Ю. Богомолов - Стихи Страница 3

Внуки

Они желаннее детей.Мы видим в них свое подобье.И простодушье их затейРазглаживает нам надбровья.

И, не боясь глупцом прослыть,По склонности найдя соседство,Мы умеряем свою прытьИ с радостью впадаем в детство.

Друзья! Сопливые щенки!Какие корчите вы рожи,Как вы касаетесь щекиДо помрачения, до дрожи!Жуки, букашки, паучки,Червяк и хвойные иголки.Коза пасется у реки.И день…необычайно долгий.

Едва от бога отошли,На шаг один или на локоть.От жизни нашей вас тошнит.И лучше старшим вас не трогать.

Гудит старательно пчела,Вся белая от цвета ветка,Качая ведрами, прошлаИ поздоровалась соседка.

Открыто в комнате окно,Распахнуты мальцами двери,Сквозняк, как красное вино,Бодрит. Пока, по крайней мере.

«Всю ночь шел снег, всю ночь мело…»

Всю ночь шел снег, всю ночь мело.И, если б только непогода!Но что-то новое жилоВо мне. И не давало ходу.

И не давало мне идти,Привычкам следовать житейским…Как будто бы судьей третейскимЯ был на старости судим.А с виду – будто невредим.Но с новой тяжестью свинцовой.И сыплет с неба снова, снова.И из трубы всё дым да дым.

Мои гости

Ты здесь, моя внезапная усталость,Приди. Тебе я рад. Ты задержалась.Я притяну тебя, как лодочку пустую.Когда ты поплывешь, с тобою поплыву я.

Ты здесь, мое минутное страданье.Тебя я встречу ночью. Обещаю.Как для кого. Ты для меня – небесное старание.И ты меня прости, как я тебя прощаю.

Ты здесь, ночная тьма. Ты прилетела.Глубокий мрак. Без мрака свет не виден.Предтеча всякого рождения, дела.Мироустройства непременный житель.

Смирение, ты ставишь нас на место.В тебя впадают устремления, как в море.Ты превращаешь в благородство жестаИ зло, и нетерпение, и горе.

Ты здесь покой блаженный. Отыскался!Нет без тебя движения. Нет смысла.О, как слезами без тебя я обливалсяИ падал вниз, как ведра с коромысла.

Поздняя осень

Пора забвенья и сиротства,Прогулок долгих по лесам,По блеклым, скудным небесамВ отсутствии людей и солнца.

Пора чернеющих полей,Домов, где не бывает житель,Картин, коим не нужен зрительИ слез, что не бывает злей.

……….

Осенний ветер ограждаетОт человеческих тревогИ прелых, мокрых листьев стаяКо мне садится на порог.

И в низкой комнате. Один.(Как будто, Амундсен средь льдин).Я, никого не задевая,Жизнь проживаю до седин.

Сигареточка

Человек ничего не умеет.У него только сердце болит.Огонек сигареточки тлеетДа по шиферу дождик шуршит.Он все курит и курит, и курит.И посматривает вокруг.Он случайно женился на дуре.Он утратил и зренье, и слух.

Но глаза ли его обманули?Или голос ее с хрипотцой?Только взяли да не вернулиИз кармана его золотой.

Он теперь ничего не умеет.У него только сердце болит.Он, конечно же, будет умнее.А пока сигаретка горит.

Осколки

С приличными людьми мечтаем мы дружить.Отрадно видеть благородство в лицах.Но парадокс – всяк хочет лучше жить.Никто не хочет лучше становиться.

Борьба с коррупцией. Борьба борьбы с борьбой.Собака, что за хвост сама себя кусает.От подношений отказаться нам слабо,А взятка, данная другому, возмущает.

Ненастная погода на двореВлияет на великодушие наше.А если мы живем в дыре,То с нами сталкиваться страшно.

Когда фортуна улыбнется,Нам сладко жить. Но дело не дается.Крутая благотворнее стезя..Как диабетику, нам сладкого нельзя.

Есть стихи и бойкИ, и мудрено-забавны,И блестят, как цветное стекло.Но, прочтешь: ничего в рот не попало,А только по бороде стекло.

Дурак от умного ума не наберется:Всё будет жить не по уму, а как придется.А, если умный дружбу с дураком сведёт,То сам, ни за понюшку, пропадет.

Судьба, по счастию, не вретИ песен не поет хвалебных.И каждому достанется своеНе по деньгам. А по делам душевным.

Тот, кто обиды копит, без сомненья,Подобен ядовитому растению.Он мрачности суровой преисполнен.Всему живому он несет смятенье.

