Admin - i 34c69a6b417e3939 Страница 11

   Потрясающее создание. Видишь его в белом платье, в парике - и готов кричать: "Да это девушка!". Тонкая, хрупкая, с тяжёлой золотистой косой и бездонными испуганными глазами. Тут у любого нормального парня должно возникнуть только одно желание: набросить свою куртку на худенькие плечи этого дивного существа, обнять и не отпускать до скончания веков. Но когда Эмбер в мужской роли, всё иначе. Хрупкость оборачивается хищной гибкостью, черты лица словно заостряются (или это смена причёски так влияет? Свои волосы у Эмбера золотисто-русые, как тот парик, но пострижены коротко). И двигается он абсолютно иначе. Фехтует, кстати, вполне профессионально, видел я в его комнате пару мечей, так вот, на реквизите таких зарубок не бывает.

   Пьеса меж тем катилась к финалу. Лерис хлопнул меня по плечу.

   - Как всё закончится, можешь не возвращаться сразу, погулять. Духова Ночь раз в году бывает, надо отрываться.

   Плакальщики меж тем падали на колени у смертного ложа воина. Я шагнул вперёд, когда их вереница покидала сцену. Старался идти неспешно и смотреть поверх голов зрителей. Последнее было несложно. По контрасту с освещением сцены площадь казалась совсем тёмной. Возвышение, на котором лежал Эмбер - красиво задрапированные ящики из-под фруктов. Думал я исключительно о том, чтобы случайно не повернуться к зрителям спиной. И вот тут случилось непредвиденное. Руки Эмбера, которые канонически должны были лежать на рукояти, сжимали ножны чуть ниже гарды, чтобы мне было удобнее вытащить клинок. Вот только он застрял. Меч был из какого-то лёгкого сплава, один из эмберовых тренировочных, ножны к нему сделали непосредственно перед спектаклем и, видимо, неточно. Я драматически провёл ладонью от рукояти к клинку, чтоб скрыть неловкое движение. Придётся по-другому. Я взял меч из рук Эмбера (тот героически терпел мои манипуляции) и на вытянутых руках поднял оружие вверх, демонстрируя собравшимся на площади. Так, теперь надо попробовать... Хорош же я буду, если меч застрял намертво. Ура! Я снял ножны и небрежно отбросил их за кулисы. Хорошо, ребята поняли, к чему дело идёт, поймали - громкого "бряк" не получилось. С обнажённым мечом в руках я шагнул со сцены. Люди расступались передо мной. Я старался не глядеть в их лица, чтобы не испортить эффект. Миновал площадь и свернул в переулок между домами, где с облегчением сполз по стеночке. Даже не думал, что это отберёт столько сил. За моей спиной грянули аплодисменты.

   Получилось же!

   Получилось.

   Лерис протолкался через толпу.

   - Дэй, всё замечательно! Для первого раза - очень неплохо. И как ты ножны отшвырнул - здорово. Удачно сымпровизировал. Символично.

   Я рассмеялся.

   - Какая импровизация? Эта штука застряла, - я протянул меч рукоятью вперёд, - Ох, надо бы переодеться и шмотки вам вернуть.

   - Не надо, не оставлять же тебя на карнавале без костюма. Помнишь, что я говорил? Духова Ночь только раз в году.

   И была ночь, и был огонь. Летели сквозь темноту фонари, рвалась в небо музыка - и живая, и из выставленных в окна колонок. У торговцев можно было купить дешёвое вино. Пузатые бутылки лежали в уличных холодильниках вроде тех, в которых обычно держат мороженое, их откупоривали и наполняли тонкие пластиковые стаканы.

   - Позволите украсть у судьбы поцелуй? - девушка тоже была похожа на язычок пламени. Алоё лёгкое платье, грива медно-рыжих кудрей. Синие глаза в прорезях чёрной полумаски.

   - Судьба сегодня милосердна, - я обнял девушку за талию и поцеловал. Её дыхание пахло вином. Тонкие горячие руки легли мне на плечи, она потянула меня в толпу танцующих.

   Остальное рассыпалось осколками витража. Помню, как летели в лицо её огненные волосы, как закладывало уши от ревущей музыки, как жгло губы вино.

В эту ночь города не существовало, мир был соткан только из темноты и огня. Улицы обрывались в вечность.

   Помню, как свернул во двор-колодец вместе с несколькими ряжеными парнями и девушками. Почему-то запомнился Снежный Демон - маска, полностью скрывающая лицо, длинные выбеленные волосы и свободное одеяние, даже непонятно, какого пола это существо - и Охотник в зелёном и с луком за спиной. На стаканы всем было уже наплевать, бутылка шла по рукам.

   - Интересно, не целую ли я духа? - промурлыкала рыжая девушка, прильнув ко мне. Та, с которой я танцевал? Нет, не та - у этой серебристое платье и такая же маска.

   - О чём это ты?

