинает ржать.

– Да расслабься, я не маньяк, – встает с кровати и направляется к двери. – Твои вещи постираны и сохнут, так что до утра погости у меня. Я потом тебя отвезу, куда скажешь. Можешь воспользоваться ванной, там тебя никто не укусит. Спокойной ночи, Лиза.

***

Как и предполагалось, я всю ночь промаялась. И даже овец не считала. Хуже всего, что дверь в спальню заперта. Это уж никак не напоминает гостеприимство.

Однако, в девять утра дверь в спальню открыл странный мужик и принес мои постиранные вещи и рюкзак. Штаны реально порваны между ног. Шикарно.

– Вряд ли ты будешь щеголять в таком виде. Поэтому надень это платье, у меня другой одежды, к сожалению, нет.

Поднимаю предложенное им платье, а это… ну как бы что-то едва прикрывающее пятую точку. Вульгарное и жуть какое откровенное.

– Платье какое-то… какое-то…

– Какое?

– Для жриц любви.

– Никогда не понимал, как можно жрать любовь.

– Я имела в виду, что это платье путаны.

– Я так и понял. Это и есть проституточное платье.

– В каком смысле?

– В прямом. Проститутка оставила.

– Просто оставила?

– Ну не просто. Сначала наблевала на него, а я, как честный человек, имеющий стиральную машину, дал ей возможность ею воспользоваться. А потом за ней приехала ее подружка с одеждой. А это платье она забыла. Надевай, оно чистое.

– Спасибо. А как вас зовут?

– Кандид.

– Эм… как молочница? В смысле приятно познакомиться, Кандид. Можно я без вас оденусь?

Мужчина ничего не отвечает. Молча выходит из комнаты, но при этом улыбается. К добру ли это? Ай, некогда думать. Надеваю свои трусы и платье путаны и выхожу из комнаты.

– Пойдем.

Обстановку квартиры я не успеваю рассмотреть, да и незачем. Гостьей я здесь быть не намерена. Но вот то, что жилой комплекс не для бедных не заметить невозможно. Несостоявшийся маньяк открывает мне дверь, и я сажусь на заднее сиденье машины вместе с ним. Везет нас какой-то мужчина.

– А куда вы меня везете?

– К тебе домой.

– Но вы не спросили адрес.

– Вот как только выедем на главную дорогу, я обязательно поинтересуюсь, – насмешливо произносит мужчина.

И действительно спрашивает, как только мы оказываемся на дороге. Естественно, называю не свой временный адрес. В липовом паспорте место моей прописки совершенно другой город. И не подкопаешься.

– Держи, – мужчина протягивает мне мою книгу. – Я тебе там оставил автограф на память.

– В смысле?

– В смысле номер моего телефона. Точнее моей помощницы. Она соединит со мной. Если понадобится помощь, звони.

– Спасибо.

– Всегда пожалуйста.

Останавливаемся мы аккурат там, где я сказала. В какой-то момент даже пожалела, что назвала липовый