Пусть мой карман совсем пустойИ деньги в нем не ночевали.Меня пустили на постойИ за гостиницу не взяли.

Сердца́ глаголом не умея жечь,Так и живу, по крохам собираяРазумную обыденную речь.Другую, как ни тщусь, не понимаю.

Осколки 2

Дом, где живет моя душаИ постарел, и обветшал,Но для души удобен.

Душа живет в нем не спеша.Она – хозяйка в доме.

Знакомя с теоремой ПифагораКрасавицу четырнадцати лет,Увидел на окне, за шторой,Фиалок маленький букет.

Слова приходят к нам гурьбой.Строка рождается в минуту.Но, твердой обеспечена валютой –Поэта собственной судьбой.

На печке скудный варится обед.Поленья и трещат, и весело пылают.Господь меня хранит от невозможных бед.Он лишь возможными дорогу устилает.

Хоть длинен перечень напастейИ перебои сердца – чаще,Мы, спозаранку, не ворчим…

Испытываем редкостное счастье,Не находя ему причин.

Бродский

Поскольку он любви по жизни не добрал,То стал писать стихи. Он на стихи поставил.Соорудил из них высокий пьедесталИ два десятилетья нами правил.

Мы малодушно спали – он нас в бок ширял.И мысли порождал, как брагу горькую, закваска.Один глагол нас оживлял, другой нас отравлял.Мы слушали его с восторгом и опаской.

В конце концов пресытились. Устали мыОт сильнодействующего средства…Поклон тебе, исследователь тьмы!Прости недружелюбное соседство.

2016 год

«Зима влажна, как промокашка…»

Зима влажна, как промокашка,Которой слезы вытерты. И нос.Не надо принимать всерьезЕе минутные капризы.Денёк, другой, наст схватится. МорозСкует и скрепит дерева. КарнизыСосульками облепит. Ты права.Важны поступки. Не слова.Ты – храбрая портняжка.Жанна Д. Арк,Которой храбрость, разве паркПустынный, отметит.Давно с тобою мы на свете,А ты всё молода. А я всё стар.

«Присутствие незримое свободы…»

Присутствие незримое свободыНам незаметно до тех пор,Пока внимательный надзорДуши летучей не коснется.Тогда бредешь, не зная бродаИ всё – ненастная погода.Всё – запустенье и разор.Но ты еще не понимаешьПроизошедшего с тобой.И по привычке улыбаешь –Ся, когда торопишься домой.Но дом, как будто Антарктида.Да и улыбка, словно льдинаВ холодной проруби. Зимой.

А как тебе когда-то пелось!Переливалось через край.Светилось, радовалось, млелось.В стакане ложечка звенела,Помешивая утром чай.И как дышалось полной грудью,Какие рядом были люди…Но вспоминай, не вспоминай!

…………

Всё так. Лишь только потеряемМы невесомый легкий дух,То не живем, а ковыляем.И не друзей своих встречаем.А стариков, да их старух.

Ночь в ноябре

Хитросплетение голых веток.Печаль смиренная и сладкая.Из сочетания тьмы и светаДуша единственная складывается.И ты стоишь в шубенке старенькойПосередине мирозданияИ звезды влажные мигают,А ты не знаешь их названия.

И мир вокруг без швов и шума,Без лоскутов и без кусочковЛежит перед тобой, задумавшись,Ноябрьскою холодной ночью.

«При тусклом свете октября…»

При тусклом свете октябряНа жизнь свою смотрю иначе.Душа, как лампочка горя,Одна лишь освещает дачу.

Ушли заботы и тревога.Размыты ближних адреса.А осень рядом. ПонемногуСмиряет пышные леса.

Она, как редкостная птица,Кружит, курлычет и кричит.И то ли юность тебе снится,И то ли нежность в тебе спит.

Сентябрьские ночи

Бредешь незряче. Невпопад.Темны и строги стали ночи.

Душе теперь не до услад.Серьезен полунОчный взгляд,Открыты в поднебесье очи.

Хуторок

Отсутствие домов – лечит глаза.Лес с трех сторон – будто гроза.А на восток – открыта даль.Там поле, сырость и печаль.

И дни, как братья – близнецы.И строги, будто погранцы.Здесь нет забот и нет потех.Здесь одинаково для всех

Проходит год, проходит век…Здесь редко виден человек.Лишь плачет ветер за окном,Пронизывая насквозь дом.

………..

Мне эта доля по нутру.Что ввечеру, что поутру.А, прошлого, былого вязьЯ, точно ластиком, сотру.

«Какой бурьян! До крыш…»