Вероника Долина - Цветной бульвар Страница 10

10.01.2014

…Зимы ждала-ждала природа.И дождалась.Вот это да…Ни города, ни огорода.Приехал – слазь.Вокруг пруда

Хоть Патриаршего,Хоть Чистых —Пойди, немножко походи.Откушай здешних винИгристых.Да, тут такая малади…

Всеобщая…Был год несчастный.А ты, бедняжка, помни впредь:Наш город, дикий и ненастный,В ладонях не обязан греть

Чужую худенькую руку.И к сердцу тихо прижимать…Тебя еще везет по кругуЯмщик, покрикивая – мать…

Ни високосный, ни высокий.Ни Новагода, ни зимы.Спаси нас, ШерлокВолоокий.Устали ждать.Устали мы.

11.01.2014

Людей не надо учить.Но надо с людьми возиться…Их можно тихонько гладить,И вовсе не говоря.На вкус они могут горчить.И самый кончик мизинцаНе может с тобой поладить,И это-то, точно, зря…

Чертовый этот кончик,Порезанный тонкой бритвой.Чем еще обернетсяМаленький наш порез?Никто ничего не хочет,Истерзан своей молитвой.А палец еще проснется —И вспомнит свой первый стресс.

Всяк палец желает помнить.А кончик – особо тонок.Не дай тебе бог порезаТакою стальной струной…Потом веществомнаполнить,Чтоб сон не забыл ребенок,Ни света его, ни веса,И этот порез ночной.

14.01.2014

Никакого нового года.Никакого нового бога.Может быть, питьевая сода.А возможно – и это много.

Есть только чуточка лени.На кончике ножика – боли.Пока не согнешь колени —Машину не сдвинешь в поле.

Пока не оплатишь парковку,Не попадешь в психушку.Подарочную упаковку —Скорее в стирку и сушку…

И никакого года.И никакого бога.А питьевая сода —Ее даже слишком много.

Да, как-то болит млечно,Меж правой и левой почкой.Меня бы спасло колечко…Кулон с небольшой цепочкой.

15.01.2014

Да что с тобой, унылая луна?Устала ты, ступай к своей подружке.Какая неуемная страна…Все пишут тут, все думаютПо-русски.

Недурно бы английский понимать…Неплохо бы и размышлять по-датски.Китайское кино пора снимать.Да плохонькие мы тут господа все.

И детушки валяют дурака,И тетушки стоят себе на вахте.Старуха обнимает старика —И каждый в теплом ватнике на вате.

Не буду я любить тебя, луна.Ты злая оборотная картина.Пока еще горит во рту слюна,Не выйду я, не жди, из карантина.

Я тихий расскажу тебе стишок.Луна в Москве! – вздыхая недовольно.Летит над подоконником снежок.Уснул щенок.Не страшно и не больно.

16.01.2014

Да что тут такоеНа каждом шагу!Ни грамма покоя,Ни капли не лгу…

Иду ли не в ногу,Грущу ли в тиши —Точу понемногуЛи карандаши…

Одна только запись,Кустарный дневник.И вот уже запускНевидимых книг.

Неслыханный выпускСвежайших стихов.Источник не высох,Чуть-чуть пересох…

Издатель небесный,Тебе моя страсть.Мой строй бесполезныйВсяк может украсть.

Пускай же крадетсяИ катит шаром…Издатель пройдетсяОгнем и пером.

17.01.2014

…И, в третий раз закидывая невод,Да что же ты? – спрошу мой городок…Я все учусь. И неуд, снова неуд.Я неуч, а не завуч. Парадокс.

Я троечница, но тянусь к четверке.Я девочка, но с мальчиком дружу.Мне мамин гардероб откроет створки,А я давно брожу по стеллажу

По книжному – со стариной Бальзаком…По пыльному – со стариком Дюма.Мне и Куприн вполне, признаться, лаком.А Мериме… и минула зима.

Тогда мы не видали зим без снега.Немало прочитали, кроме Цвейга.Все стали незнакомками, увы.А всадник, как и был, без головы.

18.01.2014

Как должно факиру и магу —А кто тут светило-молчок! —Он тащит свою костымагу,Кладет ее мне под бочок.

То в мягкие ноздри подует,То, чавкая, лижет скорей…Но мило, по-детски, колдуетНад грубой игрушкой своей.

Как житель Варшавского гетто.Укрывшийся от топора.Зачем я – про это, про это?Затем, что про это – пора.

19.01.2014

Видела нынче приятелей юности.Дело-то тут не в моей тонкострунности.Дело не в избранностиИли странности.Дело в сегодняшнем дне,В этой данности.

