Предзимье. Сборник избранных стихов 2. Лирика - Борис Сергеевич Скрипников Страница 11

Кому нужны такие пытки…

Но спишут всё на аномаль,

Глядишь, и сами не в убытке.

Хоть сводки тут соблюдены,

Дают прогнозы осторожно…

Да только б не было войны,

А к прочему привыкнуть можно.

***

Эйфория

Сегодня, явно, встал не с той ноги,

К тому ж с похмелья голова болела,

Но предки попросили: Помоги -

И я с раскачкой принялся за дело…

Стучал, как дятел, молотком в саду…

Да проще развалить бы ту беседку,

И вдруг заметил ( Думал: – Упаду!)

В купальнике прелестную соседку.

Я вскоре знал, что деве двадцать три,

Не замужем. Зовут её – Мария…

Вот тут, ребята, что ни говори,

Вскружила мои чувства эйфория…

На крышу вдруг без лестницы залез,

Шальная страсть повелевала телом.

Решил спонтанно: Дамы интерес

И благосклонность заслужу я делом:

Перекопал лопатой огород,

Кричал, что не видал работы лучше.

Траву скосил от бани до ворот,

Добрался даже до навозной кучи…

Я восемь бочек вычистил до дна,

Утрамбовал в ту тару перегною…

Всё для того, чтоб видела она,

Что я того… Что я чего-то стою…

И вот, когда все страсти в голове

Достигли апогейного накала,

Увидел подкативший БМВ,

И молодого стройного амбала…

Всё делал зря?!. Какой же я дебил…

Себя предал таким телесным мукам…

А дед вдруг за работу похвалил,

Сказал: Теперь гордиться будет внуком.

      ***

"Я снова – я: я снова молод!

Я снова весел и влюблен!"

      Игорь Северянин

-–

Какие наши годы

Вот и уходит зимний холод;

Из снега вынул ногу клён.

"Я снова – я: я снова молод!

Я снова весел и влюблён!"

Вновь выхожу такой беспечный,

Что фору дам и жениху…

Вот даже новенький скворечник

Прибил на старую ольху.

Гляжу в приветливые лица,

Бегу по лужам во всю прыть…

А, может заново влюбиться?

Весной и это может быть.

Ах, да какие наши годы!

Тряхну, однако, стариной.

Ведь по велению природы,

Вся жизнь становится иной…

И даже мысль: Ужель не справлюсь?

Уходит, вопреки уму,

Я даже сам сегодня нравлюсь

Отображенью своему.

И наполняется весь стих мой,

Сгоняя грусть, как речка лёд,

Такою ветреною рифмой,

Что даже оторопь берёт.

Приходит к старому поэту

Весенним днём святая блажь…

Всё измениться может к лету,

Не затупился б карандаш…

      ***

Подслушанный разговор…

Ну и чему тут удивляться?

Простым вещам мы не в укор…

Бретелька и ремень солдатский

Вели негромкий разговор:

– Похоже всё… Они заснули…

– Да! Ночка выдалась вообще…

– А нам тесниться тут на стуле,

Среди разбросанных вещей.

– А, всё ж, какое вероломство,

Да и хозяин ваш – нахал.

Весь вечер пили за знакомство…

И он меня чуть не порвал…

Я – очень нежная натура,

Держу ответственность за грудь…

– Да вы же, лямка, просто дура -

Хотел он в лифчик заглянуть…

– Превыше всяких идеалов

Блюсти достоинство и честь.

– Но это вам не помешало

На стуле оказаться здесь.

– Ну нет, ремень, вы не скажите…

Вы лишь мешали им опять.

И хоть штанами дорожите,

А ведь без вас их проще снять…

– Мадам, позвольте, знает всякий -

Спадают брюки без ремня.

А вдруг, ослабну я в атаке,

Не до "Ура!", коль нет меня…

Я концентрирую вниманье

И с шалунами очень строг,

Ведь я в проблемах воспитанья

Архиважнейший педагог…

А утром солнышко разлилось,

Лучи бросая на кровать.

И вещи вдруг засуетились -

Их стали быстро надевать.

Ремнём штаны стянули туго.

Легла бретелька на плечо…

– Как странно мы нашли друг друга.

–Быть может, встретимся ещё?..

      ***

Мой стих меня переживёт…

Что ждёт меня – предугадать не сложно,

В конце концов всё превратится в тлен.

А разве на земле ещё возможно

Ждать от Богов каких-то перемен?

И в Лету неизменно канут люди,

Пусть мне твердят: Судить об этом – грех.

Так было прежде, да и завтра будет,

И я исчезну среди прочих всех.

Хоть падают порою самолёты,

Иным кресты вдоль трассы ставят в ряд.

Разочарую истиною…Что ты!

Кто должен утонуть – те не сгорят.

Где финиш мой – об этом я не знаю.

