Андрей Дементьев - Стихотворения Страница 11

«А в метро на переходах…»

А в метро на переходахМного нищих, как в войну.Просят денег у народа,Ну, а кто подаст ему?

Раскошеливайся, Запад!Аппетит неукротим.Мы стоим на задних лапах,Потому что есть хотим.

А поодаль барахолка.Вся Москва торгует тут.Ждать, наверное, недолго —И страну распродадут.

И, устав от словоблудии,Я кричу у стен Кремля:– Что же с нами завтра будет?Что же с нами будет, бля?!

Прощёное воскресенье

Прощаю всех, кого простить нельзя,Кто клеветой мостил мои дороги.Господь учил: «Не будьте к ближним строги —Вас все равно всех помирит земля».

Прощаю тех, кто добрые словаМне говорил, не веря в них нисколько.И, все-таки, как ни было мне горько,Доверчивость моя была права.

Прощаю всех я, кто желал мне зла.Но местью душу я свою не тешил,Поскольку в битвах тоже не безгрешен, —Кого-то и моя нашла стрела.

«Кому Господь благоволит…»

Евгению Мартынову

Кому Господь благоволит,Того Он забирает рано.И до сих пор во мне болитНезаживающая рана.

Едва лишь вырвавшись на свет,Осталась музыка без звука.И недопетый твой куплетКуда-то спрятала разлука.

Не много ты успел нам спеть.Но то, что спето, – не исчезнет.Оборвала внезапно смертьНа лебединой ноте песню.

А ныне, словно на таран,Несется пошлость по экранам.И вряд ли светлый твой талантВписался б в этот хор бездарный.

Ах, Лель… Какой была весна,Когда из сказки ты явился,Когда влюбленная странаЖдала тебя, как мать, у пирса.

Я ставлю диск твой…Сколько летПрошло,Как сердце раскололось…И вновь я верю – смерти нет,Когда звучит твой чудный голос.

Памяти мамы

Повидаться лишний разБыло некогда.Я теперь спешить горазд,Только некуда.

Было некогда, стало некуда.Если можешь, то прости…Все мы дети суеты,Ее рекруты.

Прихожу в твой дом пустой,Грустно в нем и тихо.Ставлю рюмочки на столИ кладу гвоздики.

Сколько праздников с тобойМы не встретили.А теперь лишь я да боль.Нету третьего.

Посижу и помянуОдиноко.Ты услышь мою вину,Ради Бога…

«Нас старят не годы, а беды…»

Ане

Нас старят не годы, а бедыИ боль от нежданных утрат.И я выбираюсь из бездны,Боясь оглянуться назад.

Господь иль судьба – я не знаю —Вернули надежду душе.Иду я по самому краюВ последнем своем вираже.

И нету ни боли, ни страха,Ни прошлых обид и ни ссор.Хоть жизнь – как нежданная плаха —Означила свои приговор.

Но я ничему не поверилИ даже не сбавил шаги.И лишь у спасительной двериЯ тихо сказал: «Помоги»…

И руки к глазам твоим поднял,Почти умирая уже.И в это мгновение понял,Откуда надежда в душе.

«Люблю пейзаж проселочных дорог…»

Люблю пейзаж проселочных дорогС их живописными изгибами,С белесой пылью из-под ног…

Как жаль – всему приходит срок —Проселки под асфальтом сгинули.

Но если вдруг в чужой странеЯ натыкаюсь на проселок,Вновь возвращается ко мнеБылая память дней веселых —С тверской рыбалкой поутру,Но чаще все ж – с грибным скитаньемИ с благодарностью костру,Когда гроза в лесу застанет…

Люблю пейзаж проселочных дорог.Как жаль – всему отпущен срок.

«Когда накатывают волны гнева…»

Когда накатывают волны гневаИ кажется, – любовь дает отбой, —Взгляни в глаза мне —И увидишь Небо,Которое венчало нас с тобой.

И, если сможешь, – пересиль обидуИ сосчитай хотя б до десяти.Рассмейся или улыбнись для виду.И выдохнем друг другу мы —«Прости…»

«В беде моя Россия много лет…»

В беде моя Россия много лет.Как жаль, что к властиБездари приходят.И нет уже доверия в народеНи к тем, кто лыс,Ни к тем, кто слаб и сед.

Неужто так Россия оскуделаНа умных и порядочных людей,Что все мы возле избранного телаДолжны мириться с участью своей?

