Борис Вайханский - Сборник песен КСП г Минска Страница 3

Забытые друзья

Так долго в гости собирались,Что адреса порастерялись,Забылись встречи и разлуки,Явились новые дела.Так долго вместе не бывали,Что имена позабывали,И прежняя нужда друг в другеС годами память обрела.

За время наших несвиданийСреди знакомы старых зданийВозникли новые кварталыИ незнакомым город стал.Как быстро все переменилось,И если б нам теперь случилосьВ толпе столкнуться, то, пожалуй,Ямногих просто б не узнал.

Ну что ж, на все свои причины.На каждый год по две морщины.Так время метит наши лица,Я ваши лица позабыл,Храни вас бог, мои родные,Минуют беды вас земные.Я пью за всех, кто был мне близок,Кого я сам не сохранил.

Письма

Разбираю стопки писем,Роюсь в ящиках стола.Стопки писем, стопки писемБез порядка и числа.Словно жизнь свою итожа,Провожу меж ними нить:Те, что слева — уничтожить,Те, что справа — сохранить.

Чтоб унять свои сомненья,Перечитываю вновь,И всплывает из забвеньяПозабытая любовь.Виновато оглянувшись,Я навстречу ей идуИ, сквозь слезы улыбнувшись,В стопку правую кладу.

Следом вот, письмо от друга:Друг — давно уже не друг,Но отдергиваю руку,Вдруг почувствовав испуг.И звонит бессоный зуммер,Никуда не убежать,Тот уехал, этот умер,Не могу уничтожать.

Стопки писем разбираю,Выбираю наугда,Как слепой иду по краю,Справа — рай, а слева — ад.Бьется пламень в адской топке,Настежь райские врата…Все, как прежде, в правой стопке,В левой стопке — пустота.

Уроки английского

Все субботние дни, все воскресные дни и все праздники,Когда наши дворовые мальчики, из дому выйдя,Мяч гоняли, жевали на лавочках мятные пряники,Я ходил на английский и люто его ненавидел.

Я спрягал машинально бессчетные формы глагольныеИ терялся в предлогах, как в неосвещенном подвале,И украдкой косился в окошко на поле футбольное,И кричал, забываясь, когда наши гол забивали.

«Тime is money», — уныло твердила седая наставница,Каждый третий четверг моя мама исправно платилаИ надеялась — что-то запомнится, что-то останется,Пусть не все, пусть лишь часть… Но по-своему жизнь рассудила.

Пролетели года искрометным, грохочущим поездом.Те уроки из детства мне светят, как окна вокзала.Я могу по-английски нести свое горе с достоинством,Уходить по-английски… Что ж, мама, и это не мало.

Нет коней — и позабыли,Как давным-давно любилиС гиком-свистом, с ветеркомНа коне скакать верхом.

Очага нет — и забыли,Как когда-то так любилиВсей семьею вечеркомУ огня сидеть кружком.

Веры нет — и позабыли,Как одною верой жили,В голода и в холодаЗнали: горе — не беда.

Нет любви — и позабыли,Как сто лет назад любили,Как, превыше всех наград,Почитали нежный взгляд.

Что-то, видимо, сломалось,Умерла такая малость,И лежат в нас, не дыша,Сердце, память, и душа.

О чувствах

До чего наши чувства неясны,Глубоко их запрятана суть;Что прекрасно вокруг, что ужасно —Это, знаешь ли, как повернуть.

Вот, к примеру, вторично читаюВолновавший когда-то романИ растерянно вдруг замечаю,Что роман мой — туман и обман.

Или вот — встретил школьного друга;Вроде, тот он, а вроде, не тот,На лице его сытость и скука,И печаль мою душу гнетет.

Говорим ни о чем еле-еле,О зарплате, шутя, говорим.Говорим-то шутя, а на делеЭто — то, чем мы нынче горим.

И встречаясь с умершей любовью,Над собой мы смеемся до слез.Видно, правда, что малою кровьюНаше прошлое нам обошлось.

