Автор неизвестен - Песни былого. Из еврейской народной поэзии Страница 3

СЛУЧИЛОСЬ МНЕ СТАТЬ СИРОТОЮ

Сын заплаканный кричит, в колыбельке бьется,Мать недвижная лежит и не шелохнется.Плохо, если с малых летМатери у сына нет.

Ненакормленный зачах, плачет сын чуть слышно.С черепками на глазах мать лежит недвижно.Плохо, если с малых летМатери у сына нет.

Кто сынку лицо утрет, волосы расчешет,Кто кроватку уберет, в горе кто утешит?Плохо, если с малых летМатери у сына нет.

И когда он подрастет, кто его нарядит,К учителю отведет, на скамью посадит?Плохо, если с малых летМатери у сына нет.

Кто от горя защитит, кто тропу осветит,Кто его благословит и невесту встретит?Плохо, если с малых летМатери у сына нет.

Бывает, болеет кто-то год или даже два,Бывает, болит у кого-то рука или голова,А я больная в кровати лежу и кричу: ой-вей,Возьми меня, господи боже, в царство свое скорей!

Когда-то была я пригожей, была молодой, ой-вей,Гляжу, роженица, о боже, последний раз на детей,Вчера родила я последнего, не ожидала зла,А вышло, будто сыночку жизнь я свою отдала.

Скорее мужа печального пришлите к постели моей,Словечко ему прощальное сказать я должна, ой-вей:Тебе, жена твоя верная, сейчас я скажу «прости»,Ты будешь грустить, наверное, но ты недолго грусти!

Ты мачеху в скором времени возьмешь для моих детей,Заранее благословение прими от меня, ой-вей!Бессильная, что я сделаю, смирюсь со своей судьбой.Живите, как голуби белые, не хуже, чем мы с тобой.

Я оставляю на свете двух малолетних детей,Что б ни случилось, пусть лишними не будут они, ой-вей!Сколько слез за них плачено, знаем лишь мы с тобой,А из-за этого, младшего, я умру молодой.

Первенца, сына старшего, пришлите к постели моей,Сыночку слово прощальное сказать я должна, ой-вей!Прощай, мой сыночек, мой первенец, я сделала, что могла.Дай, господи, чтобы мачеха к нему не питала зла.

Прощай и ты, сиротиночка, меньший из сыновей,Ой-вей, ты моя кровиночка, причина смерти моей.Вез матери ты останешься с самого первого дняИ даже, когда ты вырастешь, не сможешь вспомнить меня!

Поздно, скользко, дождь идет,///Никого на свете нету.Только женщина бредетИ поет кому-то песню эту.

«Дочка, я тебя несуИ слезами обливаю,Брошу я тебя в лесу,Кто тебя найдет, того не знаю.»

Если добрый человекСжалился бы над тобою,Взял тебя, чтоб ты навекДочерью была ему родною.

Станешь старше и умней,Ты не спрашивай напрасноНи о матери своейИ ни об отце своем злосчастном.

«Много он принес мне зла,Если б я его не знала,В лес тебя бы не неслаИ слезами бы не обливала».

Ой, бурлит река бурливая,///Вдаль она бежит спеша.Женщина сидит красивая.До чего же хороша!

Расстегнув свои одежды,Кормит мальчика она.«Мой сыночек, нет надежды,Бросить я тебя должна!»

Что в несчастье сделать можем мы!Вот и начало светать.Не дай бог, пройдут прохожие.Что я им смогу сказать?

В речке быстрое течение,Глубока вода, светла,Рыбкам в речке угощениеЯ на славу припасла.

Мой сыночек, что поделаешь —У тебя плохая мать,Будут в речке воды белыеНа волнах тебя качать.

«Может быть, я — мать бездушная,А хорош ли твой отец?Глупая, его я слушала,А теперь всему конец!»

Ой, зацветает деревце,На нем наряд густой.А сломанная веточкаОсталась сиротой.

Ой, горе, горе горькое,Я в стороне чужой,Второе горе горькое —Нет матери со мной,А третье горе горькое —Почил отец родной.

С чужбиной все свыкаются,Кто попадет туда.Быть может, распрощаетсяСо мной моя беда.А сиротой мне маятьсяВсегда.