Прощай, страна, дарившая когда-тоБессмертные дела и имена.В позоре нашем ты не виноватаИ в бедности вселенской не грешна.

Но где тот бунт – крутой и беспощадный,Бунт разума и совести людской?Могу ответить я одной строкой.Но, к сожаленью, текст мой – непечатный.

«В дружбе нет ни титулов, ни званий…»

В дружбе нет ни титулов, ни званий,Все мы перед ней навек равны.Старый друг остался прежним Ваней,Хоть надел с лампасами штаны.

Я издал уже немало книжек,Чем, признаться, бесконечно горд.Только без друзей бы я не выжилВ самый тот невыносимый год.

И в далеком городе Бат-ЯмеМишка Резник – бывший замполитПод матросской лентой в древней рамеНаше детство бережно хранит.

Разбросала нас судьба по странам,Раскидала наш гвардейский класс.Как к ненастью в батьках ныли раны,Так в разлуке ноет дружба в нас.

«Как жаль, что мы не подружились…»

Юрию Левитанскому

Как жаль, что мы не подружились…Но дружбе не присущ аврал.Ты был похож на старый «Виллис»,Который все дороги брал.

И наш подъем ты б смог осилить,Где замыкался общий круг.Но я уехал из России,А ты ее покинул вдруг.

Я прилетел с тобой проститься.И запоздавшие словаУже могли и не случиться,Поскольку смерть всегда права.

Но вопреки ее запретамЯ нарушаю твой покой.Не запретишь дружить поэтамХотя б единственной строкой.

«Вы полагаете…»«Да, полагаю…»

«Звоню друзьям…»

Звоню друзьям.Они все на приеме,Где президент,Охаянный страной,Внушал им навести порядокВ доме,Поскольку сам то болен,То хмельной.

Не получилась праздничнойТусовка,Хоть собрались не слабые умы.Но, видно, стало очень им неловкоЗа этот пир во времена чумы.

И стыдно стало, что в такое время,Когда народ измучился от бед,Они не разделили боль со всеми,А поделили с Ельциным фуршет.

Простите их… Они слегка зазнались.Погрязли, забурели, обрели…И жизнь других —Для них такая ж малость,Как в ГКО пропавшие рубли.

«Наше время ушло…»

Наше время ушло…Это мы задержались,Потому что Россия без нас пропадет.Мы свободой уже допьяна надышались.И не раз заслоняли ее от невзгод.

И да будет счастливым грядущее время!А когда нас не станет,Не делайте вид,Будто не было нас…В землю брошено семя.Собирать урожай вам еще предстоит.

Наше время ушло…Мы чуть-чуть задержались,Потому что с себя не снимаем вину.Как мое поколенье унизила жалость,Так унизили бедностью нашу страну.

«Мне всегда бывает грустно…»

Мне всегда бывает грустноОбмануться в тех, кто мил.И жалеть, что рано чувстваПеред ними обнажил.

Но уж так пошло издревле —Человек то раб, то князь.И ответом на доверьеМожет вспыхнуть неприязнь.

От похвал или оваций,От удач, идущих вверх,Кто-то в зависть мог сорваться,Ибо свет его померк.

Это все смешно и грустно,Потому что суета.Я доплыл уже до русла,Где покой и красота.

Где все страхи беспричинныПеред вечностью Творца.И где годы – как песчинкиИль цветочная пыльца.

Но подводит нас натура,Человеческая суть.Мы живем с упорством тура —Хоть кого-то, но боднуть.

Тверская хроника

Еще весной мы сняли эту дачу.Лес у дороги, речка за окном.И к тем красотам Бог послал впридачуТвое соседство…Но о нем потом.

Наш старый дом был окружен сиренью.И цвет ее так шел твоим глазам.Но, видно, ты была не в настроеньи,Когда об этом я тебе сказал.

И ничего меж нами не случилось.Посередине радости и злаМоя душа от прошлого лечилась,Твоя душа грядущего ждала.

Но помню я, как в первый день июляМы в лес вошли… И птицы пели нам.Там будущее мы твое вернулиИ честно поделили пополам.

Как странно, но две спелых землянички,Что ты мне положила на ладонь,Как будто бы две вспыхнувшие спички,В нас разожгли невидимый огонь.

И в том огне, спасаясь от былого,От бед его, коварства и утрат,Я произнес единственное слово.И никогда не брал его назад.

Московская хроника