Admin - i 8e8e7994a237c5f3 Страница 34

- Пусть так. Каким образом вы снова живой? Чеслав не убил вас, а только ранил?

- Не знаю, - Дэримон отвел взгляд и пожал плечами. - Я помню только, что потерял сознание, а очнулся в городе.

- Вас кто-то спас?

- Не знаю.

- Где вы очнулись, в больнице?

- Нет, в городе, на улице. Просто шел по улице и понял, что последнее оставшееся в памяти - кузница в Пустоши, а я лежу в луже крови.

- И всё?

- Всё.

Поверить в эту историю было трудно, но если кузнец хотел соврать, он бы придумал что-нибудь не такое нелепое.

- Чеслав говорил вам, что знает кто вы. Что он имел в виду?

Дэримон пожал плечами.

- Это у него надо спросить. Мальчишка был малость не в себе.

- Зачем вы тогда взяли его в ученики?

- Способный потому что.

- И убил вас потом.

Дэримон снова пожал плечами.

- Постойте, - сказал я. - Что значит - способный? Ваша способность искусственно заложена на генетическом уровне. Чему вы могли его научить?

- Он умел чувствовать, - ответил Дэримон. - Не так хорошо, как я, честно сказать - совсем плохо чувствовал, но способность у него была. Я думал, что он мутант. Такое в Пустоши иногда случается.

- Он не рассказывал о себе?

- Всё что он сказал мне за полтора года, - что ему нужен меч, как у черноголовых. Мальчишка хоть и смышлёный был, но дикий. Не знал, что есть более эффективные виды оружия.

Я вспомнил ловушки Чеслава из старых батареек и усмехнулся. В оружии парень разбирался получше других.

- Но меч он сделал неплохой, как я понимаю, - сказал я.

- Хороший, - кивнул Дэримон.

- Странная у него была благодарность, не находите?

Дэримон посмотрел на меня внимательно.

- Это ведь вы видели моё прошлое и рассказали Даверу.

- Я.

- Кто вы по профессии?

- Библиотекарь.

Дэримон усмехнулся.

- Неожиданно. И что, вы чувствуете вещи, как я?

- Я не чувствую, я вижу истории.

- Суть у наших способностей одна. У любого материала есть память, влияющая на его структуру и свойства. Я могу, чувствуя эту память, определять, какое воздействие на материал оказывали, вы видите свои истории. Наши с вами способности - узкие проявления одного и того же явления. Мы можем чувствовать память вещей. - Дэримон взял с маленького столика деревянную статуэтку - женщина со змеей в руках - и с нежностью погладил.

- И что вы такого почувствовали, что сбежали из города? - спросил я.

Дэримон вздрогнул - я попал в яблочко.

- Хотите начистоту? - сказал он с напором и подался вперед. - Я не помню. Я помню только одно - я не хотел этого знать, и не хочу знать сейчас. Если у вас есть хоть немного здравого рассудка, вы поймете, что лучше всего делать как я. А то потом будет поздно.

Он не врал, это было очевидно. Его напор поколебал меня, но я сделал последнюю попытку.

- Что спросил у вас Давер?

Дэримон помедлил, подбирая слова.

- Он много чего спрашивал, в основном тоже, что и вы. Но речь тут видимо о том, могу ли я чувствовать человеческую или иную плоть, как прочие материалы.

- И что вы ответили?

- Нет.

А вот это, похоже, неправда. Сказал-то Дэримон твёрдо, как полагается говорить правду, да только актёр из него намного хуже, чем кузнец.

- И из-за этого Давер убежал в Пустошь? - усмехнулся я.

- Я не знаю, из-за чего и куда он убежал, - нахмурился Дэримон. - Что знаю, я сказал. Если больше нет вопросов...

- Есть парочка, - перебил я. - Вы знаете Антона Портера?

- Нет. Кто это?

- Один молодой человек, которому отрезали голову, но он почему-то жив и здоров. Прям как вы.

Дэримон пожал плечами.

- Хорошо, тогда другой вопрос. Что это за район, в котором вы живёте? Почему сюда можно добраться только через портал?

- Место для тех, кто не хочет быть на виду, - равнодушно сказал Дэримон.

- Здесь живёт так называемая элита нашего города?

Дэримон криво улыбнулся:

- Так называемая - нет. У тех специальный гадюшник. Настоящая - может быть. Они мне не докладывают.

- Ну что ж, - сказал я, поднимаясь, - извините за отнятое время, мне наверно уже пора.

Дэримон тоже поднялся и протянул руку для прощания. Я пожал её и в этот момент целая куча мыслей пронеслась у меня в голове и мгновенно оформилась в нелепый на первый взгляд план. Если кузнец может чувствовать отпечатки в человеческой плоти, что получится у меня? Историю я точно не увижу, я такое безуспешно пробовал ещё в юном возрасте. Биополе живого человека постоянно меняется, в голове ежесекундно появляются новые мысли и переживания. Можно различить только пиковый всплеск, тот, что оставил нестираемую отметину, сильнейшее потрясение, вроде собственной смерти или причины убежать в Пустошь.

