Ребенок от Деда Мороза (СИ) - Лаванда Марго Страница 8

Ну почему так не везет! Домой в мокром платье — далековато… Сушить под сушкой его? Попыталась, но все время кто-то заходит, народу много. И я такая, в белье, в общественном туалете! Пусть даже общество сплошь великосветское — мне не комфортно.

Выхожу из туалета, на глазах слезы. Поэтому отворачиваюсь, увидев босса, неподалеку привалившегося к стене. Ну вот что ему надо, а? Сейчас, когда выгляжу жалко, меньше всего хочу его видеть…

— Я смотрю, вы пользуетесь популярностью, Настя, — произносит Самойлов. Нечитаемый покер фейс не дает возможности понять, насмехается он, негодует, или сочувствует. Хотя последнее — вряд ли.

— Ну что вы, дело совершенно не во мне, это моя подруга пользуется, за нее готовы сражаться… Мне, как обычно, достаются только пятна, — вздыхаю.

Между нами виснет пауза.

— Наверное, мне домой пора, — вздыхаю. — Спасибо за вечер.

— Далеко живете?

Не успеваю ответить, как к нам подлетает Паоло.

— Дорогая, я все видел. Как жаль платье! Такое красивое! Это кощунство!

Дизайнер с ужасом на лице разглядывает мой мокрый наряд.

— Спасибо… Это подарок мамы на новый год… Она сама сшила.

— Какая талантливая у тебя мама!

— Да… спасибо. Но, наверное, уже не отстирать…

Паоло сочувственно берет меня за руку, сжимая ее.

— Мне жаль, что так получилось. Ох, да ты ледяная! Вся трясешься, милая. Замерзла?

— Н-немного. Спасибо вам. Наверное, надо мне такси вызвать.

— А далеко живешь?

— Я как раз это пытался выяснить, когда ты так беспардонно подбежал, — кривясь говорит Самойлов.

— Сухарь! Я всегда говорю Антонине Григорьевне, что ее сын сухарь! — воинственно смотрит на босса Паоло. — Настенька, у меня студия в двух шагах отсюда.

— Что, простите? — смотрю на дизайнера непонимающе.

— Я очень хочу помочь. Подобрать наряд…

— О, это так мило! Спасибо вам огромное! — я тронута до глубины души. — Но боюсь сейчас поздно для этого…

— Для этого милая, никогда не поздно, — глубокомысленно заявляет Паоло.

— Нет, извините. Но я не могу.

— Почему? Ты мне не доверяешь?

— Ну что вы. Я правда благодарна. Но мне надо домой.

— Похоже это какое-то тайное место, — усмехается Самойлов. — Раз не признаешься где твой дом.

— Никакой тайны. Это деревня в часе езды отсюда. Вам точный адрес с индексом назвать? — не могу не съязвить боссу.

Мне вдруг так обидно становится, хотя казалось бы — почему. Я куда более саркастична с боссом, нежели он со мной. И в том, что спрашивает адрес не думаю, что подвох есть. Скорее, наоборот. Это видимо они оба заботу проявляют. Понимают, что ехать в мокром платье далеко — прямой путь к бронхиту. Босс молодец, заботится о сотрудниках. Поворачиваю голову — к нам направляется Вика.

То есть не к нам, конечно. Явно ее интересует только Самойлов.

Внутри пронзает ревность. Глупо, ну полный идиотизм! Но я вдруг поворачиваюсь к Паоло и произношу с улыбкой:

— А знаете, я согласна. Если ваше предложение еще в силе… С удовольствием переоденусь. Не хочу заболеть…

— Милая, ты умница. Я же сразу понял, что стесняешься. Поехали, солнышко!

Паоло хватает меня за руку, и мы направляемся к гардеробу. Но по дороге у дизайнера звонит мобильный, он приставляет трубку к уху и хмурится.

— Да… хорошо. Хорошо. Это точно не может…? Ладно, сейчас.

— Милая, подожди меня у гардероба. Я быстро. Один о-очень коротенький вопрос и я весь твой.

Глава 5

Десять минут… пятнадцать… От скуки смотрю каждую минуту на часы, переминаясь с ноги на ногу. Я замерзла, устала, хочу спать… Куда подевался чертов Паоло?

Я бы уже давно уехала на такси.

Но вместо Паоло вижу босса, который бодрым шагом направляется в мою сторону.

— Вы случайно не знаете, куда запропастился Паоло? — спрашиваю смущенно.

— Да, я его видел. Он очень занят.

— Ясно. Достаю телефон, чтобы вызвать такси.

— Что вы делаете, Настя? — хмуро спрашивает босс.

