Сергей Есенин - Том 4. Стихотворения, не вошедшие в Собрание сочинений Страница 16

‹1925›

"Я иду долиной. На затылке кепи…"

Я иду долиной. На затылке кепи*,В лайковой перчатке* смуглая рука.Далеко сияют розовые степи,Широко синеет тихая река.

Я — беспечный парень. Ничего не надо.Только б слушать песни — сердцем подпевать,Только бы струилась легкая прохлада,Только б не сгибалась молодая стать.

Выйду за дорогу, выйду под откосы —Сколько там нарядных мужиков и баб!Что-то шепчут грабли, что-то свищут косы…«Эй, поэт, послушай, слаб ты иль не слаб?

На земле милее. Полно плавать в небо.Как ты любишь долы, так бы труд любил.Ты ли деревенским, ты ль крестьянским не был?Размахнись косою, покажи свой пыл».

Ах, перо — не грабли, ах, коса — не ручка,—Но косой выводят строчки хоть куда.Под весенним солнцем, под весенней тучкойИх читают люди всякие года.

К черту я снимаю свой костюм английский.Что же, дайте косу, я вам покажу —Я ли вам не свойский, я ли вам не близкий,Памятью деревни я ль не дорожу?

Нипочем мне ямы, нипочем мне кочки.Хорошо косою в утренний туманВыводить по долам травяные строчки,Чтобы их читали лошадь и баран.

В этих строчках — песня, в этих строчках — слово.Потому и рад я в думах ни о ком,Что читать их может каждая корова,Отдавая плату теплым молоком.

18 июля 1925

"Тихий ветер. Вечер сине-хмурый…"

Тихий ветер. Вечер сине-хмурый*.Я смотрю широкими глазами.В Персии такие ж точно куры,Как у нас в соломенной Рязани.

Тот же месяц, только чуть пошире,Чуть желтее и с другого края.Мы с тобою любим в этом миреОдинаково со всеми, дорогая.

Ночи теплые, — не в воле я, не в силах,Не могу не прославлять, не петь их.Так же девушки здесь обнимают милыхДо вторых до петухов, до третьих.

Ах, любовь! Она ведь всем знакома,Это чувство знают даже кошки,Только я с отчизной и без домаОт нее сбираю скромно крошки.

Счастья нет. Но горевать не буду —Есть везде родные сердцу куры,Для меня рассеяны повсюдуМолодые чувственные дуры.

С ними я все радости приемлюИ для них лишь говорю стихами:Оттого, знать, люди любят землю,Что она пропахла петухами.

‹1925›

"Море голосов воробьиных…"

Море голосов воробьиных*.Ночь, а как будто ясно.Так ведь всегда прекрасно.Ночь, а как будто ясно,И на устах невинныхМоре голосов воробьиных.

Ах, у луны такое*, —Светит — хоть кинься в воду.Я не хочу покояВ синюю эту погоду.Ах, у луны такое, —Светит — хоть кинься в воду.

Милая, ты ли? та ли?Эти уста не устали.Эти уста, как в струях,Жизнь утолят в поцелуях.Милая, ты ли? та ли?Розы ль мне то нашептали?

Сам я не знаю, что будет.Близко, а, может, гдей-тоПлачет веселая флейта.В тихом вечернем гудеЧту я за лилии груди.Плачет веселая флейта,Сам я не знаю, что будет.

‹1925›

"Плачет метель, как цыганская скрипка…"

Плачет метель, как цыганская скрипка*.Милая девушка, злая улыбка,Я ль не робею от синего взгляда?Много мне нужно и много не надо.

Так мы далеки и так не схожи —Ты молодая, а я все прожил.Юношам счастье, а мне лишь памятьСнежною ночью в лихую замять.

Я не заласкан — буря мне скрипка.Сердце метелит твоя улыбка.

4/5 октября 1925

"Ах, метель такая, просто черт возьми!.."

Ах, метель такая, просто черт возьми!*Забивает крышу белыми гвоздьми.Только мне не страшно, и в моей судьбеНепутевым сердцем я прибит к тебе.