Ни день, ни месяц, ни в каком году…

Но каждый раз опять иду по краю,

И где-то, несомненно, упаду.

Отыщут ли мой след, скорбя, потомки

В каракулях тетрадного листа?

У жизни на краю, у самой кромки

Душа взлетит свободна и чиста.

Что ждёт меня, пожалуй и неважно,

Одно лишь знаю – свечи догорят…

А стопка книжек – то отчёт бумажный,

Что жизнь сложилась славно и не зря…

Так стоит ли от дум тяжёлых киснуть,

Гадалкам и шаманам глядя в рот?

В работе тело и в полёте мысли…

И пусть мой стих меня переживёт!

***

Однако, спасибо…

Как достали до нутра, до самого;

Это им не эдак, то не так…

Хоть и прежде было всё обамово,

И с цепи спускали разных псак,

Вот опять Европа мыслит штампами,

И метёт пургу Евросоюз…

Пусть с утра кому-то стало трампово -

Этих санкций больше не боюсь.

Как там ваши чувства? Не померкли ли?

Африканцы едут в гости к вам…

Не с того ль у немцев нынче меркельно,

Видно, скоро примут и ислам.

Лишь вчера французов сарказинило,

А теперь макронится поди?

Два "Мистраля" оптом проразинили,

Толи ещё будет впереди…

Прибалтийцы с искренней заботою

Принимают геев в сводный хор.

Грибускайтят: Что им делать с шпротами?

Кальдюлайдят визы и забор.

Порошенит думу самостийную,

Гройсманит, турчинит, ярошит…

Там кошмарят всех хохлов Россиею,

А Россия в драку не спешит.

Горизонт на юге затуманило,

И не ведом в будущее путь.

В Турции слегка заэрдоганило,

А в Одессе швилило чуть-чуть.

И с Европы нам идеи парили,

Предвещая голод и войну.

Так что мы однажды прогайдарили

И перечубайсили страну…

Пусть порой зюганимся по прошлому,

И "друзьям" по-прежнему друзья,

Мы, как дети, верим лишь в хорошее,

Только хакомадить нас нельзя.

Мы горды дорогами, бараками,

Во дворе привычен наш "уют".

И спасибо говорим однако мы

Тем, что расслабляться не дают…

      ***

"Бриллиантится веселая роса.

Что за воздух! Что за свет! Что за краса.                              Игорь Северянин

Весеннее

Всё кругом звенит скрипичною струной…

Припустил под утро дождик заводной,

Прошуршал, как мышь по листьям молодым -

И потом исчезла туча, словно дым.

А в садах уже во всю буянит май,

Переполнены все реки через край.

У вороньих гнёзд с утра истошный ор -

Кто же краше – нескончаем видно спор.

Паучок снуёт с ухваткой деловой,

И вязать ему те сети не впервой.

"Брилиантится весёлая роса.

Что за воздух! Что за свет! Что за краса!"

Так и хочется опять в начале дня,

Мне девчонку ненаглядную обнять.

Растолкать её от тягостного сна

И напомнить, что уже пришла весна…

***

Наша жизнь – цветок ромашка

Наша жизнь – цветок ромашка,

Потому в любой момент

Лепесточек – как бумажка,

Каждой вехи документ.

Первый крик дитяти звонкий -

Медицины здесь прогресс-.

Вот вам "паспорт" на клеёнке,

Где отмечен рост и вес.

Закрепляют положенье,

В ЗАГСе ставя на учёт…

От Свидетельства рожденья

Начинается отчёт.

Ясли, садик, после – школа.

Новый документ возник…

От пятёрки и до кОла

Всё заносится в дневник…

Дальше паспорт с аттестатом,

И итогом юных лет

Дали каску с автоматом,

Военком вручил билет.

И, надежды не скрывая:

Где бы свой сорвать кураж,

Будет книжка трудовая

Накоплять рабочий стаж.

Кто с дипломом, кто с правами,

Кто-то с грамотой (ретив)…

И накапливаться нами

Будет жизненный архив.

Горы справок бесполезных -

Мы добудем их потом…

И история болезней

Превратится в пухлый том.

От веков неандертальца

Документы те со мной…

Но с клеёнкою на пальце

Все уходят в мир иной.

Без бумажки ты – букашка,

Здравым мыслям вопреки…

Наша жизнь – цветок ромашка,

Документы – лепестки.

      ***

Быть супругом поэтессы…

Не бабник, даже не повеса,

От женщин не бросает в жар.

Но быть супругом поэтессы -

По всем раскладам – божий дар.

Желал её я очень, очень -

Жена – мой высший идеал!

Как ждал я первой брачной ночи …

Её ж Пегас крылатый ждал.

От вязи строк тетрадки пухнут,

Рождая в муках новый том.

А я с котлетами на кухне,

Или