На кладбище осенью в час предзакатныйОткуда-то слышится голос невнятный:— И в вечном покое покой не познала я,Ой. мачеха мучит дитя мое малое!

Мой муж Мордехай, как случилось, что нынеТы будто бы отчим сынку-сиротине?Был добрым отцом ты и мужем любезным,Иль стало теперь твое сердце железным?

На кладбище нашем сыночек мой милыйПришел и стоял над моею могилой,И слезы сиротские лил мой сынок.Да так, что мой саван в могиле намок.

Он плакал: «Ох, мама, мне плохо живется,Кричит моя мачеха, все ей неймется,Утешь мое горе, мне слезы утри,А если не можешь — к себе забери!»

Что было мне делать, сыночку сказала я:«Ступай себе с богом, дитя мое малое,Воздастся с лихвою за горе-беду сироты;Дитю твоей мачехи быть сиротою, как ты!»

Стою среди белого дняНад камнем, поросшим травою.Ты слышишь ли, мама, меня,Сыночка, что стал сиротою?

Лежишь ты в могиле своей,Захочешь подняться — не сможешь.Спасти ты не можешь детей,Смягчить наказание божье.

Как утлые лодки, сейчасНесет нас по бурному морю,И старшим и младшим из насДосталось достаточно горя.

Нас мачеха мучит и бьет,Велит нам работать помногу,На долю несчастных сиротПожалуйся господу богу.

Кто нас защитит ото зла,Кто может за нас заступиться?С тех пор, как от нас ты ушла,Кто хочет, над нами глумится.

Ты яблоней белой была,Растила ты маленьких деток,А ныне не стало ствола,И листья отпали от веток.

Над нашей с тобою судьбойНикто, кроме бога, не властен,И стынет очаг наш родной,Погашенный ветром несчастья.

С тех пор как случилось мне стать сиротою,Отдали в ученье меня,И вот пробавляюсь я хлебом с водою,Не видя ни ночи, ни дня.

Хоть я и мала для нелегкого дела,Но нету ничьей тут вины,Не старою мама моя овдовела,И с нею мы слишком бедны.

Сколь тяжкую мне бы ни дали работу,Так не был бы долог мой труд,Но нету у мамы муки на субботу,И в долг нам муки не дают.

И к вечеру после тяжелой работыВалюсь я в постель до утра,Закрою глаза, а меня уже кто-то«Вставай! — окликает, — Пора!»

Устала я, ноет тело мое,Пропала я, плохо дело мое!

Соловейчик маленький,///Голосочек тоненький.Вот и я чуть свет всегда встаю,Только, жалко, песен не пою.

Сирота, что здесь я делать буду?Где ни есть я, гонят отовсюду,Я пойду по кладбищу блуждать,Там покоятся отец и мать.

Но знакомых лиц я не приметил,Ни отца, ни мамы не заметил.А заметил ивушку зеленую,Над могилой матушки склоненную.

Ивушка, склонись еще немного,Размягчи ты землю, ради бога,Чтобы мама из могилы встала,Путь-дорогу сыну указала.

«Ой, сыночек, я сама готоваВстать, чтобы сказать тебе хоть слово,Но беда: лежит тяжелый каменьНад моими белыми костями.»

«Что нам делать, мой побег-росточек,Мой цветочек, сладкий мой сыночек,В мире горя и беды довольно,Все, что сыну горько, маме больно!»

В краю глухом затеряноНа голой высотеМолоденькое дерево,Подобно сироте.

И солнце опаляетМакушку с высоты,И дождичек стекает,Как слезы сироты.

Кто защитит несчастноеНенастною порой?Судьба его злосчастнаяСходна с моей судьбой.

У сироты ни спутника,Ни брата нет с сестрой,Иного нет заступникаОт мачехи лихой.

Легко ей в дни осенниеБосым гонять меня,Не ей пришлось в мученияхНа свет рожать меня.

Беда неодолимаяВитает надо мной:В могиле мать родимая,В тюрьме отец родной.

СЛУЖБУ СЛУЖИМ В ЦАРСКОЙ РАТИ