Семен Кирсанов - Гражданская лирика и поэмы Страница 15

«ИНОСТРАНЕЦ»

Знаете,                где станция«Площадь Революции»?Там вот              иностранца яувидал на улице.Не из тех,                которыеради интересашлются к нам                        конторамикругосветных рейсов.Не из тех,                  что, пользуясьбиржевым затишьем,ищут               вплоть до полюса,где поэкзотичней.Мой шагал                    в дубленойшубе из овчины,а глаза              влюбленные,и не без причины!Смуглотой                  румянятсяскулы южной крови.Был         мой «иностранец» —черно−            угле−                     бровый!Он идет,             приглядываетсяк людям на панели,видит,         как прокладываютсяпод землей туннели,видит,          как без до́лларнойростовщицкой лептыобгоняем —                    здорово! —сроки пятилетки.И горят              глаза его,потому что чувствует:это все             хозяевапо снегу похрустывают;это те,             что призваныпервые на светесолнце             коммунизмавстретить на рассвете!Все тебе тут                     новое,книги не налгали,и лицо              взволнованноеу тебя,           болгарин!По глазам                 угадываюмысль большую                             эту:хочешь ты                    Болгариюповести к расцвету!Будущность                    могучуюродине подаришь!По такому                  случаюруку дай,                  товарищ!

СТО СОВЕТСКИХ

Стадион         в Кортина дʼАмпеццо.Тут нам            общей песней не распеться.

Под навесом неба                                лиловатым —тут простого люда                              маловато.

Сотни флагов                        плещутся на мачтах,лампионы бьют                        в каток для матча,

и уселись,               в замше, в выдре, в лире,те,           что горести не знали в мире.

А по льду,                    что жидкой сталью налит,телом всем                       наскальзывая на́ лед

красные и желтые                               несутся,и тогда                полы трибун трясутся,

и тогда,            глазея и зверея,как на галереях                           Колизея,

стадион ревет,                         как в бурю берег,вскакивает, машет:                              «Браво, швериг!»

Но недолго длится                           это «браво»:в хор вступают                         на трибуне справа.

Это мы, туристы,                        сто советских,мы дружнее                    избранных и светских.

А за нами —                     стадион «Динамо»,миллион болельщиков                                     за нами,

все, кто влазит              на столбы и крыши,все, кто ищет,                       где видней, где выше,

Гоним шайбу                  взглядами к воротам,и очки встают                         на досках счета!

А за нами,                в толпы вырастая,смотрит стоя                        публика простая

и стучит в ладони:                              «Руссо! Браво!» —вместе с нами                        на трибуне справа.

ПОМНЮ…

Помню дни,                  помню дни дорогие,помню молодость                              металлургии.Помню первый чугун                                  со счастливымафрикански-графитным                                           отливом…Помню искренность радости,                                                 помнюискры строк                 о построенной домне,красоту ее помню                                и смелость,и другой красоты                           не хотелось —только кокса в разгаре                                     и плесказмей проката                       и яркого блескадлинных рельс,                       по которым поедемв коммунизм,                    к нашей полной победе.Я дивлюсь                  стародавнему снимку,той исчезнувшей жизни                                         в обнимку,тем ночевкам                     на стульях райкомов,тем девчонкам,                        еще незнакомым,и любви —                   это ж было любовью,смехом губ,                     удивленною бровью,тем желанным                       на стройку повесткам,первой гордости —                           нашим,                                        советским!Помню первый                        объезженный «газик»,разукрашенный красным,                                          как праздник.Были мы                посчастливее Форда —краску свежую                          гладили гордо,руль вертели                      и хлопали дверцейс замиранием                       в радостном сердце,и пешком,                   гололедицей скользкой,шли глазастой толпой                                     комсомольской…Помню дни, —                         никогда не забытьотзвеневшие                        в дальних событьях,но вернуться готовые                                    завтра,так как это                   не сказка,                                     а правда.Пусть вернутся,                            начнутся скорее,никогда,            никогда                         не старея!

ПАЦИЕНТ

Врач пациенту                          держит речь:— Забудьте о заботе.После обеда                         надо лечьбез мысли о работе.

Смотрите,                  никаких целини вышек на заводах.Вам нужен                 лишь пенициллин,спокойствие и отдых.

А пациент                уже лежитдавно на верхней койке,и сердце               с поездом спешитв Сибирь, к далекой стройке.

И словно не было                               и неттемпературной вспышки,и он        уже не пациент,а человек на вышке.

ЭТИ ДНИ

Это слово без адреса,это всем на планете!..Если есть чему радоваться, —только счастью на свете,

миру, жизни без робости,без тревоги, что завтраЗемлю дымные пропастиискалечат внезапно…

А Земля ведь красавицав чистом золоте хлеба,и горами касаетсяудивленного неба,

и так правильно вертится,и покрыта морями,небеса ее светятсяи другими мирами…

Отовсюду доносятсямысли нашего века:пусть нигде одиночествоне гнетет человека!

И должны быть распутаныспоры мирною мерой —ведь встречаются спутникинад земной атмосферой,

и без злобы соперника,а как доброму другу,жмет простая Америкагостю русскому руку.

Эти дни удивительны!Видишь, в облаке месяц.Там лежат наши вымпелына задуманном месте.

Мы еще их потрогаемна далеких планетахи не скажем с тревогоюо небесных приметах…

Ведь исчерчен дорогамиреактивными воздух,и уже недотрогаминам не кажутся звезды.

Никакой високосностимы страшиться не будем.Высоко — в высокосмосе —будет место и людям,

и любви человеческой,и надеждам, и встречам…Будет день человечестванескончаем и вечен.

Пусть, как письма без адреса,строчки встретятся эти.Знаю:             есть чему радоватьсячеловеку на свете!

ЧЕЛОВЕК В КОСМОСЕ!