4/5 октября 1925

"Снежная равнина, белая луна…"

Снежная равнина, белая луна*,Саваном покрыта наша сторона.И березы в белом плачут по лесам.Кто погиб здесь? Умер? Уж не я ли сам?

4/5 октября 1925

"Клен ты мой опавший, клен заледенелый…"

Клен ты мой опавший, клен заледенелый*,Что стоишь нагнувшись под метелью белой?

Или что увидел? Или что услышал?Словно за деревню погулять ты вышел.

И, как пьяный сторож, выйдя на дорогу,Утонул в сугробе, приморозил ногу.

Ах, и сам я нынче чтой-то стал нестойкий,Не дойду до дома с дружеской попойки.

Там вон встретил вербу, там сосну приметил,Распевал им песни под метель о лете.

Сам себе казался я таким же кленом,Только не опавшим, а вовсю зеленым.

И, утратив скромность, одуревши в доску,Как жену чужую, обнимал березку.

28 ноября 1925

"Какая ночь! Я не могу…"

Какая ночь! Я не могу*…Не спится мне. Такая лунность!Еще как будто берегуВ душе утраченную юность.

Подруга охладевших лет,Не называй игру любовью.Пусть лучше этот лунный светКо мне струится к изголовью.

Пусть искаженные чертыОн обрисовывает смело, —Ведь разлюбить не сможешь ты,Как полюбить ты не сумела.

Любить лишь можно только раз.Вот оттого ты мне чужая,Что липы тщетно манят нас,В сугробы ноги погружая.

Ведь знаю я и знаешь ты,Что в этот отсвет лунный, синийНа этих липах не цветы —На этих липах снег да иней.

Что отлюбили мы давно,Ты — не меня, а я — другую,И нам обоим все равноИграть в любовь недорогую.

Но все ж ласкай и обнимайВ лукавой страсти поцелуя,Пусть сердцу вечно снится майИ та, что навсегда люблю я.

30 ноября 1925

"Не гляди на меня с упреком…"

Не гляди на меня с упреком*,Я презренья к тебе не таю,Но люблю я твой взор с поволокойИ лукавую кротость твою.

Да, ты кажешься мне распростертой,И, пожалуй, увидеть я рад,Как лиса, притворившись мертвой,Ловит воронов и воронят.

Ну и что же, лови, я не струшу,Только как бы твой пыл не погас,—На мою охладевшую душуНатыкались такие не раз.

Не тебя я люблю, дорогая,Ты — лишь отзвук, лишь только тень.Мне в лице твоем снится другая,У которой глаза — голубень.

Пусть она и не выглядит кроткойИ, пожалуй, на вид холодна,Но она величавой походкойВсколыхнула мне душу до дна.

Вот такую едва ль отуманишь,И не хочешь пойти, да пойдешь,Ну, а ты даже в сердце не вранишьНапоенную ласкою ложь.

Но и все же, тебя презирая,Я смущенно откроюсь навек:Если б не было ада и рая,Их бы выдумал сам человек.

1 декабря 1925

"Ты меня не любишь, не жалеешь…"

Ты меня не любишь, не жалеешь*,Разве я немного не красив?Не смотря в лицо, от страсти млеешь,Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,Я с тобой не нежен и не груб.Расскажи мне, скольких ты ласкала?Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я — они прошли, как тени,Не коснувшись твоего огня,Многим ты садилась на колени,А теперь сидишь вот у меня.

Пусть твои полузакрыты очи,И ты думаешь о ком-нибудь другом,Я ведь сам люблю тебя не очень,Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,Легкодумна вспыльчивая связь,—Как случайно встретился с тобою,Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдешь своей дорогойРаспылять безрадостные дни,Только нецелованных не трогай,Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулкуТы пройдешь, болтая про любовь,Может быть, я выйду на прогулку,И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечиИ немного наклонившись вниз,Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер…»Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

И ничто души не потревожит,И ничто ее не бросит в дрожь, —Кто любил, уж тот любить не может,Кто сгорел, того не подожжешь.

4 декабря 1925