Василий Федоров - Стихи

Федоров Василий

Стихи

— Баллада о звенящем солнце

— Говорят, моя строка…

— И мороз, и снег бескрайний…

— Как в чаще…

— Мы спорили о смысле красоты…

— Не знаю, как вы…

— Не изменяй!..

— По главной сути…

— Сенегальцы

— Скульптор

— Слепой

— Сочиняем, пишем, строчим…

— Стройным хвастая станом…

— Я видел: еще до рассвета…

— Я жил — не заметил…

— Я не знаю сам…

СЛЕПОЙ

Людей не видя пред собой,Не замечая в сквере лавочки,По улице идет слепой,Потрагивая землю палочкой.Его толкнут,Пройдут вперед,И тотчас, торопясь вмешаться,Какой-то зрячий призоветБыть чуткимиИ не толкаться.Но слышу голос я его,Негромкий в человечьем гуде: —Толкайтесь…Это ничего…Я буду знать,Что рядом — люди.

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах. Москва: Худож. Лит., 1970.

БАЛЛАДА О ЗВЕНЯЩЕМ СОЛНЦЕ

Проснется новое семя,

И вырастет из земли

Цветок новой зари.

Виктор Хара

Зови, гитара,Греми, гитара:Они не заткнутМне рот!Любимец рабочихВиктор ХараПоследнюю песнюПоет.В ней столько гнева,В ней столько жара!В ней столькоЗвенящей души,Что кажется солнцемЕго гитараВсем людямВ щемящей тиши.На переполненномСтадионеНынчеКровавый матч.Бесстрашный певецПалачам разъяреннымЗабьетСвой последний мяч.— Зови, гитара,Греми, гитара:Они не заткнутМне рот!ЗапелСвою дерзкую песню Хара.Ее подхватил Народ.Солдаты забегали,Бьют в бессилье,Ладонью заткнулиРот.Гитару разбили,Руки скрутили,А он все поет,Поет…В нем столько гнева,В нем столько жара!УпалВ студеную тьму.Чилийское солнцеЗвенящей гитаройНа миг показалосьЕму.Зови, гитара,Греми, гитара!Пусть камниПрожжет слеза.Убийцы повесилиНашего Хара,Но песню повеситьНельзя.Зови, гитара,Греми, гитара:Они не заткнутНам рот!Над крышамиГрозныхРабочих кварталовЗвенящее солнцеВстает.

60 лет советской поэзии. Собрание стихов в четырех томах. Москва, "Художественная Литература", 1977.

* * *

Как в чаще…

Как в чаще,В юности тревожной,Не глядя слишком далеко,О жизни думается сложно,А совершается легко.Зато теперь,Как в старой роще,Просторней стало и видней.О жизни думается проще,А совершается трудней.

Советская поэзия 50-70х годов. Москва, "Русский язык", 1987.

* * *

И мороз…

И мороз,И снег бескрайний.На стекле, прикрыв закат,Зарождается из тайныБелый, Белый, Белый сад.Все бело,Как в дни цветенья:Ветви, листья и трава.Нежные до изумленьяЗачинаются слова.СлышуПтичье щебетанье,Вижу белых гроздьев дрожь.Только знаю,На свиданьеВ этот садТы не придешь.

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах. Москва: Худож. Лит., 1970.

* * *

Мы спорили…

Мы спорилиО смысле красоты,И он сказал с наивностью младенца: —Я за искусство левое. А ты? —За левое…Но не левее сердца.

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах. Москва: Худож. Лит., 1970.

СКУЛЬПТОР

Он так говорил: —Что хочу — облюбую,А что не хочу — недостойно погони.Казалось, не глину он мнет голубую,А душу живую берет он в ладони.

Ваятель,Влюбленный в свой труд до предела,Подобен слепому:Он пальцами ищетДля светлой души совершенное тело,Чтоб дать ей навеки живое жилище.

Не сразу,Не сразу почувствовать смог он,Не сразу увидеть пришедшие властно:И девичий профиль,И девичий локон,Капризную грудь,Задышавшую часто…

Но тщетно!И, верен привычке старинной,Он поднял над нею дробительный молотЗа то, что в душе ее — глина и глина…За то, что в лице ее — холод и холод…

Нам жизнь благодарнаНе славой охранной,А мукой исканий, открытьем секрета…Однажды,На мрамор взглянув многогранный,Ваятель увидел в нем девушку эту.

