Жених моей сестры - Анастасия Градцева Страница 38

И это моя расплата.

Можно ли спастись зверю, если он отгрызёт себе лапу? Не умрет ли он раньше от потери крови?

Я не знаю. Но я знаю одно: вот ТАК я не смогу.

– Не хочу, – выговариваю я непослушными губами, в то время как внутри меня все кричит.

– Чего? – не понимает Яр.

– Ничего. Я ничего не хочу. Уйди.

А когда Яр не двигается с места, я добавляю тихо, почти беззвучно:

– Пожалуйста. Уйди. Совсем.

– Я уйду, – тихо и яростно говорит он. – Но мы поговорим. Завтра. Ты поедешь в город, я тебя там подхвачу и…

– Нет. Не поеду. Не поговорим. Все, Яр. У нас все.

– Не все! – его глаза вспыхивают. – Что ты несешь, Нюта? Я тебя не отпущу.

– У тебя нет выбора.

Перед глазами темнеет. Голова болит так, что меня начинает подташнивать. Я утыкаюсь лицом в подушку, медленно дышу и вдруг жалею, что нельзя в последний раз обнять Яра и подышать его ледяным горьковатым запахом. Ощутить его теплые сильные пальцы, перебирающие мои волосы прядь за прядью. Почему-то я уверена, что от этого мне бы стало легче.

– Так, еще раз, – цедит Яр, и я по голосу слышу, что он на грани. – Ты меня бросаешь?

– Это ты меня бросаешь. У тебя же свадьба скоро.

– Это формальность, просто договор, я к ней больше не прикоснусь, мы с ней все уже обсудили… Нюта!

– Если ты сейчас же не уйдешь, я закричу, – тихо предупреждаю я, поднимая голову.

Но это оказывается лишним, потому что Яра и так уже хватились.

– Ярик! – громко кричит Леля из столовой. – У тебя все в порядке?

– Блядь, – выдыхает он, и я вижу его взгляд. Он тоже как у загнанного зверя. – Мы не закончили, Нюта. Понятно?

Я ничего не отвечаю и снова утыкаюсь в подушку. И через мгновение слышу мягкий щелчок закрывшейся двери.

Мы закончили, Яр.

И нет, ты не сможешь больше со мной поговорить. Я не позволю. 1cbb1cb

Я слишком хорошо понимаю, чем может закончиться наш разговор один на один. Поэтому…

Сажусь на кровати, дотягиваюсь до телефона и блокирую Яра везде, во всех сетях и мессенджерах.

А больше нигде у нас и не будет возможности поговорить. Не на свадьбе ведь, правда?

Где-то внутри меня тлеет слабая искорка идиотской надежды на то, что Яр прямо сейчас говорит моим родителям о том, что свадьбы не будет. Представляю себе вытянувшееся лицо Лены, разбитую фарфоровую чашку, выскользнувшую из разжавшихся маминых пальцев, покрасневший от гнева широкий лоб отца…

Я встаю и приоткрываю дверь, прислушиваясь к тому, что происходит внизу в столовой. До меня доносится приглушенный смех и звяканье бокалов. Все хорошо. У них все хорошо.

Я ложусь обратно и закрываю глаза, проваливаясь в какой-то странный сон, где я лежу на пустом пляже, а солнце жжется так сильно, что кажется, будто от жара даже кости плавятся.

А потом я чувствую на лбу прикосновение прохладных пальцев и слышу обеспокоенный мамин голос:

– Саш, она вся горит! Вызывай врача.

Глава 19. Неоновый розовый

Следующие два дня я не могу даже встать с кровати, придавленная слабостью и высокой температурой, которую удается сбить максимум на час-два. Приезжает из частной клиники врач, осматривает меня, делает мне экспресс-анализы крови, а потом недоуменно пожимает плечами.

– Все чисто, в крови никаких показателей инфекции или воспаления, – говорит он маме. – Может, нервное? Не было у Анны каких-то сильных эмоциональных потрясений?

– Да откуда бы, – фыркает мама, но тем не менее соглашается на капельницу с глюкозой, чтобы поддержать мой ослабленный температурой организм, и просит назначить мне какие-нибудь витамины.

А потом, когда врач уже уезжает, вдруг присаживается рядом со мной и тихонько спрашивает:

– Кажется, я поняла. Это ты из-за своего собеседования так переволновалась, да? Когда там оно у тебя?

– Уже было, мам, – сиплым голосом говорю я и отворачиваюсь к стенке. – Но да. Из-за него.

Она неодобрительно цокает языком и приносит мне брусничный морс, который отлично варит наш повар.

Мой телефон лежит на столе, полностью разряженный. Просто черный прямоугольник, пустой и бесполезный, если не подключить его к сети. Я себя чувствую точно такой же – пустой и бесполезной – поэтому отворачиваюсь к стенке, закрываю глаза и проваливаюсь в сон. Во сне легче. Во сне я хотя бы не думаю.

На третий день я чувствую, что мне стало легче. Внутри все еще пусто и холодно, но тело, кажется, отправилось от потрясений: оно хочет есть, пить, хочет быть чистым и немного размять затекшие от лежания мышцы. И я послушно иду за его желаниями.

После легкого завтрака (родители очень рады, что мне лучше) поднимаюсь обратно в комнату и, повинуясь зудящему внутри требованию, достаю бумагу и акварель. Под движениями кисти на листе появляется весеннее небо, зелень парка и пестрые кабинки аттракционов. И мне будто снова дышит в лицо теплый, напоенный запахами попкорна и сладкой ваты ветер, а моя рука снова лежит в широкой надежной ладони Яра.

Моя личная машина времени. Мой способ не сойти с ума.

Я уже перехожу к прорисовке деталей тонкой кистью, когда в дверь стучатся. Вздрагиваю, отгоняя от себя безумные мысли («нет, это не может быть Яр! Он же не совсем сошел с ума?») и кричу:

– Можно!

В осторожно приоткрытую дверь просовывается мамина голова:

– Опять рисуешь? – охает она. – Давай, бросай все, пойдем в гостиную.

– Зачем?

– Пойдем-пойдем, настроение поднимешь себе! Там свадебный координатор приехала, сейчас все рассказывать будет. Интересно ведь послушать, правда?

Мама сияет, будто предлагает что-то невообразимо прекрасное, и мне почему-то неловко сказать ей, что нет, неинтересно. Вряд ли в мире