Дмитрий Кедрин - Избранные произведения Страница 30

86. НАБЕГ

Хоть еще на МосквеНе видать гололобых татар,А недаром грачиРаскричались в лесу над болотомИ по рыхлым дорогамПосадский народ —Мал и стар —Потянулся со скарбомК железным кремлевским воротам.

Кто-то бухает в колоколНе покладая руки,И сполох над столицейНесется, тревожен и звонок.Бабы тащат грудных,А за ними ведут мужикиЛошаденок своих,Шелудивых своих коровенок.

Увязавшись за всеми,Дворняги скулят на бегу,Меж ногами снуютИ к хозяевам жмутся упорно.Над коровьим навозомНа мартовском талом снегуНеуклюжие галкиДерутся за редкие зерна.

Изнутри подпираютТесинами створки ворот,В них стучат запоздалые,Просят впустить Христа ради.Верхоконный кричит,Наезжая конем на народ,Что лабазы с мукоюУж загорелись в Зарядье.

Ничего не поймешь,Не рассмотришь в туманной дали:То ли слободы жжетТатарва, потерявшая жалость,То ль посадские самиСвое барахлишко зажгли,Чтоб оно хоть сгорело,Да только врагу не досталось!

И в глухое предместье,Где в облаке дыма видныВековечные сосныИ низкие черные срубы,То и дело подолгуС высокой Кремлевской стеныМолча смотрят бояреВ заморские длинные трубы.

Суетясь у костра,Мужичонка, раздет и разут,Подгребает золуПод котел, переполненный варом,И, довольны потехой,Мальцы на салазках везутГорки каменных ядер —Гостинцы готовят татарам!

Катят дюжие ратникиБочки по талому льдуИз глубоких подвалов,Где порох с картечью хранится.Тупорылая пушечкаНа деревянном ходуВниз, на Красную площадь,Глядится из тесной бойницы.

И над ревом животных,Над гулом смятенной толпы,Над котлами смолы,Над стрелецкой дружиною конной, —В золотом облаченье,Вздымая хоругви, попыНа Кремлевские стеныИдут с чудотворной иконой.

А в усадьбе своейХитроумный голландский купецЗапирает калиткуИ, заступ отточенный вынув,Под сухою ветлойЗарывает железный ларец,Полный звонких дукатовИ светлых тяжелых цехинов.

Повисают замкиНа ларях мелочных торгашей,Лишь в кружалах пропойцыДуют для храбрости брагу.Попадья норовитВынуть серьги из нежных ушейИ красавицу дочкуВ мужицкую рядит сермягу.

Толстый дьяк отговетьПеред смертью решил. А покаПод шумок у народаМучицу скупил за спасибо.Судьи в Тайном приказеПытают весь день «языка»:То кидают на землю,То вновь поднимают на дыбу.

А старухи толкуют,Что в поле у старых межейВедьмы сеяли землюВчерашнюю ночь на рассвете.И ревут молодайки:Они растеряли мужей,За подолы их, плача,Цепляются малые дети.

И, к луке пригибаясь,Без милости лошадь гоня,Чистым полем да ельником,Скрытной лесною дорогой,В поводу за собоюВедя запасного коня,Поспешает гонецК ЯрославлюЗа скорой подмогой.

87. «Начинается ростепель марта…»

Начинается ростепель марта,И скворец запевает — он жив…Ты лежишь под гвардейским штандартом,Утомленные руки сложив.

Ты устал до кровавого пота!Спи ж спокойно! Ты честно, родной,Отработал мужскую работу,Что в народе зовется — войной.

Мы холодные губы целуем, —Шлем тебе наш прощальный салют,В том колхозе, что мы отвоюем,Твоим именем клуб назовут.

Наши девушки будут в петлицеТвой портрет в медальоне носить,О тебе тракторист смуглолицыйЗапоет, выйдя травы косить.

Ты не даром на вражьи твердыниШел за землю родимую в бой!Ты навеки становишься нынеСам родимою нашей землей!

Чисто гроба остругана крышка,Выступает смола на сосне,Синеглазый вихрастый мальчишкаПо ночам тебя видит во сне.

