Собрание Сочинений. Том 4. Произведения 1980-1986 годов. - Хорхе Луис Борхес Страница 38

Я — эти тени, что тасует случай,

А нарекает старая тоска.

С их помощью, слепой, полуразбитый,

Я все точу несокрушимый стих,

Чтоб (как завещано) найти спасенье.

YESTERDAYS[65]

Во мне смешались протестантский пастор

с солдатом наших федеральных войск,

несчетным прахом удержавших натиск

испанцев и всхлестнувшейся глуши.

Так и не так. Мне положил начало

отцовский голос, неразлучный впредь

с напевом давних суинберновских строчек,

и те неисчислимые тома,

которые листались не читаясь.

Я — склад цитат из философских книг.

А родину мою судьба и случай —

два имени одной безвестной сути —

составили из улиц Адроге,

увиденной однажды ночью Нары{86},

Исландии, двух Кордов и Женевы…

Я — одинокие глубины сна,

где вновь хочу и не могу исчезнуть,

слуга ночных и утренних потемок,

все зори разом и тот первый раз,

когда я увидал луну и море —

я сам, а не Марон и Галилей.

Я — всякий миг моих бездонных будней,

и бесконечных пристальных ночей,

любой разрыв и каждое свиданье.

Я — тот, кто перед смертью видел глушь

и так в нее из вечности и смотрит.

Я — отголосок. Зеркало. Надгробье.

КАНВА

В дальнем дворике

каплет размеренный кран

с неизбежностью мартовских ид{87}.

Лишь две комнаты в этой сети, обнимающей

круг без конца и начала,

финикийский якорь,

первого волка и первого агнца,

дату моей кончины

и утраченную теорему Ферма.

Эту стальную решетку

стоики воображали огнем,

гаснущим и возрождающимся, как Феникс.

Она — исполинское древо причин

и ветвящихся следствий,

в чьей кроне — Халдея, Рим

и все, что видит четвероликий Янус.

Некоторые зовут ее мирозданьем.

Ее не видел никто,

и никому не дано взглянуть за ее пределы.

НЕКТО ТРЕТИЙ{88}

Я посвящаю это стихотворение

(будем звать его так)

третьему встречному позавчерашнего дня,

непостижимому, как рассуждение Аристотеля.

В субботу я вышел

в вечернее многолюдье,

где он вполне мог быть третьим встречным,

как, впрочем, четвертым и первым.

Мы, кажется, даже не оглядели друг друга,

когда он свернул к Парагваю, а я — на Кордову.

Может быть, он — порождение этих слов.

Как его звали, мне не узнать вовеки.

Знаю, что у него был любимый вкус.

Знаю, что он не раз засматривался на луну.

Возможно, он уже умер,

а если прочтет эти строки, то не узнает,

что я говорю о нем.

В непостижимом грядущем

мы можем столкнуться врагами и пощадить

друг друга.

Или друзьями и полюбить друг друга.

Я сделал непоправимый шаг,

протянув между нами узы.

В нашем обыденном мире,

неотличимом

от сказок Шехерезады,

нет пустяка, который внезапно не обернется

чудодейственным средством,

нет безделки, случайно не давшей начало

бесконечной цепи событий.

Знать бы, какая тень

ляжет от этих досужих строчек.

БЕЗ НАЗВАНИЯ

Монета орлом

Спишь. И опять просыпаешься мной.

Позднее утро стирает иллюзию обновленья.

Не припомнишь Вергилия? Вот они, эти строки.

Все встает по местам.

Воздух, земля, вода и огонь — четыре стихии греков.

Имя единственной женщины в мире.

Дружелюбье луны.

Свежие краски атласов.

Очистительное забвенье.

Память, которая чёркает и перебеляет.

Привычки, этот залог уверенности в бессмертье.

Стрелки и циферблат, делящие неуследимое время.

Тончайший запах сандала.

Сомненья, которые не без спеси зовем метафизикой.

Выгиб трости, ныряющий в руку.

Вкус винограда и меда.

Монета решкой

Прервать чей-то сон —

обычный поступок любого,

чудовищный, если подумать.

Прервать чей-то сон —

значит втолкнуть уснувшего в беспредельный

каземат мирозданья

со всем его временем без начала и без конца.

Значит напомнить ему,

что он всего лишь общедоступное имя

и сумма прожитых дней.

Всколыхнуть его вечность.

Обременить созвездьями и веками.

Восставить нового Лазаря,

дав ему память о прежнем.

Замутить летейские воды.

СОН

Ночь поручает спящим колдовское

заданье — распустить весь этот мир,

его бесчисленные разветвленья

причин и следствий, тонущих в бездонном

круговороте мчащихся времен.

Ночь хочет, чтобы за ночь ты забыл

себя, происхождение и предков,

любое слово, каждую слезу,

все, чем могло бы обернуться бденье,

немыслимую точку геометров,

прямую, плоскость, пирамиду, куб,

цилиндр и сферу, океан и волны,

подушку под щекою, тонкость свежих

простынь…

империи, их цезарей, Шекспира

и — самый тяжкий труд — свою любовь.

Как странно: этот розовый кружок

стирает космос, воздвигая хаос.

ОДИН ИЗ СНОВ

В одной из пустынь Ирана стоит невысокая каменная башня без дверей и окон. Внутри — единственная каморка (с круглым земляным полом), а в ней — деревянный стол и скамья. В этом круглом застенке похожий на меня человек непонятными буквами пишет поэму о человеке, который в другом круглом застенке пишет поэму о человеке, который в другом круглом застенке… Занятию нет конца, и никто никогда не прочтет написанного.

ЗАБЫТЫЙ СОН

Вивиане Агиляр{89}

Неверным утром мне приснился сон.

Изо всего, что видел, помню двери,

а остальное стерлось. Новый день

вобрал в себя и схоронил навеки

какое-то известие, теперь

недосягаемое, словно призрак

слепца Тиресия, халдейский Ур

и лабиринты теорем Спинозы.

Я прожил долгий век свой, разбирая

учения философов земли.

Известно мненье одного ирландца,

что Бог, чей разум никогда не спит,

хранит в себе любое сновиденье,

и каждый