Что я увидела? Чуткое, нежное?Или избыточное и небрежное?Или вообще, не дай бог, госпитальное?Где только опыт-урок-испытание?

Неузнаваемы стали товарищи.Смотрят отчаянно:Нет, не пора еще!..Многие сморщены,Многие скрючены.Но и стеснятьсяЕще не обучены.

Черт, забериЭти злые реалии!Бог, подариИм иные регалии.Раз уж так вышло,Что с гордою песнеюНаши товарищиВстретили пенсию.

Пусть эта датаим будет страницею.Может, Парижем когда-тоИ Ниццею.Там и тогдаТри строфы не истлевшие —Тихо споют господаУцелевшие.

19.01.2014

Зачем я утятину жарю сегод?Ведь только что, толькоУшел Новогод…На что я утятину трачу?Бывало, шпигую – и плачу…

Зачем я еще и тащу лосося?Притом никого из детей не спрося?Зачем натираю лимоном —По старым рыбачьим законам?..

Зачем бы взяла я огромнейших слив,Любая – как яблоко, белый налив?Зачем заливаю сиропомИ ставлю в духовку, все скопом?

Зачем я все это затеяла, а?Ну где же была же моя голова?Ну нет бы – картошку и шпроты…Придут и сожрут, идиоты…

20.01.2014

Когда случится воскресенье,Двадцать шестое января —Конечно, не землетрясенье —Но надо день прожить не зря

Тебе и мне, москвич печальный.Тебе и мне. Кругом зима.И есть в зиме второначальной —Большое горе от ума.

Когда же зимних дней рожденьяВечерний отгрохочет гром —Зазеленеют насажденьяИз зерен, сеянных пером.

Перо такие знает перлы —Каких гитара не таит.Боюсь сказать, какие рифмыЗдесь извергаются в аид.

Мужские, женские, любые.Из самых недр, почти с нуля.И алые, и голубые,Все, что придумала Земля.

Зимой Высоцкий, наш,Январный,Родиться вздумал, говорю.А я свой голосок гитарный —Предоставляю Глухарю.

21.01.2014

Козленок мой…Куда же ты девался?Куда исчезПочти что на три дня?Ты не замерз?В снегу не зазевался?Ты не забылСуровую, меня?

Нашлась ли утепленная жилетка?Обул сапожки,Повязал кашне?Ведь ты пока детеныш,Малолетка.Легко ли крошкеВ нашей-то стране?

Да хоть в другой,Какой-нибудь народной

Веселой демократии большой,Где пес живет,Прекрасный и свободный,Смеясь и плача полною душой…

Не плачь, дитя.Мы предаемся мраку льИль все же одолеемГрязь и гнусь?Мы приспособим к делуТвой каракульДля наших нужд —Как только я вернусь…

21.01.2014

В пещере моей снеговой —Январскую полночь встречаю.А ты не качай головой —«Прощаю – прощаю – прощаю».

Да что ты мне можешь прощатьВ высокую эту погоду?Попробуй меня замещать.Возьми себе йоду и соду.

Бери себе колкого льдаОт берега каменной речки…Надеюсь, что больше сюдаНе пустят тебя человечки.

Увидя их всех на холме,Ты сразу поймешь – мы знакомы.Но ты же не помнишь, что мнеДвоюродны эльфы и гномы.

Такие густые снегаВ мои заметают окошки…У речки темны берега.Но есть между ними – берложки.

В пещере моей снеговойХранится кифара Орфея.…а ты не качай головой —Я все-таки здешняя фея.

23.01.2014

По зимнему небу ночному,Где климат не очень жесток,Летит мой сынишка из дому,Летит он на Дальний Восток.

Не так-то уж он и возвышен,Порядком измотан в быту…Но все-таки двигатель слышен —Машина берет высоту.

Какие-то странные знакиПо воздуху чертит Луна…И машет вдали Миядзаки —Не знаю я, он иль она.

И сыну мерещится: прямоПо борту невиданный храм…Да это же… нет… Фудзияма,Известная прочим мирам.

Мой сын подлетает к Японии,А мог бы на лавке лежать…При нашем-то тут беззаконьиКуда ты задумал бежать?

Ну, разве на остров безлюдный,Один из Курильской гряды —Построить дворец изумрудныйИ вытащить нас из воды.

Мой сын переводит дыханье,Москвы ему все-таки жаль —Но мать и запишет стихами,И вырубит в камне скрижаль.

Сынишка спускается с трапаА с ним всепогодный сундук…На нем треугольная шляпаИ серый походный сюртук.

23.01.2014