Я крепче сжал руку Дэримона и посмотрел ему в глаза.

- Скажите, почему у вас нет фамилии?

- У меня есть фамилия, у меня имени нет, - серьёзно ответил Дэримон.

- Как это? - растерялся я.

- Забыл, - ответил Дэримон, а я, поглощенный перевариванием того, что можно назвать пиковым всплеском, не понял, пошутил кузнец или нет.

Я вышел из квартиры, добрался до портала и через несколько секунд уже стоял в коридоре таинственного здания, осмысливая пиковый всплеск Дэримона. Точность такого метода конечно никуда не годится, это скорее мои домыслы, чем реальная информация, но получается, что кузнец ушел в Пустошь, потому что не считает себя человеком. В другой раз я бы посчитал, что ошибся, но почему он тогда сумел ожить?

Что делать дальше я не знал, поэтому решил повторить фокус со стрельбой в замки. Нашел примерное место кабинета Антона и пошел по порядку. Первые две комнаты были абсолютно пусты, в них, похоже не заходили с того момента, как построили здание. А вот третья оказалась той, что я искал. В ней всё так же стояли лишь два стула, я сел на первый, но он не отозвался. А вот второй повел себя странно - история в нём была, но я её почти не запомнил. Я попробовал ещё раз - безуспешно.

Открыв глаза, я обнаружил, что на стуле напротив сидит Антон.

- Привет, - сказал он.

- Привет, - ответил я. - Каково это, когда тебе голову отрезают?

- Немного странно. - Антон пожал плечами. - Чувствуешь себя каким-то... поломанным.

- Понятно... - протянул я с ухмылкой, - с кем не бывает... Дэримон вот тоже...

Антон кивнул.

- Тут с твоим стулом что-то не так, - продолжил я, как ни в чём не бывало, словно не вломился в чужой кабинет и не был пойман с поличным. - Я историю смотрю, но почему-то не могу запомнить. Глаза открываю, а в памяти ничего.

- Память - штука ненадёжная, - вздохнул Антон и добавил не к месту. - Просто я тебя очень ценю.

Глава 20

Счастье привалило как всегда в тот момент, когда его никто не ждал. Я корпел над толстенным каталогом, ежеминутно заглядывал в объемистый ящик, приткнутый сбоку к столу, и размышлял о несправедливости, как основной силе в миропорядке. Сегодня именно тот день, когда нужно отпроситься с работы, сесть на велосипед и катить с друзьями на природу. Позагорать на солнце, поиграть в волейбол, ближе к вечеру побренчать на гитаре. Потом Ирен до дома проводить. С ночевкой. Первые по-настоящему жаркие апрельские дни, когда уже можно купаться, когда все пропадают на пляже...

А тут эта посылка. Ладно бы по моим прямым обязанностям, свою работу делать нужно. Но археология - это не совсем мой профиль, я ведь библиотекарь. Пока что даже младший библиотекарь. Книги, рукописи, журналы - это мое. А черепками, заржавелыми железяками и прочей трухой приходится заниматься только из-за того, что больше некому. Нет, я люблю это дело, иногда попадаются занимательные вещицы, такие порой истории можно увидеть... То есть, официально, это не истории, а информационно-биологические отпечатки, но мы в семье испокон называли их по-простому. Я в первый раз услышал это слово лет в пять от деда, и тогда мне это представилось чем-то вроде чтения книги...

Впрочем, в детстве всё выглядит куда проще и понятнее, это потом начинаешь усложнять, пытаясь выставить очевидные вещи в другом, более удобном для себя свете.

Открылась дверь и в кабинет заглянул отец, сочувственно поглядевший на огромный ящик:

- Разобрался?

- Где уж там... - для убедительности я как можно тяжелее вздохнул. - Тут на пару дней работы.

- Я тогда картотеку сам добью, - отец наморщил лоб, вспоминая. - Чего хотел то... А, вечером в архив заедь, место для этого мусора освободи.

Новая напасть. Я машинально кивнул, потом спохватился:

- Ты же говорил, мне к инспектору Даверу зайти надо!

- Чего? - удивился отец. - Ничего я не говорил. Ты что в неприятности вляпался?

- Никуда я не вляпывался! - на всякий случай я как можно искренне возмутился. - Ты сам мне сказал...

- Когда?

Я задумался на пару мгновений.

- Наверное, спутал тебя с кем-то.

- Смотри у меня! - отец погрозил кулаком.

Я хотел было ответить, что и без его подсказок смотрю, но не успел - дверь, хлопнув, закрылась, оставив меня одного. Интересно, кто мне про инспектора говорил? Воспоминание витало в голове, то почти давая себя ухватить, то с издевательской легкостью ускользая. Странное дело...