   Вся компания залилась дружным смехом.

   - Ты вообще, что ли, не в курсе, что это такое - Ночь Духов? Это единственная ночь, когда демоны и духи покидают Иной мир и бродят по земле, - снисходительно пояснил Охотник, - Чтобы уберечься от них, люди придумали маски, но Иным забава так понравилась, что они тоже спрятались под масками. И с тех пор никто не знает, человека ли ты обнимаешь в танце в эту ночь.

   - Ну что ж, угадай, - я склонился над девушкой, продолжая прерванный поцелуй, - Ну как?

   - Демон! - её глаза в прорезях маски восторженно горели.

   Кажется, я пьян. Но это не только и не столько от вина. Маска давала ощущение свободы, словно я на одну ночь превратился в существо без прошлого, без обязательств, даже без имени и возраста. Вот эта рыженькая, сколько ей? Шестнадцать? Семнадцать? Из какой она семьи? Прошлась бы она со мной под руку, познакомься мы на улице или в магазине? Без прошлого, без имени, без возраста, с кроваво-алым узором вместо лица... Действительно, демон.

   Потом мы ещё пили и танцевали под несущуюся с улицы музыку. Опьяневшая рыжая цеплялась ослабевшими пальцами за мой плащ и клялась разыскать меня в Ином мире.

   А потом всё кончилось. Ноги сами вынесли меня на Круглую площадь. Опустевший помост, растоптанные многими ногами конфетти, оборванная перетяжка... Я взглянул на небо: до рассвета ещё пара часов, ветер пригнал откуда-то дождевые тучи. На булыжную мостовую упали первые капли. Я сорвал маску и запрокинул голову, подставляя лицо дождю. Дождинки путались в волосах, скользили по разгорячённой коже. Как первые робкие звуки перед началом мелодии. Когда же, когда... Хлынул ливень, за доли секунды смыв остатки грима и промочив меня насквозь.

   Это было правильно, справедливо.

   Если огонь не потушить, начнётся пожар.

   Дом встретил меня тишиной. Конечно, под утро все попадали замертво. Ключ у меня был, я тихо, не зажигая света, прошёл в ванную, где развесил одежду просушиться. Верну мокрую или мятую - Аннабель меня убьёт. На ощупь нашёл на раскладушке джинсы и футболку. Спать не хотелось совершенно. Возможно, я об этом довольно скоро пожалею, но как заснуть после такой ночи?

   Ушёл на кухню, чтоб никого не разбудить, поставил чайник. Довольно скоро из комнаты выполз заспанный Конрад.

   - О, Дэй! Уже проснулся?

   - Ещё не ложился.

   - Ааа... Может, я тогда порисую?

   - Почему бы и нет?

   - Тогда допивай чай, и пошли в студию.

   - Хочешь взглянуть?

   - Ну давай.

   Это был какой-то стихийный дух. Или ещё кто-то из мифологии. Он сидел у входа в пещеру, за ним стеной стоял дождь. Тёмно-зелёная плеть вьюна спускалась с большого камня ему на плечо.

   - Что, залюбовался? - Мередит взлохматила мне волосы, - Смотри не влюбись.

   - Не получится. Это уже не я. С меня рисовали, но всё это мне не принадлежит. Хотя получилось красиво. Очень.

   - Раз так, предлагаю отметить, - улыбнулась художница, - Но только чаем, господа, сколько можно алкоголь глушить?

   - О-ох, - притворно вздохнул Конрад.

   - Я испеку торт, - утешила женщина.

   Это был, как я помню, последний наш большой праздник. Куча гостей и аромат какого-то экзотического чая, смешавшийся с запахом сигарет. Торт - огромный, шоколадный - я радовался как ребёнок, помогая Мередит его готовить. Последний наш большой праздник... Последний не потому, что они больше не собирались. Потому что я ушёл.

   Не помню, почему.

   Кажется, так было надо.

   Теперь.

Я цепей не прошу - её руки сильней...

Джем

   Рин.

   ...Попадаются иногда в мире такие места... Не то чтобы нехорошие. Просто ты сразу понимаешь, что человеку они не принадлежат, хоть ты тресни. Не совсем имеющие отношение к нашей реальности, что ли.

   Вот и коттеджный посёлок этот из таких, нюхом чую. Где-то со середины задания.

   Я неспешно двигаюсь по второму этажу некогда шикарного загородного особняка. Хотя почему некогда?

   Фасад пока не настолько облупился, чтобы превратить здание в неопознанную хибару. Под ногами - пыльный, но всё-таки паркет. Стекла в окнах целы. Окраинные дома посёлка разграбили мародёры, а эти не рискнули. Останков в домах мы не находили - хозяева этих домиков сбежали первыми. Вопрос только - куда? Сложно бежать от пожара, если горит весь мир.

   Если бы не пыль и запустение, можно было бы подумать, что здешние обитатели вышли и сейчас вернутся.