— Вызываю такси… Раз ваш друг занят, кстати, ничего страшного, я доберусь и сама. Передайте ему большое спасибо…

— Он мне не друг, — морщится босс. — Он дизайнер моей мамы, хотя я не понимаю, что она в нем нашла и в его шмотках. Но раз вам обещали платье, оно будет. Я отвезу. Паоло был столь любезен что дал ключи от своей студии.

— Нет… ну что вы, не надо, — бормочу испуганно.

Это просто невозможно, ехать куда-то ночью, с начальством… В голове жуткая каша, паника, смущение. Да, я мечтала об этом мужчине, но знала, что никогда не сбудется ничего. Даже то что мы разговариваем для меня сегодня — абсолютное чудо. И если честно, я все более убеждаюсь внутренне, что выражение «бойтесь своих желаний» — гениальная фраза. Правда, бойтесь. Мечтать надо о том, что ты можешь принять как реальность. Иначе… Можно попасть в мою ситуацию, из которой сложно выпутаться без последствий.

— Сегодня новогодняя ночь и все обещания должно сбываться, — произносит босс, а я — застываю, беспомощно глядя на него. Он что, прочитал мои мысли?

Как назло, вспоминаю свое загаданное под бой курантов желание, в результате густо краснею, опускаю голову, обхватываю себя руками. Меня начинает колотить.

— Не стоит меня бояться, — вздыхает Самойлов. — Я не кусаюсь.

— Боссов вроде как положено бояться… — бормочу очередную глупость.

— Нет, лучше уважать, — поправляет босс.

— Я правда не думаю, что правильно отвлекать вас.

— Это в пяти минутах езды.

— Мне все равно неловко…

— Мы препираемся дольше, Настя.

Босс берет меня за руку и ведет к выходу.

Вырываться? Ну нет, потасовок мне хватило. Жутко смущаюсь и на все лады костерю ветреного Паоло, подставившего меня под такую ситуацию.

Что это за студия? Сейчас ночь, и явно там нет людей, раз нужен ключ. Наедине с боссом черти где.

Ужас. Меня все сильнее трясет от волнения, ну и от холода. Замерзла я просто ужасно. Кутаюсь в тонкое пальто, на улице мороз, тут уж не до раздумий, бодро запрыгиваю в машину босса.

Едем мы и правда совсем недолго, выходим возле дома, совсем не похожего на офисное здание или торговый центр. Почему-то воображение рисовало что-то такое.

— Это здесь? — спрашиваю удивленно.

— Да. Пошли.

Пятый этаж, Самойлов отпирает дверь, чуть повозившись с замком, явно ему не знакомым. Щелкает выключатель, и студия вспыхивает светом. Оглядываюсь ошарашенно по сторонам. Это квартира, пространство большое, единое, высокие окна, вешалки с одеждой, но что сильнее всего поражает — это явно жилое помещение. Тут и кухня есть, маленькая зона, отделенная барной стойкой, и диван с креслами в противоположной стороне, огромная плазма на стене. Квартира-студия. Вот чего не произнес ни один из мужчин. О боже, босс привез меня на квартиру!

— Вы тут ни раз не были? — спрашиваю, чтобы разбавить смущающую меня паузу и захлестывающую сознание панику.

— Бывал несколько раз, — спокойно отвечает Самойлов. — Когда заезжал за матерью. Я не поклонник стиля Паоло. Особенно мужской коллекции.

- Ясно, — поневоле улыбаюсь, представив босса в ядовито-зеленых лосинах. Стало чуть легче. Совсем немного… надо выбираться, срочно!

— Мне нравится твоя улыбка, — вдруг произносит Самойлов, и я испуганно вскидываю на него глаза. Столь резкий переход от выканья к более близкому общению — пугает.

— Мы сегодня весь вечер вместе провели, так что думаю можем перейти на более неформальное общение, — объясняет босс. — Ну что же. Вот, смотри и выбирай, — показывает на вешалки, хаотично занимающие половину пространства.

— Я все же вызову себе такси, — тараторю подрагивающим голосом и лезу за телефоном. Герман молча смотрит на меня. Не останавливает. И тут чертов телефон сдыхает прямо у меня в руках!

— Черт! Да что же это! — чуть не плача, закусываю губу.

— Я тебя пугаю, Настя? — Самойлов делает паузу, ожидая пока подниму на него глаза, прежде чем продолжить: — Слушай, я не заманиваю девушек на квартиры к дизайнеру матери. Серьезно. Это произошло совершенно случайно. Не надо меня бояться. У меня нет никаких скрытых мотивов, даю честное слово.