Таксист из Forbes 2 - Ник Тарасов Страница 10

Готово.

Открыл браузер. Вбил адрес криптоплатформы. Той самой, где два года назад я создал резервный кошелёк, шифрованный seed-фразой.

«Восстановить доступ».

Система потребовала верификацию. Новые правила, будь они неладны. KYC. Знай своего клиента.

Я усмехнулся. Ладно. Будет вам клиент.

Достал паспорт Гены. Потрёпанная красная книжица.

Включил веб-камеру на ноутбуке. Зелёный огонёк подмигнул мне глазом большого брата.

— Улыбнитесь, Геннадий Дмитриевич, — пробормотал я и поднёс паспорт к лицу.

Щелк.

Потом фото разворота. Фото прописки.

Загрузить.

«Ожидайте проверки…»

Ещё двадцать минут нервного стука пальцами по столу. Я успел дважды вскипятить чайник, вымыть тарелку и протереть стол до блеска.

Дзинь. СМС на телефон. «Ваш аккаунт верифицирован».

Отлично.

Окно ввода фразы. Двенадцать пустых полей и мигающий курсор.

Ну вот и всё. Момент истины.

Я отставил кружку. Вытер ладони о полотенце — они вдруг стали предательски влажными.

Взял молескин. Приятная тяжесть. Твёрдая обложка хранила запах металлической ячейки вокзала.

Медленно и, можно сказать, торжественно открыл блокнот на нужной странице. Там, где была закладка-ленточка.

Двенадцать слов в столбец. Мой билет в новую жизнь. Записанные моей рукой, моей любимой перьевой ручкой Parker с тёмно-синими чернилами.

Я придвинул ноутбук ближе.

Первое слово. Чёткое и ровное. mountain. Ввёл.

Второе. jazz. Ввёл.

Третье. whisper.

Я набирал их, чувствуя, как с каждой буквой растёт внутри пузырь ликования. Всё идёт по плану. Я всё предусмотрел. Я, мать его, гений!

Четвёртое, пятое, шестое…

Девятое слово. orbit. Есть.

Десятое…

Я моргнул. Придвинулся ближе к листу, щурясь под тусклым светом лампочки.

Слово было написано. Но как-то странно. Буквы словно поплыли, потеряли чёткие границы. r. v. e. r? Да, вроде river.

Я ввёл. Система приняла.

Одиннадцатое.

Тут уже пришлось напрячься серьёзнее. Буквы распухли, наползли друг на друга. Синие чернила растеклись по кремовой бумаге бледным ореолом.

c. a. n. d. l. e? Или h. a. n. d. l. e?

Первая буква была похожа на кляксу. Но по хвостику… вроде «с».

Я ввёл candle.

Курсор перескочил в последнее, двенадцатое поле.

Я перевёл взгляд на самую нижнюю строку в блокноте. И замер.

Там не было слова.

Там было синее пятно.

Бесформенная, размытая акварельная лужа. Набухшая бумага впитала в себя чернила, а влага, двадцать дней копившаяся в ледяном металле ячейки, сделала своё дело.

Parker. Чёртов Parker. Роскошная перьевая ручка. Чернила на водной основе. Экологичные, мягкие и… красивые.

И смываемые водой.

Конденсат. Перепады температур на вокзале. Влажный воздух из туннелей метро. Негерметичный стык ячейки.

Я коснулся страницы кончиком пальца. Бумага была рыхлой, чуть влажной на ощупь.

Синее пятно расплылось, поглотив буквы, оставив лишь призрачные намёки на то, что здесь когда-то был текст. Какие-то палочки, хвостики, утонувшие в чернильном море.

Что это было? Shadow? Shallow? Sorrow? Window?

В словаре BIP39 две тысячи сорок восемь слов.

Две тысячи вариантов.

Я смотрел на эту синюю кляксу, не в силах пошевелиться. В кухне стало так тихо, что я услышал, как за стеной в ванной капает кран. Кап. Кап.