Так во всем: оглянулись и видим —Не осталось от нас ничего.Как же мало мы впрямь ненавидим,Да и любим не больше того!

Мой голос слаб, мне не перекричатьРевущего хвалу лукавой бездне.Но стоит мне вполголоса начать,И сотни голосов подхватят песню.

Одна свеча — еще не есть пожар.Одна гитара спящих не разбудит.Но я начну, и тысячи гитарЗаглушат хор фанфар и гром орудий.

Какой бы мрак не застил небеса,Какой бы лжец не пребывал в фаворе —Мы будем петь, и наши голосаСольються в хоре не для ораторий.

Кто нем — тот мертв, живой — да воспоетСвободу, но не ту, что дали свыше,А ту одну — свободу из свобод —Жить так же, как поешь, а петь, как слышишь!

Мой голос слаб, мне не перекричатьРевущего хвалу лукавой бездне.Но стоит мне вполголоса начать,И сотни голосов подхватят песню.

Владимир Борзов

Гитара

На гитаре моей не завязано розовых бантиков,Не блестит перламутрово грешное тело ее.Под гитару мою не звучат ни блатная романтика,Ни дежурная ода, ни фальши гнилье!

На гитару мою не спешите коситься и пялиться,Ей цена не означена в тесных пределах мирских,Может, мне за нее на том свете пол рая отвалится,Или ад на земле мановеньем господней руки.

За гитару мою я цеплялся ослабшими пальцами,Я по ней поднимался, вминая ступени ладов.Я Высоцкого бацал с такими же в жизни скитальцамиНа случайных вокзалах неведомых мне городов.

По гитаре моей, как по жизни, расходятся трещины,Тихий голос ее перекроет транзистор любой,Но, когда она плакала, самая лучшая женщинаМне смотрела в глаза, и нас нисходила любовь.

У гитары моей то тона клавесинные слышатся,То звенящие трели сменяет зовущая медь.О гитаре моей все равно до конца не допишетсяЭта песня, и мне, потому, никода не допеть!

Я себе построю дом

Я себе построю дом,Чтоб в печи гудело пламя.Чтоб жилось безбедно в нем,Разделю его с друзьями.Без любви, моя вина,Слишком жизнь обыкновенна —Значит, женщина нужнаВ этом доме непременно.

И среди живых ветвей,А не в проволочной клетке,Часто пел бы соловей,А печалился бы редко.И, простуды не боясь,У раскрытого окошкаДети бегали б, смеясь,И в лапту играли с кошкой.

Но настанут времена:И, в смятенье и испуге,Я увижу, что женаО моем тоскует друге,Что меня мои друзьяОставляют понемножку,Что не стало соловья,А детей не любит кошка.

И тогда не затужу,А прощаясь на рассвете,«Будьте счастливы», — скажу,Пусть никто мне не ответит.Все же может быть потом,Вновь, измученный делами,Я себе построю дом,Чтоб в печи горело пламя.

Возвращение

Открой своим ключом, помедли и входи,Как дышит горячо уставший этот вечер.Не поводи плечом, да, я живу один,И время не течет с последней нашей встречи.

Не надо, посидим немного в темноте,Пусть бесятся дожди и месит тучи ветер.Что я нагородил? Ей богу не хотел.Забудем и дадим хлестать небесной плети.

С последней той любви так много бед прошло,Так весело спалось и пусто просыпалось.С последней той любви, с прощальных тихих слез,Когда ушло тепло, и только ложь осталась.

Давай заварим чай, поговорим за жизнь;Пока она бежит, мы все еще поправим.Всерьез иль невзначай твой путь ко мне лежит?Нет, нет, не отвечай — я спрашивать не в праве.

С последней той любви так много бед прошло,Так весело спалось и пусто просыпалось.С последней той любви, с прощальных тихих слез,Ушло твое тепло, а наша ложь осталась.

Старым друзьям