Виктор Боков - Том 1. Стихотворения Страница 28

* * *

Было — не было: я родился.Было — не было: тихо рос.Было — не было: я влюбился,На свиданье черемуху нес.

Отражались в глазах твоих чистыхСеро-пепельные облака,Поле, тульские трактористыИ районная наша река.

Мы садились с тобою на камень,Предоставленные себе,И беспечно болтали ногамиВ теплой, ласковой летней воде.

Зеленела на заводи тина,Хмель свисал с позолоченных круч,И сияла моя Алевтина,Как отпущенный солнышком луч.

Стрежни тихо осоку качалиНа виду у поречных полян,Два влюбленных над речкой журчалиИ несли себя в свой океан!

Письмо любимой из лесу

Друг мой! Я из лесу только что.Пахну сосной, можжевелем,Ветер лесной притаился в моих волосах.Сядь, дорогая, поближе,Я так тебя пожалею,Столько тебе расскажу о лесах!

Дуб-часовой с желудямиВ подсумке солдатскомВстал и глядит, охраняяРодные леса.Брат его старший погибУ Смоленска, под Гжатском,Младший растет,Подпирая плечом небеса.

Две муравьиные кучиКак два государства!Ели почетной охранойПостроились в ряд.Я постоял, помолчал, постучался,Мне не ответили:Все муравьи еще спят.

Спиннинг в руках.Выхожу я к Орловским озерам.Зыблется берег,Осенние листья плывут.Определяю рыбачьим, решительнымВзором,Где, под какою корягоюЩуки живут.

Рядом рябины пылают,Как уголь в жаровне,Ярким пыланьем заполнены все уголки,Каркает с ближней осиныВорона вороне:— Что, полетим? Поклюем?Или ягоды слишком горьки?

Я поклонилсяЗемным и сыновним поклономБору густому,Глухой подмосковной тайге.Гриб-боровик притаился под кленом,Ни червячкаВ белоснежной и крепкой ноге.

Лес зашумел.И тоскою повеяло всюду.Осень. Осыпались листья.Дороги и дали пусты.Грустно тебе, дорогая?Я больше не буду!Передо мною не лес,Не осеннее поле, а ты!

Ты!Каждый мускулТобою лишь дышит!Весла беру,Чтобы к пристани нашей грести.Чтобы скорее увидеть,Скорее услышать,Руки вкруг шеи,Как ветви лесные, сплести!

Мать

У меня сегодня лучший гостьЛучший друг,Испытанный годами.Нежность всей землиСобрал бы в горстьИ отдал маме!

Это здесь моих стихов начало,От нее мой первый путь в Москву.Это ведь она качалаКаждую мою строку.

Это ей мой первый детский лепетНе давал уснуть.Это ведь она со мною терпитВесь мой трудный путь.

Это от нее любой эпитетИ любой узор моим словам.Вот беда, что без очков не видит,Хорошо ль пишу — поверит вам.

Старенькая-старенькая.Пухнут ноги.От скорбей повыплаканы очи.Понимает, что ее дорогиС каждым днем короче.

Семьдесят годков —          не шутка все же!— Мама! Отдохни и посиди!Я куплю муки, достану дрожжи,Что еще тебе? Скажи!

— Витя, дорогой, сынок хороший,Мне не усидеть, пойдем вдвоем. —Вышли. А любовь через подошвыВ землю заземляется огнем.

Сколько ни жалею — все мне мало!Говорю от всех от сыновей:— Хочется, чтоб радугой сиялаРадость в сердце наших матерей!

Музыка

Без свирели, без флейты, без скрипки,Без певучести соловьяЧто бы значили эти улыбки,Что везде караулят меня?

Все пронизано музыкой, песней,Откровенною радостью птиц.Теплым вечером в роще чудеснойСветлый месяц под музыку спит.

След ее затерялся в столетьях.В древних брянских и брынских лесах.Я мелодию слышу и в этихЗавивающихся волосах.

И когда твои горькие губыНегасимым огнем опалят,Все мне слышатся медные трубы,Что в поход собираться велят.

Все мне чудится голос органа,Я могучим потомком раним,И душа моя, словно мембрана,Каждый звук повторяет за ним.

Всюду музыка. В шуме под кленом,В соловьиных коленах в саду,И в твоем поцелуе влюбленном,И в твоем обещанье: «Приду!»

* * *

Россия не луг, не ромашки,Не лунная лень, не заря

Не барыня — руки в кармашки, —Рабочие руки царя!

Царя, что у горна в горячкеКует, вдохновенен и яр,Царя, что идет на кулачкиИ с ножницами на бояр.

Россия не только закаты,Не только покорность в шагу,Она, будет час, — баррикады,Команда «Огонь по врагу».

Безмолвны таежные чащи,Белы по степям солонцы,Но пчелы Руси работящи,Желты от медовой пыльцы.

Но люди ее — это чудо,Без счету оно, без числа,Лишь ветер от каждого чубаИ дрожь по реке от весла.

Россия — словарь мой некнижный,Портовый, таежный, степной,Нетесаный, крепкий, булыжный,Круженый, каленый, лепной.

О муза! Меня не в кроватиНастигла ты этим стихом.Иртыш предо мной, как полати,И я на сугробе верхом.

На этой заснеженной шириЯ плакать от счастья хочу.Со скоростью «Ту-104»Сквозь русские дали лечу!

Шофер

Зима до крыш, до крон сосновых,До круч отвесных, до вершин.Она на дугах, на подковах,На радиаторах машин.

Как далеки ее владенья!Как глубоки ее снега!Но держат намертво сцепленья,На скорость твердо жмет нога.

Лицо скуластое в кабинеГлазами даль снегов сверлит,Цветет, как грозди на рябине,Улыбкой губы шевелит.

Не устают глаза большиеВлюбленно шарить по земле.О, как уверенно, Россия,Ты держишь руки на руле!

Откуда вы?

Я оттуда, где ветер волён,Где вода в половодье шальная,Где кивает головками лен,Голубые соцветья роняя.

Я оттуда, где лес как стена,Где по займищам бродят зайчихи,Где душа от гармошек пьяна,От медовой июльской гречихи.

Я оттуда, где речь как рассолИ людские улыбки как зори,Где того приглашают за стол,У кого на ладонях мозоли.

Я и спеть, и сплясать, и скроить,И прогнать хоть какую усталость.Мне святое упорство в кровиОт крестьянского плуга досталось.

На закате

Вечернее солнце садится,Спокойно идет на закат,И в новые окна глядится,Которые только стеклят.

А день не смолкает, гудит,Гремит, говорит и смеется,С перрона сиреной трубит,А с палубы песнею льется.

Строители тянут карниз,Встал дом на былом пепелище.О солнце! Скорее вернись,Чтоб завтра достроить жилище.

Чтоб всех из подвалов извлечь,Избавить от бледного мела,Чтоб каждую душу сберечьДля нашего общего дела!

* * *