И ещё один звук. Тик. Тик. Тик.

Пластиковый будильник в комнате, отсчитывающий секунды. Каждый щелчок звучал как удар молотка по гвоздю. Гвоздю, который заколачивали в крышку моего гроба.

Три с половиной миллиона долларов.

Двенадцать слов.

И последнее из них сейчас растворялось в бумаге под светом лампочки «Ильича».

Это был не крах. Это было хуже.

Я чувствовал, как внутри грудной клетки, где-то за рёбрами, натягивается тонкая, звенящая струна. Та самая, на которой держался весь этот хлипкий мост над пропастью отчаяния, по которому я бежал последние дни. Надежда. План. Уверенность, что я всё контролирую.

Дзынь.

Струна лопнула. Не с грохотом и не с воем.

Тихо и беззвучно, оставляя после себя пустоту.

Я сидел перед ноутбуком, глядя на мигающий курсор в двенадцатом поле.

Глава 5

Шесть букв. Shadow. Тень.

Это первое, что пришло в мою воспалённую голову. Может, потому что я сам сейчас не больше чем тень прежнего Макса Викторова. Может, потому что вся эта кухня напоминала царство теней.

Я нажал Enter.

Экран мигнул. Полоска загрузки дёрнулась и тут же исчезла, выплюнув красную плашку: «Invalid seed phrase».

Система была равнодушна к моей драме. Ей было плевать, что за этими символами стоит жизнь, свобода и здоровье моей бабушки. Для неё это был просто неверный криптографический ключ. Курсор вернулся в двенадцатое поле и снова начал отбивать свой наглый ритм: палка-пустота, палка-пустота.

Я открыл новую вкладку и вбил в поиск «BIP-39 wordlist». Две тысячи сорок восемь слов. Стандартный словарь для генерации мнемонических фраз.

Если идти по алфавиту… Abandon, ability, able…

Я прикинул в уме. Даже если я буду тратить на ввод и проверку одного слова пять секунд — а с учётом капчи и пауз системы безопасности это займёт больше — мне понадобятся сутки непрерывного долбления по клавишам. И это только при условии, что я не ошибусь, не пропущу слово и у меня не отвалится интернет, раздаваемый с телефона. А любая ошибка превращает процесс в бесконечность.

Меня повело.

Впервые за всё время «Интерфейс» сработал не на окружающих, а замкнулся на мне самом, как микрофон, поднесённый к колонке. Перед глазами поплыли цветные пятна. Грязно-жёлтые всполохи — какой-то болезненный, лихорадочный азарт игрока, поставившего всё на зеро. И тут же — чёрные, бездонные провалы паники.

Это дезориентировало почище удара по челюсти. Смотреть на собственные эмоции со стороны — то ещё развлечение. Жёлтое мешалось с чёрным, превращаясь в цвет гниющей листвы.

— Стоп, — скомандовал я себе вслух. Голос прозвучал хрипло. — Думай. Включай логику, идиот.

Я откинулся на спинку жесткого стула, пытаясь воспроизвести тот день в кабинете.

Я сидел за столом из морёного дуба. В руке — «Паркер» с золотым пером. Я выбирал эти слова не генератором случайных чисел. Я не мог доверить свою страховку рандому. Я выбирал их сам, из списка, выстраивая ассоциативную цепочку. Чтобы запомнить.

Первое слово — mountain. Гора. Вершина. Туда я стремился всю жизнь.

Второе — jazz. Горнолыжный курорт в Давосе, вечер, саксофон в лобби-баре, где мы подписали сделку с арабами.

Третье — whisper. Шёпот. Потому что деньги любят тишину.

Все одиннадцать слов были звеньями одной цепи. История моего успеха, зашифрованная в существительных и глаголах. А двенадцатое?

Двенадцатое должно было стать точкой. Финалом. Замком.

Что я мог выбрать как символ завершения? Twelve? Нет, слишком банально для меня тогдашнего. Sunset? Zero?