Невольно тихаИ невольно послушна,Она, полоненная, крикнуть хотела:"Скорее, скорее!Мне больно, мне душно,Мне страшно!И мрамор сковал мое тело".

— Не будешь,Не будешь,Не будешь томиться,Ты видишь, как рад твоему я приходу!Схватил он резец,Словно ключ от темницы,И к ней поспешил,Чтобы дать ей свободу.

Заспорил он с камнем,Как с недругом ярым…И, споря с тем камнем,Боялся невольно,Чтоб пряди не спутать,Чтоб резким ударомЛицо не задетьИ не сделать ей больно.

Из белого камня она вырывалась,Уже ободренная первым успехом,С таким нетерпеньем,Что мрамор, казалось,Спадал с ее плеч горностаевым мехом…

С тех пор,Равнодушная к пестрым нарядам,Легко отряхнувшисьОт мраморных стружек,Глядит она тихим,Задумчивым взглядомНа мимо идущих веселых подружек.

На жизнь трудовую,Чтоб здесь не стоять ей,Она променяла бы долю такую.Стоит и не знает она, что ваятель,Блуждая по городу,Ищет другую.

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах. Москва: Худож. Лит., 1970.

* * *

Я жил — не заметил…

Я жил — не заметилНи дня,Ни причину,Что первую мнеПрописала морщину.

Я жил — не заметил,Пора спохватиться,Что было мне двадцать,Что стало мне тридцать.

Я жил — не заметил;Заметив, не плачу,Что много утратил,Что больше утрачу.

Желанному счастьюШагая на встречу,Я, может быть,Встретив его,Не замечу.

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах. Москва: Худож. Лит., 1970.

* * *

Я видел…

Я видел:Еще до рассветаОн шел от тебя, точно вор…Как только увидел я это,Тебя ненавижу с тех пор.О, как ненавижу!Ну, кто ты?!И так, ненавидя, люблю,Что вымажу дегтем воротаИ окна тебе разобью.В подъезде забесятся львицы,Твою сторожившие честь.Плевать мне на то,Что в столицеСмешна деревенская месть.

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах. Москва: Худож. Лит., 1970.

* * *

Не знаю, как вы…

Не знаю, как вы,Но случалось со мной,Что вспомню ее и краснею.Давно это было.За партой однойТри года сидели мы с нею.

Был мягок,Был тонок волос ее лен,Простую лишь знавший укладку.Скажу откровенно,Что был я влюбленДо крайности в каждую прядку.

Но ейНичего я тогда не сказал,И, чтоб не казаться беднягой,Уехал в деревню и землю пахалПростою двуконною тягой.

Пьянила земля,И тепла и черна,Смутила хмельное сознанье,И в город, где стала учиться она,Мое полетело признанье.

С надеждоюЖдал я от милой ответ,Предавшись фантазии яркой.Однажды мне подали синий конвертС огромной красивою маркой.

Читать побежалВ молодой березняк,Где часто бродил одинокий.Не очень-то нежный,Я сердцем размяк,Увидев приветные строки.

Пока о стороннем беседа велась,Был почерк ее одинаков;Пошло про любовь — и увидел я вязьНеясных готических знаков.

Что делать?Вдруг свет в мою душу проник.От счастья лицо разулыбив,Любовное слово я чудом постиг,Прочел по-немецки: "Их либе…"

И помню, тогда жеВ любовной тоскеРешил я, о школе мечтая,Что эту строкуНа чужом языкеКогда-нибудь всю прочитаю.

Два годаСквозь дебри глаголов чужихСпешил я к строке сбереженной.Письмо развернул я."Их либе дих нихт!"Прочел, огорченьем сраженный.

О, знать бы тогда,В том зеленом леске,Чтоб совесть не знала уколов,Что все отрицаньяВ чужом языкеСтавятся после глаголов.

За многие годыИзжил я вполнеОстатки наивности детской.Но все же краснею,А главное — мнеС тех пор не дается немецкий…

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах. Москва: Худож. Лит., 1970.

* * *