Он к отцу на колени садитсяИ его заряжает ружье…Спи, товарищ! Он будет гордиться,Что наследовал имя твое.

88. ОКТЯБРЬСКАЯ БИТВА

Мы пескомНа чердаках гасилиПламя вражьих бомбВ тревоги час.ФронтовыеБелые автомобилиВ гости к смертиУвозили нас.

Из друзей,Ушедших в эту осень,Не одинПростился с головой, —Но остановилиДвадцать восемьВражеские танкиПод Москвой.

Нас босымиПо снегу водилиНа допрос и пыткуИз тюрьмы…Всё равно:Враги не победили!В этой битвеПобедилиМы!

89. УБИТЫЙ МАЛЬЧИК

Над проселочной дорогойПролетали самолеты…Мальчуган лежит у стога,Точно птенчик желторотый.Не успел малыш на крыльяхРазглядеть кресты паучьи.Дали очередь — и взмылиВражьи летчики за тучи…Всё равно от нашей местиНе уйдет бандит крылатый!Он погибнет, даже еслиВ щель забьется от расплаты.В полдень, в жаркую погодуОн воды испить захочет,Но в источнике не воду —Кровь увидит вражий летчик.Слыша, как в печи горячейЗавывает зимний ветер,Он решит, что это плачутИм расстрелянные дети.А когда, придя сторонкой,Сядет смерть к нему на ложе,—На убитого ребенкаБудет эта смерть похожа!

90. «Это смерть колотит костью…»

Это смерть колотит костьюПо разверзшимся гробам:«Дранг нах Остен!Дранг нах Остен!» —Выбивает барабан.

Лезут немцы, и пойми ты:Где изъяны в их броне?..«Мессершмитты»,«Мессершмитты»Завывают в вышине.

Шарит враг незваным гостемПо домам и погребам…«Дранг нах Остен!Дранг нах Остен!» —Выбивает барабан.

Толпы спят на полустанках,Пол соломой застеля.Где-то близко вражьи танкиПашут русские поля.

Толстый унтер хлещет в злостиБаб смоленских по зубам…«Дранг нах Остен!Дранг нах Остен!» —Выбивает барабан.

Рвутся бомбы. Дети плачут.Первой крови горек вкус.Воет пьяный автоматчик:«Рус капут!Сдавайся, рус!..»

91. ЯСЬ

Вышел ЯсьИз ветхой избушки,На плетень оперсяУ сада.Видит он:Бежит к нему с опушкиЕго маленький сынок,Его отрада.

Он в одной рукеНесет веревку,А другоюСдерживает сердце:«Ох, отец!Нашу старую буренкуУвели проклятые немцы!»

Пожалел старикСвою скотину,Он избу стеречьОставил бабу,ЧмокнулНа прощаньеСынаИ пошелК немецкому штабу.

Криками и браньюВстретил ЯсяНа крыльцеФашистский полковник:«Уходи, собачье мясо!Убирайся!Вот ещеНашелсяЗаконник!»

Старый ЯсьНи с чемПодходит к дому,Брызжет дождикТеплый и редкий…У селаЗа стогом соломыПовстречали ЯсяСоседки.

«Ясь!Покуда ты ходил за коровой —По селуПатруль немецкий рыскал.Ой, убитТвой сынок чернобровый,Нет в живыхТвоей женки Марыськи!»

До зари,Пока не спали певни,Ясь в ногах просиделУ покойных.И пошел к попуНа край деревни,Чтобы мертвыхПогрести достойно.

Он плететсяВ горькой обиде,Смотрит —Вьется дым синеватый.Пригляделся старыйИ видит:То горитЕго бедная хата.

Молвил Ясь:«Не будет с немцем толку!Стерпим —Бабы наплюют в глаза нам!..»Из навозаВыкопал винтовкуИ подался в пущу,К партизанам.

ХорошаУ пущи той дорога,Да ходить по нейВрагам неловко:То из-за куста,То из-за стогаДостает ихЯсева винтовка!

92. БАЛЛАДА О ПОБРАТИМАХ