Записки Марка I - М.М.С. Страница 18

оно шло к тебе,

я вспоминаю первый снег

пятнадцатого ноября.

Зимой приеду, посижу, уеду,

весной вернусь,

и Ты распустишься

розой прекрасной

пионовидной,

которую я Тебе

так и не смог вручить

на Твой день рождения.

А ведь я знаю,

что найду красивей,

добрей, нежней,

Ты и сама этого хочешь,

возможно,

даже больше чем я.

А пока только второе октября.

Двадцать четыре дня назад

порвал с Тобой общение.

Во всяком случае,

планировалось так.

Зимой посмотрим.

Хотя… Нет. Это точно.

Прости, но придётся порвать общение.

Навсегда. Ради Тебя и меня.

Мне ещё семьдесят девять дней

вставать и видеть тот же рассвет,

те же стены, лица, двери, столы,

деревья, роботов – всё.

Мне ещё семьдесят девять дней.

А Ты,

давай забывай меня,

как кошмар,

помнить буду я,

и запомню

день последней нашей встречи:

седьмое число

сентябрь месяц

двадцать первый год…

2021

«Сборник смерти»

Тридцать девять страниц

слов и фраз,

которые два месяца назад

прочёл Твой глаз.

Тридцать девять страниц

эпитафии нашей дружбы,

показали Тебе сколько лиц

в моём сознании на службе.

Столько любовных строчек,

сопливых стонов,

но сколько бы не было точек,

каждая – пункт отправления

новых комплементных эшелонов.

Наточенные пики букв,

дубинка буквы «б»,

лезвие буквы «л»,

прокатный вал буквы «ю»

бьют, режут и проезжаются

словом «люблю»

по Тебе и Твоим чувствам,

с криком: «Я Тебя убью!»

Я писал косой-ручкой

слова в блокнот,

с «любовью» выводя косой ручкой

слова, не залезая за ними в рот.

Я убил себя

тем, что должно было спасти,

но оказалось оружием,

при этом задев Тебя

своим мнимым добродушием.

Я старался как мог.

Как выяснилось – для убийства.

Я всё по максимуму смог.

Я окончательно в Твоих глазах слёг.

Я не хотел такого исхода,

я не желал потери.

Но всё же отдал на прочтение и сходу

получил по темени.

«Стихи, которые будут сожжены… тобой»

теперь же «Сборник смерти».

Их не увидит мир большой,

не увидит, что написали черти.

Уйду я – уйдут они со мной.

Я обещал, что их

никто не увидит!

Всё так и будет. Обещаю.

Это точно.

На кладбище веков зарою,

свой чёртов «Сборник смерти».

2021

«Часы судного дня»

Когда-то завёл,

И пошёл отсчёт,

С каждым стихом приближая конец

Свечения двух сердец.

Каждое слово,

Каждая фраза,

Каждый стих – одна секунда.

И вот, меняется фаза.

Судный день наступил.

И обратно всё не вернуть.

Всё что я не отпустил,

Ветер должен сдуть.

2021

«Ветер перемен»

Сидя на крыше

своего, съехавшего когда-то разума,

к небу ближе,

вдыхаю ветер перемен.

***

Раньше было как:

придумал, написал и выложил,

теперь всё наперекосяк:

придумал, написал, не выложил – зассал.

«Слово не воробей –

вылетит не поймаешь.

Вылетело – забей.

Ты уже ничего не исправишь.»

Я думал это блеф,

думал, что есть шансы.

Что как-то по-новому спев,

можно отыграться.

Но оказалось: жизнь не игра,

отыграться нельзя,

раз проиграл –

смирись и выноси уроки для себя.

Я встретил одну девчонку.

Прелестнее не видел.

Я начал по чуть-чуточку,

в голове открылся любовный отдел,

в котором на витрине

до сих пор стоит Твой образ-манекен.

Разбил я окна витрины

камнями слов и фраз.

И за время в душевной тюрьме,

оттуда выветрился запах любви –

его унёс с собой ветер перемен.

Я исписывал строчки

каждый грёбаный день,

но исписал себя до точки.

Литературная мигрень.

Раскидывался фразами,

будто я транжир.

Стрелял словами,

будто наши отношения

были как тир.

Плата за выстрелы –

была Твоя жизнь.

И с каждым выстрелом

я мог Твою жизнь подкосить.

Но вроде как

всё нормально.

Однако почему именно так –

не могу сказать чтобы было понятно.

Я потеряв одно,

нашёл другое,

не потянув на дно

первого как своё.

Написал «Сборник смерти».

И я не про рассказ.

Я про те строк сухие ветки,

что ранили Твой глаз.

И душу вместе с ними.

Слова стальной шрапнелью застряли внутри,

изрезав всё,

что пряталось у Тебя в глубине души.

Жалкая пародия на стихи

и отличный пример эпитафии

наших бывших, дружеских, отношений.

Стихи не должны в мир смерть нести.

И я знал, что так будет.

Рано или поздно, но случится.

Я ждал, когда же ветер перемен подует.

Дождался. Теперь ничего не случиться.

2021

«Надеюсь последняя»

Завтра – тридцать дней

с последней нашей встречи.

И я надеюсь,

всей душой,

что навсегда – последняя.

***

Вот и настал этот день:

месяц со дня

нашей последней встречи.

Надеюсь, что последней навсегда.

Я мимо пробегал,

Ты в школу шла.

Сначала не узнал,

а ты даже маленько испугалась.

Без страданий будет стих,

без соплей.

Прошлый сдвиг крыши стих,

теперь мне будет как-то

по свободней.

Из-за дыры,

образовавшейся в груди.

***

Сейчас она почти затянута.

На месте её

чёрствый заросток.

Хорошо, что душа не завяла,

как срезанный

с поля цветок.

Я вспоминаю Тебя.

Но уже без той любви.

Согласись – я сам убил себя.

Теперь – одна лети.

Без помех бури слов моих,

без камней-фраз в тебя летящих.

И всё что было – вызывает смех,

какой-то истерическо-скорбящий.

Я понял всё ошибки.